A Farinha que Produziu Moedas de Prata

Introduction

Numa manhã fresca de outono, o ar perfumava-se de agulhas de pinheiro e fumaça de lenha, enquanto a jovem Runa partia rumo ao antigo moinho à beira do fiorde. Suas botas afundavam no musgo e no orvalho gelado, e o distante piar de uma coruja ecoava como um segredo entre os troncos vermelhos. Ela ouvira sussurros sobre uma pedra de moagem ancestral, dita capaz de transformar cevada em fina farinha, mas algo ainda mais estranho circulava nas tabernas sussurradas. Alguns afirmavam que, em vez de farinha, a pedra cuspia moedas de prata.

Inquieta como um beija-flor, Runa sentiu a curiosidade arrepiar-lhe a pele. Ela se esgueirou por baixo das vigas de carvalho do moinho em ruínas, onde a enorme roda jazia imóvel, coberta por liquens esmeralda. Água gotejava das montanhas, um suave sussurro contra a pedra escura. Runa apoiou a palma da mão na mós — fria e áspera como o casco de um navio. Então, murmurou as palavras que os velhos fazendeiros ousavam sussurrar apenas entre si: “Pela graça do fiorde e do fogo, moa para mim um token de tesouro.”

Um silêncio crepitante preencheu o ar, rompido pelo súbito rodopio de engrenagens e pelo ranger da madeira. Pó de prata cintilou como luz de estrelas, enquanto a pedra girava. Clinc! Clinc! Um pequeno monte de moedas caiu num canal de madeira. A respiração de Runa parou por um instante, misturando‑se ao cheiro de terra úmida. Ela juntou o tesouro reluzente, seu frio mordendo os dedos como neve recém-caída. À sua frente, as possibilidades se estendiam como uma estrada desdobrada sob o céu da meia‑noite.

Mas, bem no fundo do coração, Runa se perguntou: o que poderia dar errado quando desejo e magia dançam juntos? Com um sorriso, ela sabia que logo descobriria.

Discovery by the Fjord

Runa voltou à vila com os bolsos tão pesados que faziam eco como trovão distante. Cada moeda de prata era firme como a garra de uma águia, e ela as apertava contra a lã úmida de sua capa. A brisa salgada do fiorde ainda se prendia à barra do tecido enquanto ela contava sobre a magia do moinho a quem estivesse disposto a ouvir. A velha Maren, a padeira, quase lançou seu pão no fogo ao ouvir tal história, murmurando que “é como achar uma agulha num palheiro” — um lembrete de que coisas impossíveis às vezes acontecem.

Naquela noite, sob a luz trêmula do fogo da lareira, Runa decidiu testar o moinho outra vez. Ela saiu de casa em silêncio, as tábuas do chão chiando como ratos furtivos sob seus passos. Lá fora, uma brisa roçava a superfície do fiorde, trazendo um leve odor de algas e paus à deriva. A lua era um foice prateada no alto, como se piscasse sob o mesmo encantamento que movia a roda.

Ela mediu cevada fina, colocou-a num saco de linho perfumado com zimbro e proferiu o antigo cântico. A roda ganhou vida com um gemido de carvalho despertando do sono. Faíscas de magia dançavam na pedra, como vaga-lumes presos no granito. O som da moagem abafou o murmúrio da água.

Minutos depois, uma chuva de moedas despencou no canal. Runa as recolheu, o metal brilhando como estrelas caídas. Mas, ao fazê-lo, um tremor percorreu a terra. O solo vibrava com um sibilar baixo, como trolls que se agitam sob rochedos distantes. Ela olhou ao redor: os pinheiros, antes imóveis, agora farfalhavam em tom de aviso.

Com o coração batendo como um barco em mar revolto, Runa percebeu que tal poder tinha seu preço. A ganância podia se aproximar, faminta como um lobo no inverno. Mas ela era astuta — Å ta tyren ved hornene, ou seja, agarrar o touro pelos chifres. E assim seu grande empreendimento realmente começava.

The First Flour Mill Mischief

A notícia do achado de Runa correu pela vila como incêndio impulsionado por vendaval. Em pouco tempo, comerciantes ofereceram barris de grãos em troca de parte da prata. Ela fingia hesitar, lábios curvados num sorriso astuto, aceitando apenas o suficiente para manter seu segredo a salvo. Todas as manhãs, levava sacos de cevada pelo caminho envolto em névoa, o ar carregado de fumaça de turfa e do murmúrio das gaivotas despertas.

Dentro do moinho esquecido, Runa testou diferentes grãos — centeio, aveia e até painço selvagem colhido em campos abandonados. Para sua alegria, cada variante rendia moedas de prata com runas curiosas. Eram frias, nítidas como a geada do primeiro outono. Cada monte soava em seu bolso como uma risada contida.

Numa manhã úmida, a roda girou tão veloz que as engrenagens de madeira rangeram em protesto. Um cheiro metálico pairava denso, como o odor de sangue antes da tempestade. Runa ergueu a tampa do canal e espiou lá dentro. Entre os dentes de ferro, reluzia uma moeda única — gravada com um lobo rosnando e uma coroa de folhas de carvalho.

Ela guardou-a no bolso, sem saber que o encanto do moinho começava a se alterar. A cada saco de grãos moído, sussurros surgiam entre as pedras, uma fome insaciável por prata se instalava em seu núcleo, entorpecendo a harmonia de água e madeira. O gotejar que embalava como canção de ninar tornara-se um estrondo nas paredes da câmara.

Quando emergiu, dois viajantes esfarrapados aguardavam no portão. Os olhos deles brilhavam de avareza, escorregadios como enguias. “Moça,” rosnou um deles, “dizem haver um moinho que faz prata. Nos leve até lá e dividiremos o saque.” O outro cuspiu no barro. O pulso de Runa tremeu no peito. Ela levou o indicador aos lábios. A falsidade ainda seria sua aliada.

Convidou-os para o jantar, a cozinha aquecida por um ensopado e pelo aroma de arenque em conserva. Lá fora, a chuva compunha um ritmo brincalhão nas telhas. Enquanto mergulhavam o pão no caldo, Runa tecia histórias de roda quebrada e água amaldiçoada. A ganância deles azedou, seus rostos se retorceram como frutas podres. Ao romper da aurora, foram embora de mãos vazias, resmungando maldições.

A risada de Runa ecoou clara como sinos de igreja — ela os havia enganado. Mas a fome do moinho corroía sua consciência, lembrando-a de que a astúcia exige cuidado.

Trouble in the Market Town

Com os bolsos cheios de prata, Runa aventurou-se até a cidade mercantil de Brynheim. Barracas de madeira alinham-se em ruas enlameadas, suas mercadorias espalhadas como joias sobre veludo. O aroma de maçãs apimentadas misturava-se ao clangor dos ferreiros batendo no ferro — cada golpe soando como trovões distantes. Emoção e apreensão se misturavam em seu peito, pois os cidadãos da cidade eram tão espertos quanto trutas em rio quando o assunto era riqueza.

Comprou sementes para as plantações de inverno e um metro de lã carmesim para o xale da mãe. Cada mercador a pressionava por mais prata, olhos cintilando como as próprias moedas. Um comerciante corpulento tentou colocar um punhado no bolso enquanto ela se virava — o tilintar das moedas suave como contas de oração. Runa segurou sua manga e exibiu o sorriso mais frio que pôde. “Cuide de seus modos,” disse ela, voz gélida como água de geleira. Ele balbuciou um pedido de desculpas e se afastou, permitindo-lhe negociar em paz.

O sol de meio-dia escancarou sua luz sobre a praça. Uma companhia de guardas municipais, com peitos de aço reluzindo como neve fresca, aproximou-se dos estandes com semblantes severos. Diziam que procuravam um tesouro mágico capaz de desequilibrar a economia do reino. O coração de Runa disparou como cervo assustado. Ela apertou a bolsa de couro, macia e quente sob a capa.

Pensando rápido, escafedeu-se por um beco perfumado de palha molhada. Sons distantes de um violinista ambulante flutuavam pela porta de uma taverna, entrelaçando‑se ao ar frio. Runa entrou, pediu hidromel picante e observou os guardas passarem. Eles vociferavam com os vendedores e revistavam barracas, mas ignoraram-na atrás de um barril de salmão defumado, seu cheiro forte e salobro.

Quando se foram, ela retornou aos mercadores amigos. Com algumas moedas, subornou um malabarista para atrair atenção, organizando um espetáculo de tochas flamejantes e facas giratórias. A multidão vibrou tão alto que os guardas se perderam no tumulto. Runa desapareceu, os sinos de sua bolsa ainda tilintando como num pequeno sino de capela.

Naquela noite, de volta ao moinho, ela ponderou quão facilmente ganância e lei se entrelaçavam à magia. Sua risada suavizou-se na penumbra, enquanto reconhecia que a roda da fortuna é tão imprevisível quanto as marés do mar.

The Clever Escape

Na manhã seguinte, Runa percebeu uma mudança no pulsar do moinho. A água corria mais forte, como furiosa por estar confinada. Uma névoa metálica pairava sobre o canal, cintilando como luzes do norte aprisionadas num vidro. Ela cutucou a moeda rúnica com o dedo — estava quente de modo sobrenatural, vibrando sob o toque.

De repente, as mós estremeceram. A roda girou ao contrário, lançando faíscas que cheiravam a enxofre pelo ar úmido. Cada grão que restara, sacos inteiros de cevada e aveia, transformou-se em pó de prata bruto. Ele passou pelo assoalho, subiu pelos caibros como fantasmas do inverno. Runa saltou para trás, o coração martelando como deslizamento de terra. O encanto saíra de seu controle.

Ela jogou a capa sobre a abertura e correu para fora. A chuva chicoteou seu rosto, salgada e fria. O moinho gemeu em agonia; vigas de madeira estalaram sob a pressão. Runa sabia que precisava destruir a moeda do lobo rúnico para cessar a maldição. Mas o artefato estava enclausurado na parte interna, e os portões de ferro estavam firmemente trancados.

Saltou até a ferraria, onde o velho Torvald forjava arados à luz bruxuleante do carvão. O braseiro chiava, brasas estalavam como espíritos inquietos. “Ajude-me!” arfou ela, estendendo os pedaços de madeira quebrada e a cevada semi‑queimada. E ele leu na urgência de seu tom a gravidade da situação. Com golpes hábeis, abriu o portão do moinho. Entraram juntos, botas batendo na pedra fria.

Lá dentro, o vento mágico rodopiava ao redor. Runa procurou a moeda-lobo. Viu‑a presa entre os dentes de ferro, brilhando feroz. Com o martelo de Torvald, estilhaçou-a em dois. Um estrondo ensurdecedor ecoou, depois o silêncio desceu como a última folha no outono.

As mós foram desacelerando, a roda parou, e o ar purificou-se do cheiro de enxofre. Só o gotejar ritmado permaneceu. Runa caiu de joelhos, exausta como um cisne ferido.

Mais tarde, sob o luar sereno, ela e Torvald remendaram a roda do moinho. Lembrou-se de Alle gode ting er tre — todas as coisas boas vêm em três. Deixou a velha magia descansar.

Ao amanhecer, com o céu tingido de rosa sobre os picos, Runa fugiu novamente, desta vez com um modesto punhado de prata nos bolsos. Ela vencera a ganância, salvara a vila do colapso e aprendera que até o coração mais brincalhão deve respeitar o preço do encantamento.

Conclusion

Meses se passaram, e o moinho voltou ao serviço silencioso, moendo apenas grãos para os habitantes. Runa o visitava de vez em quando, deixando cestos de aveia e frutas silvestres à sua porta. A lembrança da prata permaneceu como o aftertaste de uma licor doce, recordando sua ousadia. À luz da lareira de casa, ela narrava as aventuras a crianças de olhos arregalados, tecendo lições de moderação a cada nova fala.

Ela guardara uma única moeda de prata — lisa e sem marca — escondida na caixinha de costura de madeira de sua mãe. Lá permaneceu, fria ao toque, testemunho silencioso do que pode acontecer quando curiosidade encontra coragem. Runa nunca mais buscou a magia do moinho. Melhor deixar o esplendor repousar, pensava ela, como um riacho de inverno sob o gelo.

Ocasionalmente, comerciantes ainda sussurravam sobre um moinho fantasma capaz de gerar riquezas da cevada. Alguns aventuravam-se pelo fiorde à procura de ouro. Ninguém encontrou a roda secreta, pois suas portas ficaram trancadas pela amizade e pelo riso compartilhado, não pelo ferro.

No fim, o maior tesouro foi a própria história — passada de lareira em lareira, tão reconfortante quanto pão recém-assado. E embora a prata houvesse trazido emoção, foram o espírito astuto e o coração generoso de Runa que cunharam a verdadeira magia. Ela aprendera que uma mente sagaz e um coração verdadeiro resistem a qualquer tempestade, e que o folclore enriquece-se quando compartilhado sob céus estrelados.