O Coração Delator"

Capítulo 1: A Irritação

Verdade! — nervoso — muito, muito terrivelmente nervoso eu tinha estado e estou; mas por que dirás que estou louco? A doença havia aguçado meus sentidos — não os destruído — não os embotado. Acima de tudo, o sentido da audição estava agudo. Eu ouvia todas as coisas no céu e na terra. Eu ouvia muitas coisas no inferno. Como, então, estou louco? Ouça! e observe como, saudável — como calma consigo contar toda a história.

É impossível dizer como a ideia entrou primeiro no meu cérebro; mas uma vez concebida, ela me assombrava dia e noite. Não havia objeto. Não havia paixão. Eu amava o velho. Ele nunca me havia feito mal. Ele nunca me havia insultado. Pelo ouro dele, eu não tinha desejo nenhum. Acho que era o olho dele! sim, era isso! Um dos olhos dele parecia o de um abutre — um olho azul-pálido, com uma película sobre ele. Sempre que caía sobre mim, meu sangue gelava; e assim, aos poucos — muito gradualmente — resolvi tirar a vida do velho e me livrar para sempre do olho.

Agora, este é o ponto. Você acha que eu sou louco. Loucos não sabem de nada. Mas você deveria ter me visto. Você deveria ter visto quão sabiamente procedi — com que cautela — com que presciência — com que dissimulação comecei a trabalhar! Nunca fui mais gentil com o velho do que durante toda a semana antes de matá-lo. E todas as noites, por volta da meia-noite, eu girava o trinco da porta dele e a abria — oh, tão suavemente! E então, quando fiz uma abertura suficiente para minha cabeça, colocava uma lanterna escura, toda fechada, fechada, de modo que nenhuma luz escapasse, e então enfiava minha cabeça. Oh, você teria rido ao ver como eu a enfiava astutamente! Eu movia-a lentamente — muito, muito lentamente, para não perturbar o sono do velho. Levei uma hora para colocar toda a minha cabeça na abertura a ponto de poder vê-lo enquanto ele estava deitado em sua cama. Ha! — um louco teria sido tão sábio assim? E então, quando minha cabeça estava bem na sala, desatava a lanterna cautelosamente — oh, tão cautelosamente — cautelosamente (pois as dobradiças rangiam) — desatava-a de tal forma que um único e fino raio caía sobre o olho de abutre. E fiz isso por sete noites longas — todas as noites, exatamente à meia-noite —, mas descobri que o olho estava sempre fechado; e assim era impossível fazer o trabalho; pois não era o velho que me irritava, mas o Olho Mau dele. E todas as manhãs, quando o dia nascia, eu entrava corajosamente na câmara e falava corajosamente com ele, chamando-o pelo nome em tom animado e perguntando como ele havia passado a noite. Então você vê que ele seria um velho homem muito profundo, de fato, para suspeitar que todas as noites, exatamente às doze, eu olhava para ele enquanto dormia.

Na oitava noite, fui mais do que geralmente cauteloso ao abrir a porta. O ponteiro do minuto de um relógio move-se mais rapidamente do que o meu. Nunca antes naquela noite senti a extensão dos meus próprios poderes — da minha sagacidade. Mal podia conter meus sentimentos de triunfo. Pensar que eu estava ali, abrindo a porta, pouco a pouco, e ele nem sequer sonhava com meus feitos ou pensamentos secretos. Eu realmente ri com a ideia; e talvez ele me tenha ouvido; pois ele se levantou de repente na cama, gritando — "Quem está aí?"

Fiquei completamente imóvel e não disse nada. Por uma hora inteira não movi um músculo, e nesse meio tempo não o ouvi se deitar. Ele ainda estava sentado na cama, ouvindo; — assim como eu fiz, noite após noite, ouvindo os mosquitos da morte na parede.

Logo ouvi um leve gemido, e soube que era o gemido do terror mortal. Não era um gemido de dor ou de tristeza — oh, não! — era o som abafado e baixo que surge do fundo da alma quando sobrecarregada de temor. Conhecia bem esse som. Muitas noites, exatamente à meia-noite, quando o mundo todo dormia, ele subia do meu próprio peito, aprofundando, com seu eco terrível, os terrores que me distraíam. Digo que o conhecia bem. Sabia o que o velho sentia e sentia pena dele, embora sorrisse por dentro. Sabia que ele estava acordado desde o primeiro leve ruído quando se virava na cama. Seus medos estavam crescendo sobre ele desde então. Ele tentava imaginá-los sem causa, mas não conseguia. Dizia a si mesmo — "Não é nada além do vento na chaminé — é apenas um rato atravessando o chão", ou "É apenas um grilo que fez um único chirriar." Sim, ele tentava confortar-se com essas suposições: mas tudo foi em vão. Tudo em vão; porque a Morte, ao se aproximar dele, havia perseguido com sua sombra negra à sua frente e envolvido a vítima. E foi a influência triste da sombra imperceptível que o fez sentir — embora ele não visse nem ouvisse — sentir a presença da minha cabeça dentro da sala.

Quando esperei muito tempo, muito pacientemente, sem ouvi-lo se deitar, resolvi abrir um pouco — uma fenda muito, muito pequena na lanterna. Então, eu a abri — você não pode imaginar o quão furtivamente, furtivamente — até que, finalmente, um único raio tênue, como o fio da aranha, saiu da fenda e caiu diretamente sobre o olho de abutre.

Ele estava aberto — bem, bem aberto — e fiquei furioso enquanto o observava. Vi-o com perfeita nitidez — todo azul opaco, com um véu horrível sobre ele que gelava a medula dos meus ossos; mas não pude ver nada mais do rosto ou da pessoa do velho: pois direcionei o raio como se por instinto, precisamente sobre a maldita mancha.

E agora, não lhe disse que o que você confunde com loucura é apenas uma acuidade excessiva dos sentidos? — agora, digo, ouvi aos meus ouvidos um som baixo, opaco e rápido, como o que um relógio faz quando envolto em algodão. Conhecia bem esse som também. Era o batimento do coração do velho. Isso aumentava minha fúria, como o bater de um tambor estimula o soldado a coragem.

Mas mesmo assim, hesitei e fiquei imóvel. Mal respirei. Mantive a lanterna parada. Tentei quão firmemente eu podia manter o raio sobre o olho. Enquanto isso, o som infernal do coração aumentava. Ficava mais rápido e mais alto a cada instante. O terror do velho deve ter sido extremo! Ficava mais alto, digo eu, mais alto a cada momento! — você me entende bem? Já disse que estou nervoso: e estou. E agora, na hora morta da noite, em meio ao silêncio terrível daquela velha casa, um barulho tão estranho como este me excitou a terror incontrolável. Ainda assim, por alguns minutos mais, hesitei e fiquei parado. Mas o batimento aumentou mais e mais! Achei que o coração ia estourar. E agora uma nova ansiedade me dominou — o som seria ouvido por um vizinho! A hora do velho havia chegado! Com um grito alto, abri a lanterna com força e pulei na sala. Ele gritou uma vez — apenas uma vez. Num instante, arrastei-o para o chão e puxei o pesado colchão sobre ele. Então, sorri alegremente, para ver o feito até ali concluído. Mas, por muitos minutos, o coração bateu com um som abafado. Isso, contudo, não me irritou; não seria ouvido através da parede. Finalmente, cessou. O velho estava morto. Removi o colchão e examinei o cadáver. Sim, ele estava petrificado, morto morto. Coloquei minha mão sobre o coração e a mantive lá por muitos minutos. Não havia pulsação. Ele estava morto morto. Seu olho não me incomodaria mais.

Capítulo 2: O Ocultamento

Se ainda pensa que estou louco, não pensará mais assim quando descrever as precauções sábias que tomei para ocultar o corpo. A noite engoliu-se, e trabalhei apressadamente, mas em silêncio. Primeiro de tudo, desmembrei o cadáver. Cortei a cabeça, os braços e as pernas.

Depois, peguei três tábuas do piso da câmara e depositei tudo entre as peças de madeira. Em seguida, reposicionei as tábuas tão habilmente, tão astutamente, que nenhum olho humano — nem o dele — poderia detectar qualquer coisa errada. Não havia nada para lavar — nenhuma mancha de qualquer tipo — nenhum ponto de sangue. Fui muito cuidadoso para isso. Uma bacia havia absorvido tudo — ha! ha!

Quando terminei esses trabalhos, eram quatro horas — ainda escuro como meia-noite. Quando o sino tocou a hora, bateu à porta da rua. Desci para abri-la de coração leve — pois o que eu tinha a temer agora? Entraram três homens, que se apresentaram, com perfeita suavidade, como oficiais da polícia. Um grito havia sido ouvido por um vizinho durante a noite; a suspeita de crime havia sido despertada; foi feita uma denúncia na delegacia, e eles (os oficiais) haviam sido enviados para inspecionar as instalações.

Sorria — pois o que eu tinha a temer? Cumprimentei os senhores. O grito, disse eu, foi o meu próprio em um sonho. Mencionei que o velho estava ausente no campo. Levei meus visitantes por toda a casa. Ordenei que procurassem — procurassem bem. Finalmente, conduzi-os até a câmara dele. Mostrei-lhes seus tesouros, seguros, intocados. No entusiasmo da minha confiança, trouxe cadeiras para a sala e lhes convidei a descansar de suas fadigas, enquanto eu mesmo, na audácia selvagem do meu perfeito triunfo, colocava meu próprio assento sobre o local exato onde repousava o cadáver da vítima.

Os oficiais ficaram satisfeitos. Minha maneira de agir os havia convencido. Estava extremamente à vontade. Eles sentaram-se e, enquanto eu respondia alegremente, eles conversavam sobre coisas familiares. Mas, antes que percebesse, fiquei pálido e desejei que se fossem embora. Minha cabeça doía e imaginei um zumbido em meus ouvidos; mas ainda assim, eles sentaram e continuaram a conversar. O zumbido tornou-se mais distinto: — Continuou e tornou-se mais definido: tentei falar mais livremente para me livrar da sensação; mas continuou e ganhou definição — até, finalmente, perceber que o ruído não estava dentro dos meus ouvidos.

Sem dúvida, agora fiquei muito pálido; — mas falei mais fluentemente e com uma voz mais alta. No entanto, o som aumentava — e o que eu podia fazer? Era um som baixo, opaco, rápido — muito semelhante ao som que um relógio faz quando envolto em algodão. Ofegava por ar — e ainda assim os oficiais não o ouviam. Falei mais rapidamente — mais veementemente; mas o barulho aumentava constantemente. Levantei-me e discuti sobre bobagens, em tom alto e com gesticulações violentas; mas o barulho continuava a aumentar. Por que eles não iam embora? Caminhei pelo chão de um lado para o outro com passos pesados, como se estivesse excitado à fúria pelas observações dos homens — mas o barulho continuava a aumentar. Oh Deus! o que eu podia fazer? Eu espuma — enlouqueço — juro! Balancei a cadeira sobre a qual estava sentado e arrastei-a sobre as tábuas, mas o barulho surgia por todo lado e aumentava continuamente. Ficava mais alto — mais alto — mais alto! E ainda os homens conversavam agradavelmente e sorriram. Era possível que não ouvissem? Todo-Poderoso Deus! — não, não! Eles ouviram! — suspeitavam! — sabiam! — estavam fazendo uma zombaria do meu horror! — isto pensei, e isto penso. Mas qualquer coisa era melhor do que essa agonia! Qualquer coisa era mais tolerável do que essa zombaria! Eu não podia mais suportar aqueles sorrisos hipócritas! Senti que devia gritar ou morrer! — e agora — de novo! — ouça! mais alto! mais alto! mais alto! mais alto! —

"Vilões!" gritei, "não dissimulem mais! Eu admito o feito! — rasguem as tábuas! — aqui, aqui! — É o batimento do seu coração horrível!"