La Siguanaba: A Encantadora da Noite na Floresta

Introducción

En lo profundo y sombrío de la selva guatemalteca yace una historia que hierve como agua inquieta bajo una muela. A la luz temblorosa de los faroles, los campesinos hablan de una mujer cuyo rostro resplandece con pena y cólera: un fantasma destinado a vengarse de los infieles. Púchica, advierten, no te apartes de los caminos parroquiales cuando caiga la noche, o podrías vislumbrar su figura velada entre las raíces de ceiba.

El aire denso trae el olor a musgo húmedo y hojas en descomposición, roto por el trino lejano de un chotacabras. Un crujido, como hueso golpeando hueso, resuena cuando el viento mece las ramas. Algunos juran oler jazmín en la brisa, aunque ninguna flor debería florecer en tan lúgubre paraje. Ese inexplicable perfume atrae a los viajeros hacia el corazón del bosque, como un hilo dorado enroscado alrededor del pecho.

Desterrada del mundo de la luz por un amante traidor, La Siguanaba vaga con una promesa rota grabada en los labios. Su cabello cae como seda negra sobre hombros de alabastro; sus ojos, dos vacíos gemelos, invitan a los hombres a seguirla. Al sonar de su llamado, el bosque guarda silencio: las ranas detienen su croar, los insectos caen mudos como una capilla abandonada. Una helada recorre la piel de quien ose cruzar su camino, y sin embargo la curiosidad ata sus pies con grilletes de hierro.

Si llegas a oír su canto—suave como el lamento de una tórtola—sabrás que tu alma tiembla al alcance de su mano. Porque una vez que La Siguanaba te reclama bajo el antiguo dosel, te desvanecerás como neblina al amanecer, dejando solo huellas efímeras en el lodo. Los aldeanos se estremecen ante esta leyenda y se advierten en voz baja: nunca mires demasiado tiempo el rostro de la encantadora, o te arrastrará a la perdición.

Susurros bajo el dosel

Cuando el sol se oculta tras las tierras altas volcánicas, el bosque se viste con un manto de terciopelo obsidiana. Bajo ese dosel oscuro, voces murmuran como truenos lejanos, como si los árboles lamentaran un duelo olvidado. Los labriegos cierran sus puertas con manos temblorosas, lanzando miradas recelosas a las palmas que danzan como fantasmas trémulos.

En el corazón de la espesura yace un sendero angosto formado por generaciones de peregrinos que buscan la vieja capilla. El suelo resbala de rocío y huellas que desaparecen tras la primera lluvia. Un aroma terroso a hongos y corteza podrida inunda la ruta, recordando un sepulcro recién profanado. De vez en cuando, un suave suspiro atraviesa la maleza: un aliento que no pertenece a este mundo.

Púchica, advierten, no te adentres solo. La tradición local habla de Manuel, un arriero que perdió la razón tras aquel suspiro. Había presumido ante sus amigos que ningún espíritu asustaría a un chapín curtido como él. Pero cuando La Siguanaba emergió, con el cabello empapado de luz lunar, huyó a ciegas entre las espinas. Días después encontraron su raída chaqueta enganchada a una rama, empapada de su propio terror. Un millar de luciérnagas revoloteaban, como ascuas encendidas en el crepúsculo, ofreciendo un silencio fúnebre.

Los árboles se cierran a tu paso, sus raíces retorcidas forman arcos grotescos. Una brisa erizada sacude el dosel y las hojas suenan como aplausos distantes—una audiencia invisible. Más adelante, el goteo de un manantial oculto hace eco en el silencio. La humedad se pega a la piel como escozor, y el aire sabe a hierro y lágrimas antiguas, como si el bosque exudara dolor con cada gota.

Aquí, en el pulso mismo de la arboleda, los susurros convergen en una voz suave pero insistente. Te llama con una melodía que hiere el corazón de cualquier alma deseosa. Si prestas atención, escucharás un nombre—el tuyo—arrastrado por el viento. Entonces la noche se profundiza, el farol titila, y La Siguanaba emerge para guiarte por el sendero sin retorno.

La dama de las aguas nocturnas

Un estrecho arroyo serpentea entre los árboles como un plateado reptil bajo la mirada de la luna. Su superficie ondula con algas fosforescentes que brillan como sombras errantes. Dicen que La Siguanaba aguarda junto a esas aguas, peinándose el cabello con un peine de carey robado a una hacienda perdida. Cada pasada resuena como el llamado de una caracola en la quietud. El aroma de piedra mojada y petricor se mezcla con un hilo de lavanda—un perfume incongruente que trastorna la mente. Un solitario sapo croa, su eco tan hueco que parece surgir del inframundo.

Las mujeres del lugar hablan en susurros de hermanas e hijas atraídas al arroyo, hipnotizadas por un lamento al viento. ¡Qué chilero!, exclaman al ver un reflejo de su silueta en las ondas. Pero esa belleza no es más que una máscara. Debajo se esconde un voraz apetito de venganza, tan feroz como el brillo de un jaguar acorralado.

En noches sin luna, el arroyo corre negro como laca derramada. Los viajeros afirman oír sollozos que brotan de sus profundidades, el llanto lento de un niño herido. Juran que el agua roza sus botas, obligándolos a avanzar paso a paso. Mientras tanto, el peine refulge, faro de inminente destino. El húmedo musgo se aferra a sus pantalones al acercarse, impeliéndolos a compartir la angustia del espíritu.

Y cuando se arrodillan para beber, ven su rostro en la corriente: más exquisito que la hermosura terrena, ojos relucientes con promesas huecas. Entonces el agua se torna lodo, arrastrándolos bajo el agua, ahogando cada jadeo. Solo el peine flota libre, abandonado en la orilla como silenciosa acusación.

Ecos por el sendero oculto

Más allá del arroyo, un estrecho ramal se enrosca hacia las faldas de las colinas, ahogado por enredaderas y ceibas estranguladoras. Cada pisada se hunde en el fango blando, soltando un chasquido como cuero viejo al estirarse. Un tronco en descomposición gotea resina que reluce como ámbar en la antorcha, su dulzura pegajosa persiste en la lengua.

Las leyendas insisten en que solo los necios o los incrédulos se adentran aquí. Quienes llevan el corazón cargado de traición sienten la tierra temblar bajo sus pies, como si la selva entera convulsionara de rabia. Una brisa leve hace temblar las lianas, como almas luctuosas sacudiendo sus cadenas. En lo alto, un búho ulula—un apóstol de la fatalidad.

Juanita, una tejedora de Santiago, fue atraída por este mismo sendero. Había orado cada noche para recibir noticia de su prometido, que nunca volvió de las minas. Una tarde escuchó su nombre entre las hojas y vislumbró un vestido blanco entre la maleza. Gritó su nombre con esperanza, solo para hallar a La Siguanaba, con sus ojos pozos insondables. El espíritu alargó dedos pálidos como hueso, y Juanita lo siguió, convirtiéndose en leyenda.

El aire sabe amargo donde el camino dobla junto a un afloramiento de obsidiana. De pronto, un coro de insectos estalla, incontables patas resonando como vidrios quebrados. El estruendo cesa con la misma rapidez, como si el bosque recordara que ningún mortal debe profanar su reino. El sudor perla en la frente, resbaladizo como rocío en una tela de araña, cada gota reflejando mil sombras verdes.

Al final del sendero se alza una ceiba ancestral, su tronco marcado por rayos y viejas inscripciones. Bajo sus nudosas ramas, el suelo está pelado de maleza, como si el miedo mismo creciera allí en lugar de hierba. Quienes escuchan el susurro final desaparecen sin rastro, sus gritos engullidos por la noche.

Confrontación bajo la antigua ceiba

Al pie de la ceiba, los aldeanos evitan reunirse, pues su corteza guarda manchas de antiguas ofrendas. Un hedor fétido impregna el aire, mezcla rancia de cáscaras quemadas y tierra chamuscada. El musgo acolcha las raíces, húmedo y frío como un sepulcro, ocultando en cada cojín la punta de una ramita astillada.

Las noches de luna llena, el enorme árbol proyecta sombras afiladas como diamantes. La Siguanaba emerge, su vestido ondeando como luz derramada entre las raíces. Sus ojos centellean con un anhelo amargo, súplica silenciosa que resuena como campanas de iglesia a lo lejos.

Don Miguel, el viejo sacerdote del pueblo cercano, se aventuró aquí una vez, armado solo con fe y un crucifijo de plata. Pronunció una antigua oración, su voz temblando como carrizo en tempestad. El espíritu se detuvo, apenas abriendo los labios para mostrar caninos que relucían bajo la luz del farol. El aire crepitó con fervor sagrado y odio, chocando como vientos de tormenta en una loma montañosa.

Una ráfaga sacudió las ramas, derramando vainas de semillas como lluvia. El sacerdote se hincó, presionando el crucifijo contra el pecho, el sudor quemándole los párpados. La Siguanaba avanzó, cada paso tan silencioso como un espectro deslizándose por un tapiz. Él susurró: «Apártate, soslayo espectro», y el árbol gimió en respuesta, sus raíces estremeciéndose como una bestia herida.

Pero en ese instante floreció la misericordia. Percibiendo su devoción inquebrantable, el espíritu vaciló. Sus alaridos se alzaron en un aria de pesar que desgarró la noche. Y cuando la primera luz del alba tocó la hoja más alta, se disolvió en una nube de perlas, su lamento esparciéndose como pétalos al viento. El bosque exhaló aliviado, y la ceiba permaneció como centinela silente, para siempre transformada.

Conclusión

Al despuntar el día sobre las tierras altas orientales, los aldeanos encontraron la selva inexplicablemente apacible. La humedad opresiva cedió, dejando el fresco aroma del pino y el café en flor. La vieja ceiba se mantuvo erguida, sus raíces relajadas, como si perdonara al mundo por una sola noche de terror.

Las historias de La Siguanaba persistieron, aunque ahora traían un matiz de esperanza. Aprendieron que la fe puede templar su ira y la compasión ablandar su pena. Las madres trazan cruces de tiza en sus puertas; los campesinos dejan monedas de plata en las orillas; los enamorados guardan sus promesas con firmeza volcánica.

Y así la encantress se desvanece en el mito, estrella amonestadora que titila sobre el corazón de quien se atreve a vagar. Si alguna vez sigues sus huellas bajo el dosel susurrante, no lleves engaño contigo, pues el bosque recuerda. Reza con verdad, guarda pura tu promesa, y tal vez el lamento de La Siguanaba te pase de largo, disipándose al alba como bruma sobre el agua de satén.