As Montanhas Encantadas de Ceahlău: Uma Lenda Romena

Introdução

Na crista oriental da espinha dos Cárpatos conhecida como Ceahlău, um silêncio desce como um manto de veludo a cada amanhecer. Raios de luz prateada filtram-se pelos abetos ancestrais, tingindo o musgo com tonalidades fantasmagóricas. Sob um céu manchado de nuvens lavanda, os aldeões sussurram sobre pedras que choram e picos que se fecham contra os indignos. Dizem que apenas aqueles de coração puro e passo firme podem subir até onde habitam os espíritos da montanha, cujas vozes são conduzidas pela névoa como orações secretas.

Maria, filha de um lenhador da vizinha aldeia de Durău, cresceu ouvindo esses contos. Ao anoitecer, ela se sentava no corrimão da cerca, o fôlego formando uma tênue nuvem no ar frio, enquanto a avó murmurava o provérbio: “Quem madruga alcança longe.” Ela observava a mãe enfrentar o luto e se perguntava se a coragem não seria tão simples quanto levantar-se antes do sol.

Munida de um farnel de pão e queijo, um terço de cedro entalhado e o peso de seu próprio anseio, Maria pôs os pés na trilha sinuosa que subia implacável rumo ao coração de Ceahlău. O aroma da resina de pinho a acompanhava, um pungente e aromático prenúncio, e lá embaixo, nos vales, os sinos da igreja dobravam, seus ecos entrelaçando-se nas árvores como guardiões distantes. A cada passo, ela se aproximava de um mundo em que os deuses da montanha testariam sua coragem, onde as pedras que choram ansiavam revelar sua sabedoria ancestral.

O Chamado dos Espíritos de Ceahlău

A jornada de Maria começou aos pés da mata densa, onde raízes se entrelaçavam como serpentes antigas sob suas botas. Um silêncio pesado como veludo se estabelecia; até os pássaros ousavam apenas um canto cauteloso. A trilha subia por bosques de bétulas prateadas e carvalhos retorcidos, seus galhos rangendo como se sussurrassem segredos em língua esquecida. O ar tinha gosto de terra úmida e agulhas de pinho, e às vezes ela parava para pousar a palma da mão na casca fria, maravilhando-se com o lento bater do coração da floresta.

Num bifurcação da trilha, ela se deparou com as Pedras Chorosas: rochedos incrustados por finos filetes de água que cintilavam como lágrimas na penumbra. As pedras exalavam um cântico baixo e dolorido, como se lamentassem uma antiga dor. Maria inclinou-se e tocou a superfície áspera, um mosaico rude de líquenes e musgo. “Sorte e fé,” murmurou para si, buscando coragem na expressão que sua avó sempre repetia.

Uma súbita brisa suspirou entre os pinheiros, trazendo vozes sussurrantes — suaves, urgentes. Elas subiam e desciam como um coro de fantasmas, implorando que ela retornasse. Ainda assim, ela prosseguiu, lembrando-se das palavras da avó: “Quem cava a cova alheia, nele mesmo acaba caindo.” Não iria fraquejar. As estrelas ainda titilavam no alto, embora o amanhecer começasse a tingir o céu.

Mais adiante, a floresta deu lugar a um declive rochoso, salpicado de seixos escorregadios e raízes que roteavam pelo chão. O coração de Maria martelava como um tambor distante enquanto ela lutava para subir, as pontas dos dedos roçando na pedra molhada de orvalho. Cada respiração era fria, como se aspirasse a própria alma da montanha. Bem lá embaixo, o vale gemia com o vento entre os pinheiros, um lamento solitário que a impulsionava a continuar.

Por fim, alcançou um planalto de onde o mundo despencava em penhascos vertiginosos. Ali, suspenso entre terra e céu, erguia-se um abeto solitário coberto de líquen, suas agulhas reluzindo como contas de esmeralda. Sob seus galhos pairava uma procissão de espíritos: formas translúcidas, delicadas como névoa e radiantes com luz interna. Eles a observavam com olhos ocos que brilhavam como opalas. Maria ajoelhou-se e inclinou a cabeça, seu fôlego uma oração trêmula contra o antigo silêncio da montanha.

Provações dos Picos

Os espíritos contemplaram Maria com intensidade silenciosa antes de um vento irromper, chicoteando seu manto e espalhando agulhas de pinho em uma dança inquieta. Pareciam convidá-la a prosseguir, apontando dedos pálidos para um desfiladeiro estreito abarrotado de rochas. Maria ergueu-se, os joelhos ainda trêmulos, e avançou para a boca escancarada da passagem, cada passo um teste de coragem.

Dentro dela, as rochas se fechavam como paredes de catedral. Gotículas de água ecoavam na penumbra, cada pingo um metrônomo que marcava o bater de seu coração. O ar tinha cheiro de granito úmido e trovões distantes. Ela pousou a mão trêmula sobre uma pedra, sua superfície lisa e fria como vidro polido. Uma voz — suave como asas de mariposa — sussurrou: “Prove sua determinação.”

A mente dela viajou para casa: o fogo crepitando onde o riso se misturava ao aroma da mamaliga, o calor da mão da mãe. Ela se fortaleceu, recordando o ditado que o tio costumava usar: “Boa sorte e muita saúde.” Naquele instante, o mundo pareceu ao mesmo tempo vasto e dolorosamente íntimo, como o segredo guardado dentro de um relicário.

Ao sair da passagem, encontrou a trilha perdida num campo de pedras irregulares banhadas pela luz pálida do luar. Os picos acima erguiam-se como dentes de uma besta imensa, silhuetados contra o céu negro. Uma tempestade irrompeu de repente, sacudindo as pedras com granizo gelado. Maria abaixou-se sob um saliente, sentindo o formigamento das pedrinhas cortantes em seu manto, enquanto o trovão distante anunciava forças invisíveis em movimento.

Quando a tormenta cedeu, o mundo reluziu com geada fresca. A lua brilhava como prata derretida em superfícies cristalinas, transformando o deserto rochoso num labirinto cintilante. Maria guiou-se pelo clarão das estrelas e pelos tênues pontos luminosos de vagalumes que se agarravam às fendas úmidas. Seu brilho fosforescente era tão suave quanto uma canção de ninar, apontando-lhe o caminho.

Com os primeiros raios do amanhecer, ela alcançou a base da última ascensão — um paredão rochoso coroado por uma capela de pedra em ruínas. Os braços ardiam enquanto ela escalava, as unhas cravando-se no rochedo. O vento rugia em seus ouvidos, um hino selvagem que ameaçava lançá-la de volta ao vale. Ainda assim, cada apoio que encontrava era como uma promessa cumprida, cada respiração, um triunfo sobre o desespero.

Num último esforço, Maria ergueu-se e caiu exausta sobre o chão esfarelado da capela. O sol da manhã jorrou pelas janelas estilhaçadas, iluminando partículas de poeira que dançavam como espíritos vivos nos feixes dourados. Um silêncio tomou conta outra vez, como se as próprias pedras prendessem o fôlego em reverência.

Bênçãos e Despedidas

Na capela em ruínas, o crepúsculo perdurava apesar do sol ascender no céu. Colunas quebradas exibiam entalhes de rostos indecifráveis, seus olhos ocos, mas vigilantes. Maria, o coração ainda batendo descompassado, aproximou-se do altar — uma laje de pedra veada por quartzo pálido que reluzia como um farol. Ela se ajoelhou, pousando o terço de cedro sobre sua superfície.

Um silêncio mais profundo que o sono envolveu-a, e o ar ao redor do altar tremeu. Daquele tremor emergiram os espíritos da montanha, suas formas agora mais corpóreas — membros como névoa ondulante, cabelos esvoaçantes como teias de aranha, vozes que ecoavam como vento em galhos ocos. Um deles estendeu a mão, as pontas dos dedos incandescentes com um fogo frio, e pousou-a sobre sua própria palma.

Uma onda de calor invadiu suas veias, como um dourado raio de sol derramado numa caverna escura. Ela sentiu o pulso da montanha unir-se ao seu, sua antiga dor e alegria fluindo em seu coração. Viu visões de todos os peregrinos que haviam passado por ali — risos e lágrimas, triunfos e desespero entrelaçados num tapete de fé.

Então os espíritos falaram em uníssono, com um tom gentil e ao mesmo tempo imperioso: “Você subiu, suportou e permaneceu verdadeira. Aceite nossa bênção e leve nossa memória ao mundo dos homens.” Um vento suave suspirou pela capela em ruínas, levantando partículas de poeira que se transformaram em feixes de luz ao redor de Maria, como vaga-lumes etéreos.

Quando a visão se dissipou, a laje de pedra estava fria novamente, mas em sua palma repousava um fragmento de quartzo branco, gravado com uma cruz rudimentar. Ela o segurou como um talismã, sentindo seu leve zumbido de poder. Atrás dela, as paredes esfareladas da capela pareciam curvar-se num discreto aceno de respeito.

A descida não foi menos árdua, mas cada passo agora transbordava serenidade em vez de medo. A floresta saudou-a com cantos renovados, raios de sol furando o dossel como flechas douradas. O musgo cintilava sob seus pés, e o vale distanciado se abria como um patchwork de verdes e dourados.

De volta a Durău, os aldeões reuniram-se ao vê-la emergir da mata, seu manto cravejado de agulhas de pinho e os olhos brilhando com algo sobrenatural. Ela ergueu o fragmento de quartzo para todos verem, e uma aclamação irrompeu como fogo. Até os céticos mais velhos sentiram seus corações amolecerem, tocados por uma graça sem nome.

Aquela noite, enquanto repousava junto ao fogo, o aroma da mamaliga e da carne assada misturava-se à fumaça de cedro de seu terço. Maria compreendeu que a bênção da montanha não era algo para guardar, mas um farol destinado a guiar almas errantes. E assim, a lenda das Montanhas Encantadas de Ceahlău cresceu, levada em cada sussurro de vento entre os pinheiros.

Conclusão

A história da ascensão de Maria pelos picos encantados de Ceahlău tornou-se um farol de esperança para gerações. Pastores faziam pausas ao entardecer para relembrar sua coragem; viajantes ofereciam preces no santuário das Pedras Chorosas. O fragmento de quartzo que ela trouxe foi consagrado na igreja da aldeia, seu brilho pálido lembrando que a perseverança pode penetrar na mais densa escuridão. No silêncio que antecede o amanhecer, ainda se podem ouvir vozes tênues no vento, exortando cada peregrino cansado a erguer-se e buscar a bênção da montanha. E naquele instante eterno entre terra e céu, Ceahlău sorri para aqueles que ousam acreditar.