Talab Inca: A Canção das Montanhas

Introdução

A aurora rompeu como uma promessa ao longo da espinha dos Andes, tingindo cada cume com matizes rosados. As cristas suspiravam sob o primeiro sopro da luz do dia, como se aguardassem um milênio inteiro por aquele único instante. Um condor solitário rasgava o céu a leste, suas asas um tapete vivo tecido de nuvens e vento. Naquele momento, Viracocha, o Grande Tecelão, agitava-se contra o frio da eternidade. Traçou o firmamento com dedos de nuvem e, de cada caracol de vapor, uma estrela despencava até a terra. Assim, surgiram os primeiros rios, escorrendo como segredos sussurrados, e os vales se encheram de esperança.

No coração desse reino recém-nascido erguia-se uma rocha solitária, tão antiga quanto o próprio tempo. De suas fissuras brotavam gramíneas que cintilavam como vagalumes de esmeralda sob o orvalho prateado. Um leve aroma de pedra molhada subia no ar — o frescor mineral misturava-se ao doce das samambaias. Lá embaixo, distante, um rebanho de lhamas quebrava o silêncio com seus clamores, a respiração visível no frio cortante. Ao redor daquela rocha, as ideias de Viracocha ganharam forma até surgir uma figura: uma donzela de cabelos tecidos em noite e olhos brilhantes como o sol do meio-dia. Era Atoq, a primeira sacerdotisa da linhagem inca, escolhida para ouvir os espíritos da montanha.

Atoq ajoelhou-se na terra úmida e ofereceu o código inca: Ama sua, ama llulla, ama qhilla — “Não roube, não minta, não seja preguiçoso.” Sua voz era suave e, ao mesmo tempo, implacável, como uma geleira esculpindo a rocha. Ela pousou a palma na pedra. Esta vibrou sob seu toque, quente como um pulso. Uma única pena deslizou do céu, levada por um sopro de vento, e o sussurro de Viracocha encheu a cavidade: Aqui repousa a semente do império. Agora ergam-se e cantem seu talab, o canto das montanhas, e deixem o mundo ganhar vida.

I. O Tecelão da Aurora

Viracocha, envolto em mantos tecidos de luz solar e nuvem, caminhava pela espinha da montanha como um sonho que ganha forma. A cada passo, um rastro de estrelas oscilantes desaparecia ao toque da manhã. Os picos vibravam em antecipação, suas faces rochosas gravadas com a memória de seus passos. Ele parou no alto do Inti Q’acha, o Espelho do Sol, onde uma lagoa cristalina repousava imóvel. Em suas profundezas refletia-se a eternidade, como se o céu tivesse descido à terra num único suspiro.

O vento trazia sussurros dos campos de puna: o farfalhar das gramíneas de altitude, o distante tamborilar das asas de condores e o murmúrio de espíritos invisíveis. Viracocha mergulhou a mão na lagoa. A água ergueu-se em gotas de prata derretida, cada gota, um futuro anunciado. Ele fechou os olhos e deixou-se envolver pelo silêncio melódico. Dali emergiu a primeira melodia do mundo, uma cadência arrebatadora que ecoou por cânions e nuvens.

Cantou sobre os terraços esculpidos na pedra, ancestrais gravados na terra viva. Cantou das caravanas de lhamas, carregadas de milho e folhas de coca, serpenteando como rios vivos por trilhas íngremes. Um leve aroma de fumaça de coca ainda pairava no ar — um doce resinoso que se agarrava à língua. Naquele instante, a montanha respondeu, movendo-se imperceptivelmente sob seus pés, como se os Andes se erguessem para encontrar seu criador.

O céu tornou-se âmbar, e as primeiras lhamas surgiram nas cristas distantes, seus cascos dourados como bronze polido. A melodia cresceu num vendaval que trouxe sementes de milho e quinoa até os picos. Os campos floresceram num espetáculo de verdes e dourados. A voz de Viracocha dissolveu-se em eco, deixando para trás um mundo recém-nascido. Ele sorriu, pois o Tecelão tecera a aurora e preparara o palco para a humanidade.

Quando as últimas notas se dissiparam, Atoq apareceu à beira da lagoa. Seus cabelos escuros esvoaçavam como uma bandeira ao vento. Ela curvou-se, e Viracocha confiou-lhe a melodia sagrada: o Talab Inca. “Guardem-na bem”, ordenou ele, “pois por meio da música e da memória, o espírito das montanhas perdurará.” Ele então se desfez num cintilar de luz matinal, e Atoq ficou só, acolhendo a canção que moldaria um império.

II. Ensinamentos da Primeira Sacerdotisa

Com o canto da aurora seguro em sua voz, Atoq desceu os terraços como um cometa escuro atravessando campos de milho. Cada passo carregava o peso do destino, seus pés descalços sentindo o frio da pedra. Deteve-se para tocar as paredes polidas do recinto do Qorikancha, o Enclosório Dourado, onde ídolos do sol e da lua testemunhavam em silêncio. O ar ali cheirava a milho assado e velas de cera de abelha — um doce pegajoso moderado por um calor fumegante. Velas tremeluziam em nichos esculpidos, projetando sombras que dançavam como espíritos em festa.

Atoq reuniu o povo no pátio central, rostos voltados em admiração sob muros brancos e altos. Começou ensinando o código sagrado: “Ama sua, ama llulla, ama qhilla.” As palavras rolavam da língua como seixos polidos pelo rio, simples e indestrutíveis. Um silêncio se fez, quebrado somente pelo sussurro distante do vento da montanha; vinha carregado de umidade e cheirava a granito e resina de pinheiro.

Falou sobre a troca com a terra: o sacrifício de lhamas nos passos elevados, as oferendas de massa de milho modelada em formas celestiais. Ensinou a oração à Pachamama, a Mãe Terra, para abençoar a colheita. Cada invocação resplandecia de reverência, como se as sílabas guardassem brasas de calor. Em volta, os anciãos acenavam em concordância, cabelos prateados lembrando geada em encostas íngremes.

Num canto do pátio, um menino chamado Chaska dedilhava uma flauta entalhada. Suas notas surgiam hesitantes, depois se mesclavam às recitações de Atoq num dueto terno. O som soava delicado, como gotas de orvalho numa teia de aranha. Ela sorriu, pois via naquele sopro a próxima geração de místicos. A pedra sob seus pés pareceu murmurar aprovação, um leve retinir que ecoou pelos corredores vazios.

Ao cair da noite, tochas cintilavam como estrelas aprisionadas pelas ruas estreitas. Atoq retirou-se para o sanctum interior, onde as paredes eram incrustadas de lápis-lazúli e cinábrio. As pedras vibravam com um poder latente, sua textura fria como obsidiana. No bailar da luz das tochas, ela gravou o canto da aurora em um disco de ouro. De seus dedos escorreu luz derretida, e ela sussurrou uma bênção final: “Guardem esta melodia como guardariam seu próprio coração.”

III. A Provação do Condor

Chaska, já à beira da maturidade, carregava a expectativa como uma montanha contra o céu. Fôra escolhido para levar o disco de ouro ao cume do Ausangate, onde reinava o rei condor. A trilha serpenteava por florestas de polilepis e campos de ichu, cada trecho íngreme e traiçoeiro. O ar rarefeito trazia um sabor de nuvem e resina de pinho. Sob suas sandálias, o cascalho rangia como trovejar distante.

Ao meio-dia, o sol ardia como um forno, e Chaska parou junto a um santuário esculpido em mármore riscado. Ali ofertou folhas de coca, arranjadas em rosetas delicadas. Um vento leste entrou veloz, trazendo o aroma de geleiras distantes. Ele juntou as mãos em prece, recordando as palavras de Atoq: Não roube, não minta, não seja preguiçoso. O código repetiu-se dentro dele como um mantra, acalmando o coração.

Quanto mais subia, mais o mundo se reduzia a rocha e céu. Os condores rondavam acima, sombras deslizando por cristas geladas. Chaska sentia o olhar deles como brasas desafiadoras. Cada batida de asa era um chamado à coragem. Prosseguiu, o disco de ouro junto ao peito, seu brilho marcando o compasso do pulso.

A noite caiu tão de repente quanto tinta vertida no céu. As estrelas cintilaram como sementes cósmicas, e um frio cortante penetrou suas vestes. Acendeu um pequeno fogo, cujo crepitar era o único som naquele deserto de solidão. O calor lembrava agulhas de pinheiro e carvão queimado. Ele envolveu-se na capa e ergueu o olhar, onde um condor solitário pousava num saliente. As penas negras eram tão densas quanto sombras de montanha, e o olhar, antigo como a rocha, brilhava em sabedoria.

A ave agitou as asas e falou com voz anterior ao próprio material: “Mostre-me o ritmo verdadeiro do seu coração.” Chaska apoiou o disco na terra e começou a cantar o canto da aurora, cada nota tremendo como folha ao vento. A melodia teceu-se entre noite e pedra até que o condor se curvou, deixando cair uma única pena que flutuou num sopro noturno. Marcara sua passagem. Vencida a prova, Chaska despertou ao amanhecer segurando a pena como uma promessa.

IV. A Ascensão do Sol

No terraço final do Tahuantinsuyo, as quatro partes do império, o povo se reuniu sob um céu ardente de aurora. Os blocos de pedra encaixavam-se tão perfeitamente que nem um fio de capim ousaria espreitar. O aroma de quinoa torrada e néctar de beija-flor inundava a praça, misturado ao tang metálico do incenso. Mil tochas tremeluziam como estrelas capturadas, projetando padrões luminosos sobre paredes esculpidas.

Atoq e Chaska postaram-se ao centro da escadaria em espiral que conduzia ao templo de Inti. O disco de ouro repousava num pedestal de obsidiana, em volta do qual se entrelaçavam entalhes serpenteantes simbolizando o próprio tempo. Chaska sentiu o peso de todas as gerações naquele instante, como se cada batida do passado pulsasse dentro de seu peito. Ele ofereceu a pena a Atoq, que a posou ao lado do disco, suas hastes reluzindo ao toque da manhã.

Juntos, recitaram o canto da aurora, vozes elevando-se em uníssono. A multidão aderiu, um mar sonoro subindo pelos terraços. Era como mil rios convergindo num só delta, cada voz um afluente. As paredes de pedra responderam com um eco vibrante, e o próprio céu pareceu pulsar de vida. Um silêncio absolvente se fez quando a nota final se dissolveu no ar dourado.

A presença de Viracocha invadiu o templo: um calor que inundava o coração antes mesmo da pele. Uma luz trêmula ergueu-se do disco, aglomerando-se num feixe puro de aurora. Subiu em espiral, perfurando o teto do templo e tingindo o céu de âmbar e rosa. Daquele clarão nasceram novas colheitas, firmes e douradas — milhos tão altos quanto árvores, batatas do tamanho de seixos grandiosos. O povo verteu lágrimas de alegria, saboreando o futuro nos lábios.

O imperador ergueu seu cetro de ferro meteórico e proclamou uma nova era. Doravante, o Talab Inca uniria o império em harmonia e reverência à terra e ao céu. E lá no alto, os condores planaravam como guardiões, asas estendidas sobre o reino nascido de uma canção.

Conclusão

O eco do Talab Inca perdura além da pedra e do tempo. Em cada brisa sussurrante que atravessa os campos em terraços, ouve-se o tênue refrão daquela primeira melodia. Quando o luar cintila sobre os picos andinos, recorda-se a lagoa cristalina do Inti Q’acha e os passos estelares de Viracocha. O disco de ouro pode estar enterrado sob camadas de terra, mas sua luz persiste nos corações daqueles que honram o código: Ama sua, ama llulla, ama qhilla. O império que surgiu da música e da memória desvaneceu-se como neblina, mas sua alma segue entrelaçada em cada caminho de pedra e em cada canto do condor. Pois, no fim, o maior templo de todos é o próprio mundo — as montanhas, os vales, o céu — e a sabedoria que os une em canção.