A Lenda do Cavaleiro Sem Cabeça

The Legend of Sleepy Hollow

No seio de uma daquelas enseadas espaçosas que recortam a margem leste do rio Hudson, a certa distância da efervescente cidade de Nova York, encontra-se uma pequena vila de mercado ou porto rural conhecido como Tarry Town. Não muito longe desta localidade – talvez a cerca de três quilômetros – há um pequeno vale ou, melhor dizendo, uma depressão entre altas colinas, um dos lugares mais tranquilos de todo o mundo. Um riachinho passa por ali, com um murmúrio suave o bastante para embalar o sono; e o ocasional chilrear de uma codorna ou o bater rítmico de um pica-pau formam, quase que exclusivamente, os sons que perturbam a calma irrestrita do lugar.

Da letargia que envolve o recanto e do caráter peculiar de seus habitantes – descendentes dos primeiros colonizadores holandeses –, este recôndito vale há muito tempo é conhecido pelo nome de Sleepy Hollow. Uma influência sonolenta e embriagadora parece pairar sobre a terra, impregnando até mesmo a atmosfera. Alguns afirmam que o lugar foi enfeitiçado por um alto médico alemão, nos primeiros dias da colonização; outros, que um antigo chefe índio, o profeta ou feiticeiro de sua tribo, realizava suas reuniões ali, antes que o país fosse descoberto pelo Mestre Hendrick Hudson. A única certeza é que o local continua sob a influência de alguma força mágica que mantém um feitiço sobre a mente das pessoas bondosas, levando-as a viver num constante devaneio. Credos maravilhosos são atribuídos a eles; acometem estados de transe e visões, frequentemente presenciando fenômenos estranhos, ouvindo músicas e vozes no ar. Todo o entorno é rico em contos populares, locais assombrados e superstições crepusculares; estrelas cadentes e meteoros brilham com mais frequência neste vale do que em qualquer outra parte do país, e a “mare noturna”, com toda a sua imponência, parece escolher esse cenário para suas brincadeiras.

O espírito dominante, contudo, que assombra essa região encantada e parece comandar todas as forças do ar, é a aparição de uma figura montada a cavalo sem cabeça. Alguns dizem tratar-se do fantasma de um fuzileiro hessiano, cuja cabeça foi arrancada por uma bala de canhão, em alguma batalha sem nome durante a Guerra Revolucionária, e que é visto, de tempos em tempos, pelos moradores do campo, apressando-se na penumbra da noite, como se alado pelo vento. Seus domínios não se restringem ao vale de Sleepy Hollow, mas às vezes se estendem às estradas próximas, especialmente nas imediações de uma igreja que não fica muito distante. De fato, alguns dos historiadores mais cuidadosos daquela região, que se empenharam em coletar e checar os dados dispersos sobre esse espectro, afirmam que o corpo do soldado, tendo sido sepultado no cemitério da igreja, faz com que seu fantasma cavalgue em busca da cabeça que lhe fora perdida; e que, a velocidade com que às vezes atravessa o vale, como uma rajada noturna, se deve ao fato de estar atrasado e querer retornar ao cemitério antes do amanhecer.

Essa é a essência da lendária superstição que inspirou inúmeras histórias fantásticas naquela região de sombras, e o espectro é unanimemente conhecido nas fogueiras campestres pelo nome de Cavaleiro Sem Cabeça de Sleepy Hollow.

É notável que essa propensão visionária que mencionei não se restringe aos nativos do vale, mas acaba sendo, de forma inconsciente, absorvida por todos os que ali passam algum tempo. Mesmo que estejam bem despertos ao adentrarem essa região sonolenta, logo se vêem inebriados pela influência mágica do ar e começam a ter devaneios – a sonhar sonhos e a enxergar aparições.

Enfatizo que esse singelo refúgio merece todos os elogios possíveis; pois é em pequenos vales holandeses isolados, distribuídos aqui e ali no vasto Estado de Nova York, que se preservam a população, os costumes e modos de viver, enquanto a grande migração e as incessantes mudanças de progresso, que transformam outras partes deste país agitado, passam despercebidas. São como aqueles pequenos recantos de água parada que margeiam um curso rápido; onde podemos ver palha e bolhas submersas em quietude ou lentamente girando em seu porto imaginário, alheios à pressa da corrente. Embora muitos anos tenham se passado desde que trilhei as sombras sonolentas de Sleepy Hollow, questiono se não encontrarei, ainda, as mesmas árvores e as mesmas famílias enraizadas em seu abraço acolhedor.

Neste recanto da natureza habitava, num tempo remoto da história americana – cerca de trinta anos atrás – um indivíduo de conduta respeitável chamado Ichabod Crane, que ali permaneceu, ou, como ele dizia, “tarried”, em Sleepy Hollow, com o intuito de instruir as crianças da região. Era natural de Connecticut, um estado que fornece à União pioneiros tanto para a mente quanto para a floresta, e que anualmente despacha legiões de lenhadores de fronteira e professores rurais. O cognome Crane não lhe saiu cá por acaso. Era alto, mas extremamente esguio, de ombros estreitos, braços e pernas longos, mãos que se estendiam demais para as mangas, pés que mais pareciam pá, e seu corpo frágil se mantinha junto com dificuldade. Sua cabeça era pequena e achatada no topo, com orelhas enormes, grandes olhos verdes e vítreos e um nariz adunco, de forma que lembrava um bauzinho que, empoleirado em seu pescoço, indicava a direção do vento. Ao vê-lo caminhando decididamente pelo contorno de uma colina em um dia ventoso, com suas roupas esvoaçantes, seria fácil confundi-lo com o espírito faminto da escassez, ou até com um espantalho escapado de um milharal.

Sua escola era um prédio modesto com uma grande sala, grosseiramente construído com toras; janelas parcialmente envidraçadas e outras remendadas com folhas de antigos cadernos. Era engenhosamente protegido, nos momentos de abandono, por um amarrado de vinhoto na maçaneta da porta e estacas fixadas contra as persianas; de forma que, embora um ladrão pudesse entrar com facilidade, teria dificuldade para sair – uma ideia que provavelmente o arquiteto, Yost Van Houten, teria tomado emprestada do mistério de uma armadilha de enguia. A escola situava-se numa localização um tanto solitária, mas agradável, aos pés de uma colina coberta de árvores, com um riacho correndo próximo e uma imponente bétula crescendo em uma de suas extremidades. Dali, o suave murmúrio das vozes dos alunos se misturava aos sons de um dia de verão, semelhante ao zumbido de uma colmeia, interrompido de vez em quando pela voz autoritária do mestre – em tom de advertência ou ordem – ou, porventura, pelo som assustador da bétula, enquanto ele incitava algum aluno lento pelo caminho florido do conhecimento. Para ser sincero, o homem era consciencioso e sempre recordava o velho ditado, "Quem não bate, não amasa." Certamente, os alunos de Ichabod Crane não eram mimados.

Contudo, não se deve imaginar que ele fosse um tirano cruel, que se deleitava no sofrimento dos seus alunos; pelo contrário, administrava a justiça com discrição, aliviando o fardo dos mais fracos e impondo-o aos mais robustos. Um simples pirralho, que estremecia com o menor castigo, era tratado com indulgência; mas a balança da justiça pesava em dobro para aquele pequeno holandês teimoso e inveterado, que resmungava e inchava, tornando-se cabeçudo e rabugento sob a sombra da bétula. Tudo isso ele chamava de “cumprir o dever para com os pais”; e jamais aplicava uma correção sem assegurar ao atormentado que "lembraria e lhe agradeceria pelo resto de seus dias."

Quando as aulas terminavam, ele até se tornava companheiro de brincadeiras dos meninos maiores; e, em tardes de folga, escoltava alguns dos menores para casa, os quais, por acaso, tinham irmãs bonitas ou mães excelentes, conhecidas pelo farto viver. De fato, convinha a ele manter boas relações com seus alunos. A renda advinda da escola era modesta, mal suficiente para lhe garantir o pão diário, pois ele era voraz e, apesar de esguio, possuía a estômago de uma anaconda; mas, para ajudar em seu sustento, de acordo com os costumes locais, morava e se alimentava nas casas dos fazendeiros cujos filhos ensinava. Assim, vivenciava, sucessivamente, uma semana em cada casa, percorrendo os arredores com todos os seus pertences cuidadosamente guardados num lenço de algodão.

Para que isso não pesasse tanto no bolso de seus benfeitores rústicos – que costumam ver o custo da educação como um fardo – e que os mestres de escola não fossem tratados como simples vagabundos, Ichabod encontrava diversas maneiras de se mostrar útil e agradável. Por vezes, auxiliava os fazendeiros em tarefas mais leves, ajudava a fazer feno, consertava cercas, levava os cavalos para beber, conduzia as vacas dos pastos e cortava lenha para o fogo de inverno. Abandonando, até mesmo, a dignidade autoritária que exercia em seu pequeno império, a escola, tornava-se surpreendentemente dócil e afável. Conquistava as mães ao mimar os filhos, especialmente os mais pequenos; e, à semelhança de um leão nobre que outrora abraçara um cordeirinho com tanta magnanimidade, sentava-se com uma criança no colo e balançava um berço com o pé durante horas a fio.

Além de suas outras funções, ele era o mestre de canto da vizinhança, ganhando uns trocados ao ensinar os moços a cantar salmos. Era motivo de orgulho, aos domingos, ocupar seu lugar diante da galeria da igreja, acompanhado por um grupo seleto de cantores; onde, em sua própria concepção, transportava o salmo para longe do pastor. Certamente, sua voz ressoava muito acima dos demais da congregação; e há certos trêmulos acordes que ainda se ouvem naquela igreja – ao ponto de serem escutados a meio quilômetro de distância, do lado oposto ao tanque do moinho – que dizem descer legitimamente do nariz de Ichabod Crane. Assim, por meio de pequenas artimanhas, naquela engenhosa maneira que se costuma denominar “por cantos e brechas”, o digno pedagogo seguia sua vida, que, para os não iniciados na arte do pensamento, parecia maravilhosamente descomplicada.

O professor é geralmente uma pessoa de certa importância no meio feminino da vizinhança rural; sendo considerado uma personalidade de gentil elegância, de gosto e realizações vastamente superiores aos simples camponeses e, de fato, inferior apenas ao pastor em erudição. Sua presença, por isso, costuma causar certa comoção à mesa de chá de uma casa de fazenda, acompanhada de um prato extra de bolos ou docinhos, ou, porventura, até o desfile de um bule de prata. Nosso homem de letras, pois, desfrutava especialmente dos sorrisos de todas as moças do campo. Como ele se destacava entre elas no cemitério durante os intervalos dos serviços dominicais – colhendo uvas dos ciprestes que invadiam as árvores ao redor, recitando para seu deleite as inscrições dos túmulos ou passeando, acompanhado de toda uma turba delas, pelas margens do tanque do moinho – enquanto os mais tímidos permaneciam envergonhados à distância, invejando sua elegância e destreza.

De sua vida meio itinerante, tornou-se também uma espécie de jornal ambulante, carregando de porta em porta o repertório completo dos boatos locais; de modo que sua aparição era sempre aguardada com satisfação. Fora, ademais, estimado pelas mulheres como um homem de grande erudição, por ter lido diversos livros por completo, sendo um perfeito mestre da "História da Feitiçaria na Nova Inglaterra", de Cotton Mather, na qual, aliás, acreditava fervorosamente.

Era, de fato, uma curiosa mistura de astúcia e simples credulidade. Seu apetite pelo maravilhoso e sua capacidade de absorvê-lo eram extraordinários; ambos intensificados pelo fato de residir nesta região sob feitiço. Nenhuma história lhe era demasiado grotesca ou monstruosa para ser engolida por sua mente voraz. Muitas vezes, após o término das aulas, seu deleite era deitar-se no rico tapete de trevo que margeava o riacho que murmurava junto à escola e, ali, absorver as terríveis narrativas de Cotton Mather, até que o crepúsculo transformasse as páginas impressas em mera névoa diante de seus olhos. Então, enquanto percorria pântanos, riachos e densas matas, rumo à fazenda onde se hospedava, cada som da natureza, àquela hora mágica, despertava sua imaginação – o lamento do tordo lá do morro, o brado prenunciador do sapo-da-madeira, o som triste da coruja ou o súbito farfalhar de pássaros assustados que abandonavam seus ninhos. Até os vaga-lumes, que cintilavam intensamente nos recantos mais escuros, por vezes o surpreendiam, quando um brilho incomum iluminava seu caminho; e se, por ventura, um grande besouro desengonçado se lançasse em vôo contra ele, o pobre pedagogo estaria pronto a desistir da vida, convencido de ter sido atingido por um feitiço.

Sua única saída, nesses momentos, para acalmar os pensamentos ou afugentar espíritos malignos, era entoar hinos dos salmos; e os bons moradores de Sleepy Hollow, enquanto se acomodavam junto às portas de suas casas ao entardecer, frequentemente se enchiam de espanto ao ouvir sua melodia nasal, "em doce harmonia prolongada", ecoando lá de alguma colina distante ou ao longo do caminho enluarado.

Outra de suas fontes de prazer assustador era passar longas noites de inverno com as anciãs holandesas, enquanto elas se reuniam à beira da lareira, com uma fileira de maçãs assando e crepitando na brasa, e contavam histórias maravilhosas de fantasmas e monstros – de campos, riachos, pontes e casas assombradas – e, principalmente, do Cavaleiro Sem Cabeça, ou como alguns o chamavam, o Hessiano Galopante do Vale.

Deliciava-as igualmente com suas anedotas sobre feitiçaria, presságios terríveis e visões e sons ominosos que, segundo contavam, permeavam os primeiros tempos de Connecticut; e as amedrontava com especulações sobre cometas e estrelas cadentes – e com o fato impressionante de que o mundo realmente girava, mas que, às vezes, dava de ponta-cabeça!

Porém, se havia prazer nessa festividade, aconchegado no canto da lareira de um aposento todo tingido pela luz avermelhada do fogo crepitante – onde, é claro, nenhum espectro se atrevesse a mostrar sua face – esse deleite era duramente pago pelos terrores do percurso subsequente a seu retorno para casa. Que formas e silhuetas terríveis o assombravam no caminho, na penumbra assustadora de uma noite de neve! Com que olhar melancólico ele observava cada tênue raio de luz que se projetava pelos campos desolados de alguma janela distante! Quantas vezes se surpreendia com algum arbusto coberto de neve que, como um espectro encapado, bloqueava seu caminho! Quantas vezes encolhia-se de pavor ao ouvir o som de seus próprios passos na crosta congelada sob seus pés – temendo, inclusive, olhar por sobre o ombro, para não avistar alguma criatura rústica e desajeitada acostumada a segui-lo de perto! E quantas vezes o desespero se instalava, quando algum vendaval uivante passava entre as árvores, fazendo-o imaginar ser o Hessiano Galopante em uma de suas incursões noturnas!

Todas essas eram meras sombras da noite, fantasmas da mente que vagam na escuridão; e, embora já tivesse presenciado muitas aparições em sua vida – e sido, mais de uma vez, surpreendido por Satanás em diversas formas, durante suas solitárias perambulações –, a luz do dia dissipe todos esses terrores; e o professor teria levado uma existência tranquila, desafiando o diabo e suas obras, se seu destino não tivesse se cruzado com o de um ser capaz de causar mais confusão à mente humana do que todos os fantasmas, monstros e a legião de bruxas reunidos – e esse ser era… uma mulher.

Entre os discípulos musicais que se reuniam, todas as noites de uma semana, para receber suas lições de salmodia, estava Katrina Van Tassel, a filha única de um respeitável fazendeiro holandês. Era uma jovem em flor, com dezoito anos de idade, rechonchuda como uma perdiz, viçosa, com bochechas rosadas, semelhante aos pêssegos de seu pai, e famosa não apenas por sua beleza, mas também por suas vastas pretensões. Além disso, possuía um leve jeito de coquete, perceptível até mesmo em seu modo de se vestir, uma mescla de estilos antigo e moderno, ideal para exaltar seus encantos. Ostentava adornos de puro ouro amarelo, trazidos por sua trisavó de Saardam; um espartilho charmoso, à moda antiga, e uma anátema de saia curta, que deixava à mostra os pés e tornozelos mais bonitos de toda a região.

Ichabod Crane nutria um coração mole e ingênuo em relação ao sexo feminino; e não é de se admirar que tão tentadora iguaria logo lhe despertasse simpatia – especialmente depois de tê-la visitado na mansão paterna. O velho Baltus Van Tassel era a personificação de um fazendeiro próspero, contente e de espírito liberal. Raramente, de fato, seus olhos ou pensamentos iam além dos limites de sua própria propriedade; mas, dentro dela, tudo era aconchegante, feliz e bem cuidado. Ele se contentava com sua riqueza, sem ostentar; prezava pela sólida fartura, e não pelo modo de vida. Seu domínio estava situado às margens do Hudson, num daqueles recantos verdes, abrigados e férteis, onde os fazendeiros holandeses gostavam de se aconchegar. Uma grande amoreira espalhava seus galhos largos sobre a casa; ao pé dela, jorrou uma nascente com a água mais suave e doce, contida num poço rudimentar feito com um barril; e a água, cintilante, escoava pelo gramado até alcançar um riacho vizinho, que murmurava entre alders e salgueiros-anões. Perto da fazenda encontrava-se um enorme celeiro, que poderia facilmente servir de igreja; cada janela e fresta parecia transbordar as riquezas da propriedade; os instrumentos de debulha ressoavam incessantemente desde o amanhecer até o anoitecer; andorinhas e andorinhões voavam sencientes sob os beirais; e fileiras de pombos – alguns com um dos olhos curioso, como se estivessem constantemente observando o tempo, outros com a cabeça enfiada sob as asas, ou mesmo envergonhados e fazendo acenos para suas damas – aproveitavam os raios de sol do telhado. Porcos gorduchos e desajeitados resmungavam tranquilamente em seus currais, de onde, de vez em quando, surgiam pequenos leitões, como se quisessem rosnar para o ar. Uma imponente esquadra de gansos brancos deslizava num tanque adjacente, escoltando um verdadeiro exército de patos; regimentos de perus caminham pelo pátio, enquanto galinhas d'angola se ajeitam como donas de casa rabugentas, com seu canto resmungão e descontente. E diante da porta do celeiro desfilava o imponente galo, símbolo de marido, guerreiro e cavalheiro, batendo suas asas lustrosas e cantando com orgulho, às vezes escavando a terra com seus pés e chamando, generosamente, sua sempre faminta família de esposas e filhos para desfrutar da deliciosa descoberta que havia feito.

A boca do pedagogo aguçava-se ao mirar essa promessa suntuosa de um banquete de inverno luxuoso. Em sua mente voraz, imaginava cada porco assado correndo pelos campos, com um pudim em sua barriga e uma maçã presa em seu bico; visualizava os pombos aconchegados em tortas confortáveis, cobertos por uma crosta apetecível; os gansos nadando em seu próprio molho; e os patos, diante de pratos, acomodando-se como casais bem casados, acompanhados de generosos molhos de cebola. Nos porcos, via o futuro presunto defumado e bacon suculento; e cada peru era imaginado meticulosamente amarrado, com seu moela sob a asa e, quem sabe, enfeitado com um colar de salsichas saborosas; e até mesmo o brilhante galo se via estendido como um delicioso prato acompanhado de garras erguidas, como se desejasse aquele pedaço que seu nobre espírito recatado jamais ousava pedir em vida.

Enquanto o enfeitiçado Ichabod se perdia em tais devaneios e varria com seus grandes olhos verdes os vastos campos – prados de trigo, centeio, trigo-sarraceno e milho – e os pomares carregados de frutos rubros que circundavam a aconchegante morada de Van Tassel, seu coração ansiava pela donzela destinada a herdar tais domínios, e sua imaginação expandia ao pensar como tais fortunas poderiam ser convertidas em dinheiro, investido na compra de vastas extensões de terra selvagem e palácios de tábuas na natureza bravia. Não só isso, sua mente fervilhava: ele já se imaginava com a formosa Katrina, com uma família inteira de crianças, montando uma carroça carregada de utensílios domésticos, com panelas e chaleiras penduradas; e ele se via a cavalar uma égua, com um potro a seus calcanhares, partindo rumo a Kentucky, Tennessee, ou a que sabe Deus onde!

Ao adentrar a casa, o domínio de seu coração fora selado. Era uma daquelas fazendas espaçosas, com telhados altos e inclinados, construídas ao estilo repassado pelos primeiros colonizadores holandeses; os beirais baixos projetavam uma espécie de pavilhão na frente, passível de ser fechado em dias de chuva. Sob essa estrutura pendiam flails, arreios, vários utensílios de lavoura e redes para pesca no rio vizinho. Ao longo das laterais, bancos eram construídos para uso no verão; e uma grande rueca num extremo e um cumbuc (panela de leite, para batimento) no outro indicavam as múltiplas funções que esse importante alpendre poderia ter. Dali, o curioso Ichabod adentrava o salão principal, que formava o coração da mansão e moradia habitual. Lá, fileiras de belos enfeites de peltre dispostos sobre uma longa cômoda ofuscavam seus olhos. Num canto, encontrava-se um enorme saco de lã, pronto para ser fiado; em outro, quantidades de tecido “linsey-woolsey” recém-saídos do tear; espigas de milho e guirlandas de maçãs e pêssegos secos, pendiam em fitas coloridas nas paredes, misturadas ao brilho dos pimentões vermelhos; e uma porta entreaberta deixava entrever a melhor sala de estar, onde cadeiras de pés de garra e mesas de mogno escuro reluziam como espelhos; suportes para lenha, acompanhados de pás e pinças, brilhavam ocultos entre topos de aspargos; laranjas falsas e conchas decoravam a lareira; cordões de ovos de pássaros de várias cores se exibiam acima dela; um enorme ovo de avestruz pendia do centro do cômodo, e um armário de canto, propositalmente deixado aberto, revelava tesouros imensos de prata antiga e porcelana bem conservada.

Desde o momento em que Ichabod lançou seus olhos sobre aquelas regiões de deleite, sua paz interior se esvaíra por completo, passando a ter como única ocupação conquistar o afeto da incomparável filha de Van Tassel. Nesta empreitada, entretanto, enfrentava mais dificuldades do que o costume de um cavaleiro andante de outrora – que raramente tinha de lutar contra gigantes, encantadores, dragões flamejantes e outros adversários facilmente vencíveis – tendo de transpor apenas portões de ferro e latão e muralhas de adamante para chegar ao castelo, onde a donzela de seu coração se encontrava confinada; obstáculos esses que ele ultrapassava com a facilidade com que alguém fura o centro de uma torta de Natal – e logo a dama lhe entregava a mão como algo natural. Ichabod, ao contrário, teve de conquistar o coração de uma coquete campestre, cercada por um labirinto de caprichos e imprevisibilidades que constantemente surgiam, impondo novos desafios; e teve também que enfrentar uma horda de adversários reais, de carne e osso – inúmeros pretendentes rústicos que bloqueavam qualquer entrada ao coração da moça, olhando com desconfiança uns para os outros, mas sempre prontos a se unir contra qualquer novo concorrente.

Dentre esses, o mais formidável era um robusto e estrondoso brigão, de nome Abraham, ou, segundo a abreviação holandesa, Brom Van Brunt, o herói da região, cujas proezas de força e bravura se tornavam lendárias. De ombros largos e com articulações dúbias, possuía cabelos negros, encaracolados e curtos, e um semblante tolo, mas nada desagradável, mesclado de diversão e arrogância. De seu físico hercúleo e de sua vigorosidade, ganhou o apelido de Brom Bones, pelo qual era universalmente conhecido. Famoso por seu conhecimento e habilidade em equitação, movia-se com a destreza de um tartaro; destacava-se em corridas e rinhas de galo, e, pela vantagem que a força física sempre confere à vida rural, atuava como árbitro em todas as disputas – sempre com o chapéu ligeiramente torcido, e pronunciando suas decisões de forma a não admitir contestação. Estava sempre pronto para uma briga ou uma farra; contudo, em sua essência, havia mais travessura do que maldade; e por trás daquela rude imponência, mostrava-se um bom humor irônico. Tinha três ou quatro compadres, que o admiravam como modelo, e sob sua liderança percorria a região, participando de conflitos e festas por quilômetros a fio. Em dias frios, destacava-se pelo uso de um boné de pele com uma cauda de raposa ornamentada acima; e quando os habitantes de reuniões campestres avistavam esse inconfundível adereço à distância, correndo entre um bando de cavaleiros rudos, já se preparavam para a tempestade. Por vezes, seu bando era ouvido correndo pelos caminhos das fazendas à meia-noite, com gritos e alaridos, como uma tropa de cossacos; e as velhas, arrancadas de seu sono, escutavam até que o tumulto passasse, exclamando: "Ah, lá vão Brom Bones e sua turma!" Os vizinhos o olhavam com uma mistura de temor, admiração e boa vontade; e, sempre que algum truque maluco ou briga campestre ocorria por perto, sacudiam a cabeça e diziam que Brom Bones estava por trás de tudo.

Esse herói irreverente, por certo há algum tempo, voltara seus esforços para conquistar a formosa Katrina com suas galanterias bruscas; e embora suas investidas amorosas lembrassem as carícias ternas de um urso, corria o boato de que ela não desencorajava totalmente suas esperanças. Sem dúvida, seus avanços faziam os rivais se retirarem, pois não se atrevam a enfrentar um leão em seus amores; de sorte que, quando se avistava seu cavalo amarrado ao cercado dos Van Tassel, em uma noite de domingo – sinal seguro de que ele estava cortejando, ou, como se diz, “sparkando” –, todos os outros pretendentes desistiam e levavam a briga para outros lugares.

Esse era o rival formidável com quem Ichabod Crane tinha de se enfrentar – um homem mais imponente do que ele próprio admitiria enfrentar, e de quem só um sábio poderia até temer. Em sua natureza, ele combinava flexibilidade e perseverança; era, por assim dizer, um galho tenro que se curvava, mas jamais se quebrava; e ainda que se inclinasse sob a menor pressão, assim que ela cessasse – esticava-se de novo, ereto e com a cabeça erguida.

Enfrentar seu rival abertamente seria insano; pois Ichabod não era de ser desafiado em seus amores, assim como o tempestuoso amante Aquiles não se deixaria intimidar. Portanto, Ichabod avançava com discrição, insinuando-se suavemente. Sob o disfarce de mestre de canto, fazia visitas frequentes à fazenda; não por temer as intromissões dos pais – que tantas vezes atrapalhavam os amantes – mas por outro motivo. Balt Van Tassel era de natureza indulgente; amava sua filha até mais que seu cachimbo, e, como um homem sensato e pai exemplar, deixava que ela seguisse suas vontades em tudo. Sua notável esposa, por sua vez, ocupada com as tarefas domésticas e com a lida das aves, afirmava sabiamente que patos e gansos eram criaturas ingênuas e que precisavam ser cuidadas, mas que moças se cuidavam sozinhas. Assim, enquanto a ativa senhora cuidava da casa ou manuseava sua roda de fiar em um canto do alpendre, o honesto Balt sentava-se a fumar seu cachimbo no outro, observando com satisfação os feitos de seu pequeno guerreiro de madeira, que, armado com "espadas" em ambas as mãos, enfrentava bravamente o vento no alto do celeiro. Enquanto isso, Ichabod seguia seu cortejo com a filha ao lado da nascente sob o grande amieiro, ou passeando durante o crepúsculo – hora propícia para as palavras apaixonadas do amante.

Confesso que não sou especialista em como conquistar o coração feminino. Para mim, elas sempre foram emaranhos de mistério e admiração. Algumas parecem ter apenas um ponto vulnerável, uma porta de acesso única, enquanto outras dispõem de mil caminhos, sendo capazes de serem seduzidas de mil maneiras diferentes. Conquistar a primeira é uma vitória notável, mas manter a posse da segunda é prova maior de habilidade; pois o homem precisa lutar por seu castelo a cada porta e janela. Aquele que conquista mil corações comuns torna-se famoso; mas o verdadeiro herói é aquele que mantém seu domínio sobre o coração de uma coquete com habilidade inigualável. Certamente, esse não era o caso do temido Brom Bones; e, a partir do momento em que Ichabod iniciou seus avanços, os encantos do rival começaram a minguar: seu cavalo deixou de ser visto amarrado no cercado aos domingos à noite, e uma rivalidade mortal gradativamente se instaurou entre ele e o preceptor de Sleepy Hollow.

Brom, dotado de uma certa cavalaria rude, almejava levar a disputa à luta aberta e resolver as pretendências amorosas pela tradicional forma dos cavaleiros errantes – através de um duelo singular; mas Ichabod, ciente da superioridade física de seu adversário, evitava os embates. Ainda oubera um vanglório de Brom, de que “dobraria o professor e o disporia num prateleira de sua própria escola”; e, prudente, Ichabod não lhe dava qualquer oportunidade. Não lhe agradava, de forma alguma, aquele sistema pacífico e inflexível, o que forçava Brom a recorrer a truques rústicos e brincadeiras de mau gosto contra ele. Assim, Ichabod passou a ser alvo de perseguições caprichosas por Brom e sua turba de cavaleiros rústicos. Eles perturbavam os pacíficos domínios do professor; entupiam a chaminé da escola para tirar seu fôlego; invadiam a escola à noite, apesar das robustas proteções de vinhoto e estacas nas janelas, e transformavam tudo num caos total – de modo que o pobre mestre passou a imaginar que aquelas eram as reuniões secretas de todas as bruxas da região. Mas o que era ainda mais irritante era que Brom aproveitava qualquer ocasião para ridicularizá-lo na frente de sua amada, chegando a treinar um cão malcriado a emitir um gemido ridículo, que apresentava como rival de Ichabod em suas lições de salmo.

Assim, os acontecimentos seguiram por um tempo, sem alterar substancialmente a situação dos dois contendores. Numa bela tarde outonal, Ichabod, em clima pensativo, sentou-se em um alto banco de observação, de onde assistia, geralmente, a tudo em seu pequeno reino literário. Em sua mão balançava uma vara de ensinar – o cetro de seu poder quase despótico; atrás do banco repousava uma bétula de três pregos – símbolo constante do terror aos malfeitores; enquanto na escrivaninha, à sua frente, repousavam diversos objetos suspeitos e armas proibidas, confiscadas dos travessos, como maçãs mal mastigadas, popguns, piões, gaiolas de moscas e uma legião de pequenos papagaios de papel. Parecia que uma rigorosa e impressionante ação de “justiça” havia sido aplicada recentemente, posto que os alunos concentravam-se em seus livros ou cochichavam discretamente, sempre atentos aos movimentos do mestre; um silêncio vibrante dominava toda a sala de aula.

De súbito, essa quietude foi rompida pela aparição de um homem negro, vestindo uma jaqueta de calça de algodão, com um fragmento de chapéu circular, semelhante à coroa de Mercúrio, e montado em um potro maltrapilho e semi-derrubado, que manejava com uma corda como cabresto. Ele adentrou, fazendo um barulho descompassado, até a porta da escola, trazendo um convite para que Ichabod participasse de uma "festa improvisada" naquele mesmo entardecer na casa do Mynheer Van Tassel; e, ao entregar sua mensagem – com o habitual ar de importância e o linguajar rebuscado que um negro empregava em tais missivas modestas – disparou rio acima, sendo logo avistado correndo pela enseada, com a importância e pressa que sua missão demandava.

Tudo se transformou num vai-e-vem frenético na escola já no fim do dia. Os alunos foram correndo com pressa para terminar as lições, sem se deter em detalhes; os mais ágeis avançavam sem preocupação, enquanto os atrasados sofriam as reprimendas necessárias para acelerar o passo ou superar alguma palavra difícil. Livros eram jogados para o lado sem sequer serem reagrupados nas prateleiras, tinteiros eram derrubados e bancos, lançados ao chão; e a escola inteira se libertava uma hora antes do horário habitual – como uma legião de pequenos demônios, ululando e se divertindo no gramado, celebrando aquela emancipação precoce.

O audacioso Ichabod dedicava ainda mais tempo a se arrumar, passando pelo menos mais meia hora em seu toilette, escovando e ajeitando o que era, afinal, seu melhor (e único) traje de um negro enferrujado, e arrumando os cabelos com um pequeno espelho trincado que pendia na escola. Para que pudesse impressionar sua amada como um verdadeiro cavalheiro, tomou emprestado o cavalo do fazendeiro com quem era hospedado, um velho holandês colérico de nome Hans Van Ripper, e, montado com toda a galhardia, partiu, como um cavaleiro andante em busca de aventuras. Convém, no entanto, que eu descreva, no espírito romântico dessa narrativa, um pouco da aparência e dos acessórios de meu herói e seu cavalo. O animal que ele montava era um antigo cavalo de arado, que já havia superado quase tudo, exceto sua própria malandragem. Magro e de pelos desgrenhados, com um pescoço de carneiro e uma cabeça que lembrava um martelo; sua juba e cauda enferrujadas estavam emaranhadas com peninhas e ervas daninhas; um dos olhos havia perdido a pupila, ficando arregalado e espectral, mas o outro ardia com o brilho de um verdadeiro diabo. Ainda assim, em seus dias de glória, ele devia ter possuído fogo e fibra, se é que se pode julgar pelo nome “Gunpowder” (Pólvora), que ostentava.

Ichabod era figura apropriada para um cavalo desse gênero. Montava com estribos curtos, que o faziam quase encostar os joelhos no arreio; seus cotovelos pontilhados, lembrando saltitantes gafanhotos, batiam no ar à medida que o cavalo avançava com um leve trote, como se fossem as asas que se agitavam. Um pequeno chapéu de lã repousava sobre o nariz, destacando o que restava de sua estreita testa; e as abas de seu sobretudo negro ondulavam até quase alcançar o rabo do cavalo. Tal era a aparência de Ichabod e seu companheiro quando se lançaram errantes pelo portão de Hans Van Ripper – uma visão que dificilmente se vê à luz do dia.

Como já havia dito, era um belo dia outonal; o céu estava límpido e sereno, e a natureza exibia aquele esplendor dourado que associamos à abundância. As florestas envergavam seus tons sóbrios de marrom e amarelo, enquanto árvores mais delicadas, castigadas pelas geadas, se pintavam de laranja, púrpura e escarlate. Bandos de patos silvestres começavam a voar alto nos céus; o farfalhar dos esquilos podia ser ouvido entre os bosques de faias e nogueiras; e o apito meditativo das codornas, de tempos em tempos, ecoava dos campos recém-ceifados.

Os passarinhos organizavam seus banquetes de despedida. Em meio à profusão da celebração, saltitavam de arbusto em arbusto e de árvore em árvore, alegres com a abundância e diversidade ao redor: o corajoso pintarroxo, jogo predileto dos jovens esportistas, com seu canto estridente; os melanicos sabiamente negros, voando em nuvens escuras; o pica-pau de asas douradas, com sua crista carmesim, gola negra e plumagem esplêndida; o pássaro de cedro, com suas pontas avermelhadas nas asas e no rabo e gracioso cocar minúsculo de penas; e o gaiato blue jay, nesse seu traje azul clarinho com forro branco, gritando e tagarelando, acenando e curvando, simulando estar em perfeita harmonia com todos os cantores do bosque.

Enquanto Ichabod avançava a um ritmo lento, seu olhar, sempre atento aos indícios de fartura culinária, deleitava-se com as preciosidades do outono. Ao seu redor, avistava extensos pomares de maçãs – algumas pendendo com opulência nos ramos; outras reunidas em cestas e barris para o mercado; outras ainda empilhadas em montes ricos para a produção de cidra. Mais adiante, vastos campos de milho luminoso revelavam espigas douradas espreitadas pela folhagem, prometendo bolos e mingaus apressados; e as abóboras amarelas repousavam ao lado, exibindo suas protuberâncias arredondadas ao sol, convidando a deliciosas tortas; e, de súbito, passava pelos aromáticos campos de trigo-sarraceno, cujo perfume doce lembrava o aroma de uma colmeia, despertando em sua mente doces expectativas de panquecas delicadas, bem untadas, enfeitadas com mel ou melaço – preparados com a delicadeza das mãos de Katrina Van Tassel.

Assim, alimentado por doces pensamentos e "suposições açucaradas", ele seguia pelos contornos de uma cadeia de colinas que dominavam uns dos cenários mais belos do imponente Hudson. O sol, lentamente, movia seu disco amplo para o oeste. A vasta enseada de Tappan Zee repousava imóvel, como um espelho de vidro, exceto por ocasionais ondulações suaves que alongavam sua sombra azul sobre a distante montanha. Algumas nuvens âmbar perambulavam pelo céu, paradas, sem um sopro de vento para movê-las. O horizonte exalava um tom dourado, transmutando gradualmente para um verde maçã puro e, dali, para o profundo azul do firmamento. Um raio inclinado se detinha sobre as cristas arbóreas dos precipícios que dominavam parte do rio, realçando a profundidade dos tons cinzentos e púrpuras de suas rochas. Ao longe, um balandro demorava a descer com a maré, com sua vela pendurada inutilmente no mastro; e o reflexo do céu cintilava sobre a água imóvel, como se a embarcação estivesse suspensa no ar.

À medida que a noite se aproximava, Ichabod avistou o casarão do Heer Van Tassel, repleto do melhor da colheita e dos jovens da região – velhos fazendeiros, de faces curtidas e roupas simples, usando casacos caseiros e calças, meias azuis, sapatos enormes e fivelas de peltre magníficas. As senhoras, pequenas e enrugadas, de toucas bem ajustadas, vestidos curtos de cintura alta, vestidinhos simples confeccionados em tecidos caseiros e bolsos coloridos do lado de fora, completavam a cena. Jovens rapazes, vestidos com casacos de corte quadrado, adornados com fileiras de botões de latão estonteantes, com os cabelos penteados segundo a moda da época, especialmente se conseguissem um avental de pele de enguia – reputado em toda a região por fortalecer e nutrir os cabelos – completavam o quadro.

Brom Bones, entretanto, era a figura central daquela cena, tendo chegado à reunião montado em seu cavalo predileto, o Daredevil, uma criatura tão cheia de energia e travessuras quanto ele mesmo, e que nenhum outro era capaz de domar. Ele, de fato, ficou conhecido por preferir animais de temperamento difícil, propensos a artimanhas que constantemente colocavam o cavaleiro em risco, pois considerava que um cavalo dócil e bem treinado não era digno de um jovem de espírito.

Poderia pausar para descrever os encantos que seduziam os olhos do meu herói ao adentrar o suntuoso salão da mansão Van Tassel – não os encantos de um grupo de moças exuberantes, com seus luxuosos trajes em vermelho e branco, mas a fartura genuína da mesa holandesa de chá em pleno outono. Havia verdadeiras montanhas de bolos – de tipos variados e quase indescritíveis – conhecidos apenas por donas de casa experientes! Havia o robusto "doughnut", o macio "oly koek" e o crocante "cruller"; bolos doces e bolos amanteigados, bolos de gengibre e de mel, e toda uma família de quitutes. E não só isso, também havia tortas de maçã, pêssego e abóbora; ao lado, fatias de presunto e carne defumada; e pratos deliciosos de ameixas, pêssegos, peras e marmelos em conserva; sem mencionar o peixinho grelhado e os frangos assados – acompanhados de tigelas de leite e creme, tudo misturado de forma caótica, exatamente como descrevi, enquanto a chaleira, em sua venerável solenidade materna, exalava nuvens de vapor do seu âmago – Senhor, que bênção! Gostaria de ter tempo para discutir esse banquete com a devida reverência, mas minha narrativa não me permite mais delongas. Felizmente, Ichabod Crane não se encontrava com tanta pressa quanto o narrador desta história, e lograva apreciar cada pedacinho do deleite.

Era um ser amável e grato, cujo coração se enchia de alegria à medida que sua disposição melhorava com cada refeição, assim como alguns se animam com uma bebida. Não podia deixar de fazer caretas de seus enormes olhos enquanto comia, rindo ao imaginar que um dia seria senhor de todo aquele cenário de luxo e esplendor quase inimagináveis. Imaginava, então, como em breve abandonaria os dias de escola, estourando a cara de Hans Van Ripper – seu rigoroso provedor – e, sem hesitar, expulsaria de seu caminho todo pedagogo ambulante que ousasse chamá-lo de companheiro!

O velho Baltus Van Tassel movia-se com grande contentamento entre seus convidados, com uma face iluminada pela satisfação, redonda e jovial como a lua de colheita. Suas gentilezas eram breves, mas expressivas – um aperto de mão, um tapa no ombro, uma gargalhada estrondosa e um convite caloroso para que todos se servissem.

Logo, o som de música vindo do salão convocou os convidados para a dança. O músico era um velho negro de cabelos grisalhos, que há mais de meio século percorria a região como a orquestra ambulante local. Seu instrumento era tão antigo e maltratado quanto ele próprio; na maior parte do tempo, dedilhava duas ou três cordas, acompanhando cada movimento do arco com um movimento de cabeça – quase tocando o chão, batendo o pé sempre que um novo par iniciava a dança.

Ichabod orgulhava-se tanto de sua dança quanto de seu talento vocal. Nenhum membro de seu corpo estava ocioso; e, ao ver seu corpo solto em movimento, batendo de um lado para o outro, seria fácil imaginar o próprio São Vítus, patrono dos dançarinos, diante dos olhos. Ele encantava todos os negros, que, reunidos – de todas as idades e tamanhos – dos campos e arredores, formavam uma pirâmide de rostos negros brilhantes em cada porta e janela, observando com deleite a cena, revirando os olhos claros e esbanjando sorrisos de orelha a orelha. Como não poderia o senhor dos meninos tão revoltados estar animado e radiante? Afinal, a donzela de seu coração era sua parceira na dança, retribuindo com um sorriso gracioso todas as olhadas amorosas; enquanto Brom Bones, tomado pela paixão e pelo ciúme, permanecia na sua, isolado, em um canto sombrio.

Quando a dança terminou, Ichabod foi atrair para junto de um grupo de pessoas mais sensatas, que, com o velho Van Tassel, fumavam num canto do alpendre, relembrando os velhos tempos e contando longas histórias sobre a guerra. Essa região, naquela época, era um dos lugares mais privilegiados, ricos de crônicas e de grandes feitos. A linha britânica e americana tivera passagem próxima durante a guerra; assim, o local fora palco de saques e abrigara refugiados, vaqueiros e toda espécie de cavalaria de fronteira. Já se passara tempo suficiente para que cada contador de histórias temperasse seus relatos com um toque de ficção, onde, na névoa da lembrança, ele se transformava no herói de cada façanha.

Havia, entre as histórias, a de Doffue Martling, um holandês barbudo de vastidão, que quase abateu uma fragata britânica com um velho canhão de nove libras, mas que explodiu na sexta carga; e a de um velho cavalheiro – que, por ser um rico mynheer, não se ousava mencionar pelo nome – que, na batalha de White Plains, sendo um exímio defensor, aparava a bala de mosquete com uma espada curta, de modo que sentia a bala ziguezaguear pela lâmina e ricochetear no punho; prova disso, sempre estava disposto a exibir a espada com o punho um pouco curvado. Havia muitas outras histórias de feitos heróicos, cada qual acreditando ter contribuído significativamente para o desfecho vitorioso da guerra. Mas nada disso se comparava aos relatos de fantasmas e aparições que se sucediam. A região é rica em tesouros lendários desse tipo. Contos e superstições prosperam melhor nesses recantos isolados e antigos; mas são pisoteados pelas multidões migratórias que hoje formam a população das vilas. Além disso, nas pequenas aldeias, os fantasmas dificilmente encontram incentivo – mal têm tempo de concluir sua primeira soneca e se virar em seus túmulos, antes que seus amigos sobreviventes migrem para longe; e, assim, quando à noite saem para rondar, não encontram ninguém que os reconheça. Talvez essa seja a razão pela qual os relatos de fantasmas permanecem restritos aos antigos enclaves holandeses.

A causa imediata, entretanto, da prevalência das histórias sobrenaturais na região deve-se, sem dúvida, à proximidade de Sleepy Hollow. O ar que exalava daquela região assombrada era contagiante; espalhava uma atmosfera de sonhos e devaneio por toda a terra. Vários habitantes de Sleepy Hollow encontravam-se no encontro na casa dos Van Tassel e, como de costume, saíam distribuindo suas lendas impressionantes. Muitos eram os contos sombrios sobre comboios fúnebres, choros e lamentos ouvidos e vistos próximos à imponente árvore que, dizem, fora o local onde o infeliz Major Andre foi capturado. Mencionava-se também, em algumas histórias, a mulher de branco que assombrava o vale escuro de Raven Rock, e era ouvida solitária nos ventos gelados do inverno, antes de uma tempestade, depois de ter perecido na neve. A maior parte dos contos, contudo, girava em torno do espectro favorito de Sleepy Hollow – o Cavaleiro Sem Cabeça – que vinha à tona inúmeras vezes ultimamente, rondando os arredores; e, contava-se, amarrava seu cavalo, todas as noites, próximo às tumbas do cemitério da igreja.

A localização isolada da igreja fazia dela, invariavelmente, o refúgio predileto para espíritos perturbados. Erguida sobre um monte, cercada por árvores de acácia e imponentes amieiros, suas modestas paredes caiadas emanavam a pureza cristã, irradiando suavemente através do recato. Uma suave inclinação se estendia dela até uma planície prateada – um espelho d'água bordejado por árvores altas, entre as quais, espreitavam os ouvidos, tentados a vislumbrar as colinas azuladas do Hudson. Ao olhar para o gramado, onde os raios de sol pareciam repousar em quietude, era fácil imaginar que lá, pelo menos, os mortos finalmente desfrutavam de paz. De um lado da igreja estendia-se um vasto vale arbóreo, onde corria um grande riacho entre rochas quebradas e troncos de árvores caídas. Sobre uma porção escura do curso d'água, não distante da igreja, outrora havia uma ponte de madeira; a estrada que a levava e a própria ponte eram densamente sombreada por árvores cujos galhos se entrelaçavam, conferindo uma atmosfera de trevas, mesmo durante o dia – mas que, à noite, induzia um pavor aceitável. Esse era, sem dúvida, um dos refúgios preferidos do Cavaleiro Sem Cabeça e o lugar onde ele era mais frequentemente avistado. Um velho, conhecido como Brouwer – um cético irreverente em relação aos fantasmas – alegava ter encontrado o cavaleiro retornando de sua incursão em Sleepy Hollow e, sem alternativa, teve de seguir atrás dele; como eles galoparam através de matos, morros e pântanos, até alcançarem a ponte, quando, de repente, o cavaleiro transformou-se num esqueleto, jogou o velho Brouwer no riacho e disparou pelos topos das árvores, acompanhado de um estrondo ensurdecedor.

Essa história foi imediatamente acompanhada de outra, ainda mais surpreendente, envolvendo Brom Bones, que tratava o Hessiano Galopante como se fosse apenas um corredor desajeitado. Afirmava que, numa madrugada, retornando da vizinha Sing Sing, fora ultrapassado por esse cavaleiro noturno; que lhe fora desafiado a uma corrida por uma tigela de ponche – e que praticamente a vencera, pois seu cavalo, Daredevil, superava o espectro em toda a extensão do vale, mas ao se aproximarem da ponte da igreja, o Hessiano disparou e desapareceu em um clarão de fogo.

Todos esses contos, narrados num tom baixinho, como se fossem sussurros na escuridão – as feições dos ouvintes iluminadas, ora, pelo brilho fugaz de um cachimbo – marcaram profundamente a mente de Ichabod. Ele, por sua vez, retribuía com trechos generosos do insubstituível autor Cotton Mather, e complementava com eventos maravilhosos ocorridos em seu natalíssimo Connecticut, além de descrever os horrores que presenciara em suas andanças noturnas por Sleepy Hollow.

A festa, então, aos poucos se desfez. Os velhos fazendeiros juntaram suas famílias e partiram em suas carroças, espalhando-se pelas estradas sinuosas e pelos morros distantes. Algumas moças subiam nas costas dos seus pretendentes, e seus risos despreocupados, misturados ao som dos cascos, ecoavam pelas silenciosas matas, enfraquecendo até desaparecer – deixando o local de antes repleto de silêncio e abandono. Ichabod, entretanto, permaneceu por detrás, conforme o costume dos amantes do campo, para ter um tête-à-tête com a herdeira; completamente convencido de que estava prestes a alcançar o sucesso. O que se passou nesse encontro não ousarei relatar, pois, na verdade, nem eu sei. Resta apenas dizer que Ichabod partiu com uma atitude desolada e abatida – como quem acaba de saquear um galinheiro, em vez de conquistar o coração de uma dama. Sem olhar para os lados para apreciar aquele cenário de velhaca opulência, por onde tantas vezes se gabara, dirigiu-se diretamente ao estábulo e, com alguns tapinhas e pontapés, despertou seu cavalo de seus confortáveis aposentos, interrompendo seus sonhos de montanhas de milho, aveia, timóteo e trevos.

As velhas do campo, porém, que sempre acreditam nos bons presságios, contam até hoje que Ichabod foi levado por meios sobrenaturais; e essa história, com certeza, é frequentemente narrada ao redor do fogo nas noites invernais. A ponte tornou-se, mais do que nunca, um objeto de veneraçāo supersticiosa – e pode ser essa a razão para que, recentemente, a estrada tenha sido redesenhada, de modo a se aproximar da igreja pelo limite do tanque do moinho. A escola, logo depois abandonada, caiu em ruínas e passou a ser dita como assombrada pelo fantasma daquele pobre pedagogo; e o rapaz que caminhava para casa numa noite de verão preguiçosa muitas vezes afirmava ouvir, à distância, a melancólica entoação de um salmo, ecoando solitário nas tranquilas solidões de Sleepy Hollow.

FIM.