A Sereia do Lago Fervente

A Jornada Proibida

Os avisos sempre foram claros.

"Não vá ao Lago Borbulhante sozinho."

"Se você ouvir cantos, volte."

"Se você a vir, corra."

Jovan tinha crescido ouvindo as histórias. Elas lhe eram contadas na infância, recitadas como uma oração pelos anciãos de Laudat. Contos destinados a manter os curiosos e os tolos afastados das profundezas ferventes.

Mas Jovan já não era mais uma criança.

Aos vinte e três anos, ele era um homem de aventura. Escalou os picos mais altos da ilha, nadou em suas piscinas escondidas e trilhou profundamente em suas florestas tropicais. Mas o Lago Borbulhante permanecia inexplorado, sua lenda por desvendar.

E assim, antes do amanhecer, ele partiu sozinho, deslizando para longe da aldeia enquanto a névoa matinal ainda se agarrava às colinas.

O caminho era traiçoeiro. A lama sugava suas botas, e os íngremes aclives faziam seus músculos arderem. A floresta tropical ao seu redor estava viva com os sons da natureza selvagem — pássaros chamando do dossel, o farfalhar de criaturas invisíveis na vegetação rasteira. Conforme subia mais alto, o ar se tornava denso com o cheiro de enxofre, e o chão sob seus pés aquecia.

Horas se passaram antes que ele alcançasse a subida final. As árvores se abriram, substituídas por rochas irregulares e ventos expelidos de fumarolas. Então, finalmente, o Lago Borbulhante apareceu à vista.

Um caldeirão maciço, sua superfície fervilhando, enviando grossas nuvens de vapor que obscureciam o céu. O calor era sufocante, o ar denso com umidade. Jovan estava à beira, sem fôlego.

Ele conseguiu.

Mas, enquanto estava ali, algo estranho aconteceu.

Um som.

Suave a princípio. Mal audível sobre as águas turbulentas.

Então, mais claro.

Uma voz.

Cantando.

A Canção das Profundezas

O coração de Jovan disparou. Ele se virou bruscamente, procurando na névoa.

A voz era diferente de tudo o que ele já havia ouvido — assombrosa, melódica, entrelaçada com algo quase... melancólico. Não estava em inglês. Não estava em crioulo. Era algo mais antigo, algo que se enrolava ao redor do vapor como uma magia sussurrada.

E então, através da névoa cambiante, ele a viu.

Ela estava sentada sobre uma rocha pontiaguda à beira do lago, de costas para ele, com longos cabelos escuros cascata sobre os ombros em ondas úmidas.

Jovan não conseguia se mover. Não conseguia respirar.

As histórias eram verdadeiras.

Ela se virou lentamente, e ele viu seu rosto — elegante, sobrenatural. Seus olhos prateados se fixaram nos dele, preenchidos com algo que ele não conseguia decifrar.

Medo?

Curiosidade?

Reconhecimento?

"Quem é você?" Jovan finalmente conseguiu sussurrar.

A mulher inclinou a cabeça ligeiramente, observando-o. "Lamara," ela disse, sua voz tão fluida quanto a água abaixo.

Jovan engoliu seco. "Você é real."

Ela esboçou o menor sorriso. "Você também."

Sua cauda — uma longa e iridescente coisa que brilhava como a luz da lua no oceano — se enroscou sob ela. Gotas de água deslizavam por sua superfície, siseando em vapor ao encontrarem o chão fervente.

Jovan deu um passo cauteloso mais perto. "O que você é?"

Ela piscou, como se a pergunta a surpreendesse. "Eu sou o que o lago me fez."

Segredos Sob a Superfície

A cabeça de Jovan girou.

Uma parte dele queria correr — voltar atrás, fingir que nunca a havia visto. Mas outra parte, uma parte mais profunda, precisava entender.

"Você foi humana uma vez," ele disse. Não era uma pergunta.

Lamara assentiu, seu olhar vagando para o lago. "Há muito tempo."

"Como?"

Ela suspirou, o som mal audível sobre a água borbulhante. "Eu era jovem. Tola. Vim aqui, assim como você. Queria ver o poder do lago por mim mesma. Mas me aproximei demais. Os espíritos que habitam aqui... eles não perdoam invasores."

Jovan sentiu um calafrio apesar do calor. "Os espíritos?"

Os olhos prateados de Lamara escureceram. "Eles são antigos. Mais antigos que esta ilha. Mais antigos que o tempo. Eles não gostam de ser perturbados."

Uma rajada de vento súbita varreu o cânion, agitando a névoa. A superfície do lago fervilhava mais violentamente, como se estivesse em alerta.

"Você deveria ir," Lamara disse abruptamente. "Agora."

O Aviso da Guardiã

Jovan hesitou. "Eu—"

Um rugido baixo o interrompeu.

O chão sob seus pés tremeu. A névoa se densificou. E então—sussurros.

Suaves, insidiosos.

Não de Lamara.

Do lago.

As vozes eram baixas, guturais, falando em uma língua que Jovan não entendia. Mas o significado era claro.

Você não pertence aqui.

Jovan recuou cambaleando, seu coração acelerado. "O quê—"

Os olhos de Lamara estavam urgentes agora. "Eles estão zangados. Você precisa ir."

Ele não discutiu.

Virando-se, ele correu de volta pelo caminho de onde veio, com a respiração ofegante, as pernas doendo. Atrás dele, os sussurros se transformaram em um rugido ensurdecedor, a névoa se enrolando como mãos que agarram.

Ele não parou de correr até que o calor desapareceu, até que o ar clareou, até que as árvores se fecharam ao seu redor.

Só então ele se deixou cair de joelhos, ofegando por fôlego.

Quando finalmente ousou olhar para trás, a névoa havia se acomodado. O lago estava calmo.

Lamara tinha desaparecido.

Epílogo: A Vigilante na Névoa

Jovan nunca falou sobre o que havia visto.

Os anciãos sabiam. Eles viam em seus olhos — o peso do conhecimento, o fardo da verdade.

Ele nunca retornou ao Lago Borbulhante.

Mas, às vezes, em noites tranquilas, quando o vento trazia o cheiro de enxofre das montanhas, ele jurava que podia ouvir sua canção.

E ele sabia — ela ainda estava lá.

Vigiando.

Esperando.