O Selo Fantasma dos Westfjords

Chegada aos Westfjords

O ferry balançou enquanto se aproximava da pequena vila de Reykjafjörður, enviando uma névoa de água salgada fria sobre a proa. Elín puxou seu casaco mais apertado sobre os ombros, sua respiração visível no ar gelado.

Reykjafjörður era pouco mais que um punhado de casas empoleiradas à beira do fiorde, com janelas que brilhavam calorosamente contra o crepúsculo eterno de inverno. Estava isolada, mesmo pelos padrões islandeses—um lugar onde o passado ainda se agarrava ao presente, onde histórias permaneciam muito tempo depois de aqueles que as contaram terem partido.

Ao desembarcar, o cais rangeu sob suas botas. Um homem alto, de ombros largos, com traços marcados pelo tempo e um suéter de lã grossa, esperava por ela.

“Elín Ásgeirsdóttir?”

Ela assentiu, ajustando a mochila mais alto em seus ombros.

“Jónas Einarsson.” Ele estendeu uma mão áspera e calejada. “Eu vou ajudar você e sua equipe nas águas.”

Elín já havia trabalhado com vários pescadores locais em expedições anteriores, mas havia algo em Jónas—algo reservado. Ele parecia um homem que já tinha visto muitas coisas.

Enquanto caminhavam em direção à casa de hóspedes onde ela ficaria, Elín não pôde deixar de notar o modo como os moradores a observavam por trás de janelas cobertas de geada.

Os Primeiros Avistamentos

Dois noites após sua chegada, o primeiro incidente ocorreu.

Ela e sua equipe haviam instalado dispositivos de monitoramento acústico ao longo da enseada, na esperança de rastrear as chamadas das focas e mapear seus movimentos. Já passava da meia-noite quando viu aquilo.

A lua pendia baixa e brilhante, lançando um brilho pálido sobre o fiorde. A água estava estranhamente calma.

Então, da névoa, algo se moveu.

Uma forma pálida deslizando logo abaixo da superfície.

A princípio, ela pensou ser apenas um truque de luz, mas então surgiu—apenas por um momento.

Era uma foca, mas diferente de qualquer que ela já tinha visto. Sua pele era branca e leitosa, quase translúcida, e seus olhos—negros como a parte mais profunda do mar—travaram-se nos dela.

Então, tão rapidamente quanto apareceu, desapareceu.

A respiração de Elín ficou presa na garganta. Ela se virou para Jónas, que estava ao seu lado.

“Você viu isso?” ela perguntou, quase em um sussurro.

O rosto de Jónas pálido. Ele deu um único e lento aceno de cabeça.

“Foi isso,” murmurou. “A Foca Fantasma.”

A Maldição do Fiorde

Na manhã seguinte, Elín tentou perguntar aos moradores sobre a Foca Fantasma.

A maioria deles se recusou a falar sobre isso. Alguns se viraram no momento em que ela mencionou o assunto. Outros murmuravam sobre má sorte e lhe diziam para deixar o assunto de lado.

Mas uma mulher idosa—Ása Björnsdóttir, uma das mais antigas da vila—finalmente cedeu. Ela sentou-se perto da lareira em sua pequena e desorganizada casa, as mãos envolvidas em uma xícara de café preto forte.

“Não é uma foca, minha criança,” ela disse finalmente. “É uma alma.”

Há muito tempo, antes de a terra ser totalmente assentada, havia um chefe, um homem poderoso que comandava tanto homens quanto o mar. Mas poder tem um preço.

Desesperado para manter seu domínio, o chefe recorreu à magia negra—a um ritual que exigia o sacrifício supremo.

Ele tomou seu próprio filho e o lançou nas profundezas, ligando sua alma ao mar, garantindo que o fiorde nunca se levantaria contra ele.

Mas maldições nunca ficam enterradas.

O filho não se afogou. Ele mudou.

Ele se tornou outra coisa—uma criatura presa entre dois mundos, nem completamente viva nem completamente morta.

Uma foca na forma, mas humana na alma.

E ele ainda esperava.

Nas Profundezas

Determinado a descobrir a verdade, Elín saiu em um pequeno barco sozinha ao entardecer, rastreando os movimentos da Foca Fantasma.

Ela lançou um microfone subaquático no fiorde, ouvindo por quaisquer sons.

A princípio, havia silêncio.

Então—um som baixo e triste subiu das profundezas.

Não era canção de baleia. Não era chamada de foca.

Parecia humano.

Então—movimento.

A Foca Fantasma emergiu novamente, mais próxima desta vez. Ela permaneceu na superfície, observando-a.

E desta vez, ela ouviu a criatura falar.

Não com palavras. Não com sons.

Mas dentro de sua mente.

“Libere-me.”

Quebrando a Maldição

Elín vasculhou antigos registros, procurando qualquer menção ao sacrifício do chefe.

E então ela encontrou.

Uma passagem em uma velha saga falava de uma pedra de obsidiana, dada ao filho do chefe antes de ser lançado no fiorde.

Era a chave para a maldição—o que o havia aprisionado.

Se fosse devolvida à água, ele finalmente poderia ser livre.

Com a ajuda de Jónas, ela escavou as ruínas de um antigo salão viking próximo à costa—até encontrá-la.

Uma pedra negra, lisa como vidro, fria ao toque.

Naquela noite, sob a lua cheia, ela navegou até a parte mais profunda do fiorde.

A Foca Fantasma a esperava.

Com as mãos trêmulas, ela lançou a pedra na água.

O fiorde tremeu. O céu brilhou com as Luzes do Norte.

E então—a Foca Fantasma começou a se dissolver, sua forma se transformando em névoa, flutuando com o vento.

Um sussurro ecoou sobre a água.

“Obrigado.”

Epílogo: A Lenda que Desapareceu

A Foca Fantasma nunca mais foi vista.

Os moradores de Reykjafjörður disseram que o fiorde parecia diferente—como se algo há muito atormentado finalmente tivesse sido repousado.

Mas às vezes, nas noites mais frias, sob o brilho da aurora, se você estiver à beira da água…

Você ainda pode ouvir o som fraco de uma voz, levada pelo vento, cantando das profundezas do mar.