A Queda da Casa de Usher

Durante um dia de outono triste, escuro e silencioso, encontrei-me cavalgando sozinho por um trecho singularmente desolado do campo. Finalmente, ao cair da noite, vislumbrei a melancólica Casa dos Usher. Não sabia como, mas, com o primeiro olhar para o edifício, uma sensação de tristeza insuportável invadiu meu espírito. Digo insuportável porque o sentimento não foi aliviado por nenhum dos meio-agradáveis e poéticos sentimentos com os quais a mente geralmente recebe até as imagens naturais mais austeras ou terríveis. Observei a cena à minha frente—apenas a casa, e os simples elementos da paisagem do domínio—as paredes desoladas—janelas vagas e semelhantes a olhos—algumas junças crescidas—e alguns troncos brancos de árvores decadentes—com uma depressão total da alma que não consigo comparar a nenhuma sensação terrena mais adequadamente do que ao pós-sonho do festeiro sob o ópio: o amargo retorno à vida cotidiana—o horrível deslizamento do véu. Havia uma frieza, um afundamento, uma náusea no coração—uma melancolia imunda de pensamento que nenhuma provocação da imaginação poderia torturar em algo sublime. O que era isso—pousei para pensar—o que era que me deixava tão angustiado ao contemplar a Casa dos Usher? Era um mistério insolúvel; nem podia lidar com as fantasias sombrias que me invadiam enquanto ponderava. Fui forçado a recuar para a conclusão insatisfatória de que, embora, sem dúvida, existam combinações de objetos naturais muito simples que têm o poder de nos afetar assim, ainda a análise desse poder reside entre considerações além de nossa compreensão. Era possível, refleti, que uma simples disposição diferente dos detalhes da cena, dos pormenores da imagem, fosse suficiente para modificar, ou talvez aniquilar, sua capacidade de causar uma impressão triste; e, agindo com base nessa ideia, conduzi meu cavalo até a borda íngreme de um lago negro e lúgubre que repousava com brilho tranquilo próximo à habitação, e olhei para baixo—mas com um calafrio ainda mais intenso do que antes—para as imagens remodeladas e invertidas das junças cinzentas, dos troncos de árvores fantasmagóricos e das janelas vagas e semelhantes a olhos.

No entanto, nesta mansão de tristeza, propus a mim mesmo uma estada de algumas semanas. Seu proprietário, Roderick Usher, havia sido um dos meus bons companheiros na infância; mas muitos anos haviam se passado desde nosso último encontro. No entanto, uma carta havia chegado recentemente de uma parte distante do país—a carta dele—que, em sua natureza intensamente implorante, exigia nada menos que uma resposta pessoal. O manuscrito evidenciava agitação nervosa. O escritor falava de uma doença corporal aguda—de um distúrbio mental que o oprimia—e de um desejo sincero de me ver, como seu melhor e, de fato, único amigo pessoal, com a intenção de tentar, pela alegria da minha companhia, algum alívio para sua enfermidade. Foi a maneira como tudo isso, e muito mais, foi dito—foi o coração aparente que acompanhava seu pedido—que não me deixou espaço para hesitação; e, consequentemente, obedecei imediatamente ao que ainda considerava uma convocação muito singular.

Embora, quando crianças, tivéssemos sido associados tão íntimos, eu realmente sabia pouco sobre meu amigo. Sua reserva sempre foi excessiva e habitual. No entanto, estava ciente de que sua família ancestral era conhecida, há tempos imemoriais, por uma sensibilidade peculiar de temperamento, que se manifestava, através de longas eras, em muitas obras de arte exaltadas, e se demonstrava, recentemente, em repetidos atos de caridade magnânima, porém discreta, bem como em uma devoção apaixonada pelas intricâncias, talvez até mais do que pelas belezas ortodoxas e facilmente reconhecíveis, da ciência musical. Também soube do fato muito notável de que a linhagem dos Usher, por mais tradicional que fosse, não havia produzido, em nenhum período, um ramo duradouro; em outras palavras, que toda a família seguia uma linha direta de descendência, e sempre, com variações muito pequenas e temporárias, tinha permanecido assim. Foi essa deficiência, considerei, ao refletir sobre a perfeita correspondência entre o caráter das instalações e o caráter acreditado das pessoas, e ao especular sobre a possível influência que uma, no longo lapso dos séculos, poderia ter exercido sobre a outra—foi talvez essa deficiência, a falta de descendência colateral, e a consequente transmissão inalterada, de pai para filho, do patrimônio com o nome, que, por fim, identificou os dois de tal forma a ponto de fundir o título original do domínio na estranha e ambígua denominação de "Casa dos Usher"—uma denominação que parecia incluir, na mente dos camponeses que a usavam, tanto a família quanto a mansão familiar.

Digo que o único efeito do meu experimento um tanto infantil—o de olhar para dentro do lago—foi aprofundar a primeira impressão singular. Não há dúvida de que a consciência do rápido aumento da minha superstição—por que eu não a chamaria assim?—serviu principalmente para acelerar o próprio aumento. Tais, há muito sei, são as leis paradoxais de todos os sentimentos baseados no terror. E poderia ter sido apenas por essa razão que, quando novamente levantei meus olhos para a própria casa, a partir de sua imagem no lago, cresceu em minha mente uma estranha fantasia—uma fantasia tão ridícula, de fato, que a menciono apenas para mostrar a força vívida das sensações que me oprimiam. Trabalhei tanto minha imaginação a ponto de realmente acreditar que, em toda a mansão e domínio, pairava uma atmosfera peculiar a si mesmos e à sua vizinhança imediata—uma atmosfera que não tinha afinidade com o ar do céu, mas que emanava das árvores decadentes, das paredes cinzentas e do lago silencioso—um vapor pestilente e místico, opaco, lento, fracamente discernível e com tonalidade de chumbo.

Sacudindo do meu espírito o que devia ter sido um sonho, examinei mais de perto o aspecto real do edifício. Sua característica principal parecia ser a de uma antiguidade excessiva. A descoloração das eras havia sido grande. Minúsculos fungos cobriam todo o exterior, pendendo em uma fina e emaranhada teia dos beirais. No entanto, tudo isso estava além de qualquer estado extraordinário de deterioração. Nenhuma parte da alvenaria havia caído; e parecia haver uma inconsistente selvagem entre sua ainda perfeita adaptação das partes e a condição de desmoronamento das pedras individuais. Nesse aspecto, muito me lembrava a totalidade especiosa de velhas madeiras que apodrecem por longos anos em algum cofre negligenciado, sem perturbação do sopro do ar externo. Além dessa indicação de decadência extensa, no entanto, a estrutura dava poucos sinais de instabilidade. Talvez o olho de um observador minucioso pudesse ter descoberto uma fissura quase imperceptível, que, partindo do telhado da construção à frente, descia pela parede em direção zigzagueante, até se perder nas águas sombrias do lago.

Notando essas coisas, atravessei uma pequena passarela até a casa. Um servo esperto tomou meu cavalo, e entrei pelo arco gótico do salão. Um mordomo, de passo furtivo, conduziu-me, em silêncio, por muitas passagens escuras e intrincadas em meu progresso até o estúdio de seu mestre. Muito do que encontrei no caminho contribuiu, de alguma forma, para intensificar os sentimentos vagos dos quais já falei. Enquanto os objetos ao meu redor—enquanto as esculturas dos tetos, os tapeçarias sombrias das paredes, a escuridão ébano dos pisos e os troféus armoriais fantasmagóricos que tilintavam à medida que eu caminhava—eram apenas coisas às quais eu estava acostumado desde a infância—enquanto não hesitava em reconhecer quão familiar era tudo isso—eu ainda me perguntava como eram desconhecidas as fantasias que imagens ordinárias estavam despertando. Em uma das escadas, encontrei o médico da família. Seu semblante, pensei, mostrava uma expressão misturada de astúcia baixa e perplexidade. Ele me abordou com temor e passou adiante. O mordomo agora abriu uma porta e me conduziu à presença de seu mestre.

A sala em que me encontrei era muito grande e alta. As janelas eram longas, estreitas e pontiagudas, e estavam a uma distância tão vasta do chão de carvalho negro que eram totalmente inacessíveis de dentro. Fracas luzes encharcadas de sangue penetravam pelos vidros enrejados e serviam para tornar suficientemente distintos os objetos mais proeminentes ao redor; o olho, porém, lutava em vão para alcançar os cantos mais distantes da câmara ou os recessos do teto abobadado e trabalhado. Cortinas escuras pendiam das paredes. Os móveis em geral eram abundantes, desconfortáveis, antigos e esfarrapados. Muitos livros e instrumentos musicais estavam espalhados, mas não davam nenhuma vitalidade à cena. Sentia que respirava uma atmosfera de tristeza. Uma aura de severa, profunda e irreparável melancolia pairava e permeava tudo.

Ao entrar, Usher levantou-se de um sofá no qual estava deitado completamente e me cumprimentou com uma calorosa vivacidade que, a princípio, achei que tinha muito em comum com uma cordialidade exagerada—com o esforço contido do homem entediado pelo mundo. Um olhar, porém, para seu semblante, convenceu-me de sua perfeita sinceridade. Sentamo-nos; e por alguns momentos, enquanto ele não falava, olhei para ele com um sentimento meio de piedade, meio de admiração. Certamente, o homem nunca antes havia alterado tão terrivelmente, em tão curto período, como Roderick Usher! Foi com dificuldade que pude admitir a identidade do ser pálido diante de mim com o companheiro da minha infância. No entanto, o caráter de seu rosto sempre foi notável. Uma cadavérica palidez da tez; um olho grande, líquido e luminoso além de comparação; lábios um tanto finos e muito pálidos, mas de uma curva surpreendentemente bela; um nariz de modelo hebreu delicado, mas com uma largura de narinas incomum em formações semelhantes; um queixo finamente moldado, que, por sua falta de proeminência, falava de uma falta de energia moral; cabelos de uma suavidade e tenacidade mais que tecida—essas características, com uma expansão desmedida acima das regiões da têmpora, formavam um semblante que não se esquecia facilmente. E agora, na mera exageração do caráter predominante dessas características e da expressão que costumavam transmitir, havia tanta mudança que duvidei a quem estava falando. A pálida pele agora fantasmagórica e o agora miraculoso brilho do olho, acima de tudo, me assustaram e até me impressionaram. O cabelo sedoso também foi deixado crescer sem cuidados, e como, em sua textura selvagem e fininha, flutuava em vez de cair sobre o rosto, não consegui, mesmo com esforço, conectar sua expressão arabesca com qualquer ideia de humanidade simples.

À maneira de meu amigo, fui imediatamente atingido por uma incoerência—uma inconsistência; e logo descobri que isso surgia de uma série de lutas fracas e fúteis para superar uma constante trepidação habitual—uma agitação nervosa excessiva. Para algo desse tipo, de fato, eu estava preparado, não menos pela carta dele, do que por reminiscências de certos traços juvenis, e por conclusões deduzidas de sua peculiar conformação física e temperamento. Sua ação alternava entre vivacidade e mucura. Sua voz variava rapidamente de uma indecisão trêmula (quando os espíritos animais pareciam completamente em suspensão) para aquele tipo de concisão energética—aquele tipo abrupto, pesado, descompedido e cavernoso de enunciação—aquele soar gutural, pesado, autoequilibrado e perfeitamente modulada, que pode ser observado no bêbado perdido ou no consumidor irreparável de ópio, durante os períodos de seu mais intenso entusiasmo.

Foi assim que ele falou sobre o objeto da minha visita, sobre seu sincero desejo de me ver e sobre o consolo que esperava que eu lhe proporcionasse. Ele detalhou, por um bom tempo, o que concebia como a natureza de sua enfermidade. Era, disse ele, um mal constitucional e familiar, e para o qual ele desesperava encontrar um remédio—uma mera afeição nervosa, acrescentou imediatamente, que sem dúvida logo passaria. Ela se manifestava em uma série de sensações antinaturais. Algumas dessas, conforme ele as detalhava, me interessavam e me confundiam; embora, talvez, os termos e a maneira geral de sua narração tivessem seu peso. Ele sofria muito de uma acuidade mórbida dos sentidos; a comida mais insípida era a única suportável; só podia usar roupas de certa textura; os aromas de todas as flores eram opressores; seus olhos eram torturados mesmo por uma luz tênue; e havia apenas sons peculiares, e estes de instrumentos de cordas, que não o inspiravam horror.

Para uma espécie anômala de terror, eu o encontrava um escravo inevitável. "Eu perecerei," disse ele, "eu devo perecer nesta deplorável loucura. Assim, assim, e de outra forma, serei perdido. Eu temo os eventos do futuro, não em si mesmos, mas em seus resultados. Estremeço ao pensar em qualquer incidente, mesmo o mais trivial, que possa operar sobre esta agitação intolerável da alma. Tenho, de fato, nenhuma abominação ao perigo, exceto em seu efeito absoluto—no terror. Nesta condição desestabilizada—nesta condição lamentável—sinto que o período chegará mais cedo ou mais tarde em que terei que abandonar a vida e a razão juntos, em alguma luta com o fúnebre fantasma, o MEDO."

Aprendi, além disso, em intervalos, e através de dicas fragmentadas e equívocas, outra característica singular de sua condição mental. Ele estava enjaulado por certas impressões supersticiosas em relação à habitação que ocupava, e de onde, por muitos anos, nunca havia se aventurado a sair—em relação a uma influência cuja força supositiva foi transmitida em termos aqui demasiadamente sombrios para ser reposta—uma influência que algumas peculiaridades na mera forma e substância de sua mansão familiar tinham, por força da longa paciência, disse ele, obtido sobre seu espírito—um efeito que a fisionomia das paredes cinzentas e torres, e do lago sombrio no qual todas olhavam, havia, por fim, causado sobre o moral de sua existência.

Ele admitiu, no entanto, embora com hesitação, que grande parte da peculiar melancolia que assim o afligia poderia ser rastreada a uma origem mais natural e palpável—à severa e prolongada doença—de fato, à dissolução evidentemente iminente—de uma irmã amada ternamente—sua única companheira há muitos anos—sua última e única parente na terra. "Seu falecimento," disse ele, com uma amargura que nunca poderei esquecer, "me deixaria (a ele, o desesperado e o frágil) o último da antiga raça dos Usher." Enquanto ele falava, a senhora Madeline (pois assim era chamada) passava lentamente por uma parte remota do apartamento e, sem perceber minha presença, desaparecia. Observei-a com um total espanto não desprovido de temor—e ainda assim, achei impossível explicar tais sentimentos. Uma sensação de estupor me oprimia, enquanto meus olhos seguiam seus passos que se afastavam. Quando uma porta, por fim, se fechou sobre ela, meu olhar buscou instintivamente e ansiosamente o rosto do irmão—mas ele havia enterrado o rosto nas mãos, e eu só pude perceber que uma fraqueza muito maior do que o habitual havia coberto os dedos esguios através dos quais muitas lágrimas apaixonadas escorriam.

A doença da senhora Madeline há muito desafiava a habilidade de seus médicos. Uma apatia constante, um desgaste gradual da pessoa e frequentes, embora transitórias, aflições de caráter parcialmente cataleptico eram o diagnóstico incomum. Até então, ela suportava firmemente a pressão de sua enfermidade e não havia finalmente se deitado; mas, com o aproxima-se do anoitecer da minha chegada à casa, sucumbiu (como seu irmão me contou à noite com inexpressível agitação) ao poder prostrante do destruidor; e descobri que o vislumbre que tinha obtido de sua pessoa seria provavelmente o último que obteria—que a senhora, pelo menos enquanto viva, não seria mais vista por mim.

Durante vários dias seguintes, seu nome não foi mencionado nem por Usher nem por mim; e durante esse período, ocupei-me em esforços diligentes para aliviar a melancolia de meu amigo. Pintamos e lemos juntos; ou eu ouvia, como em sonho, as improvisações selvagens de sua guitarra falante. E assim, à medida que uma intimidade cada vez mais próxima me admitia mais desinibidamente nos recessos de seu espírito, percebia mais profundamente a futilidade de toda tentativa de alegrar uma mente da qual a escuridão, como se uma qualidade positiva inerente, fluía sobre todos os objetos do universo moral e físico, em uma radiação incessante de melancolia.

Sempre carregarei comigo a memória das muitas horas solenemente passadas sozinho com o mestre da Casa dos Usher. No entanto, falharia em qualquer tentativa de transmitir uma ideia do caráter exato dos estudos ou das ocupações nas quais ele me envolvia ou me guiava. Uma idealidade excitada e altamente perturbada lançava um brilho sulfúrico sobre tudo. Seus longos réquiem improvisados ecoarão para sempre em meus ouvidos. Entre outras coisas, lembro-me dolorosamente de uma certa perversão singular e ampliação do ar selvagem da última valsa de Von Weber. Das pinturas sobre as quais sua imaginação elaborada meditava, e que cresciam, toque por toque, em vaguidões das quais eu estremecia mais intensamente, porque estremecia sem saber por quê;—dessas pinturas (vivas como suas imagens agora estão diante de mim) eu tentaria em vão extrair mais do que uma pequena porção que devesse estar dentro do alcance de meras palavras escritas. Pela total simplicidade, pela nudificação de seus desenhos, ele prendeu e intimidou a atenção. Se algum mortal já pintou uma ideia, esse mortal foi Roderick Usher. Pelo menos para mim—nas circunstâncias então que me cercavam—surgiram das puras abstrações que o hipocondríaco conseguiu lançar sobre sua tela, uma intensidade de temor intolerável, da qual eu nunca senti sombra ao contemplar as certamente ardentes, mas ainda muito concretas, devaneios de Fuseli.

Uma das concepções fantasmagóricas de meu amigo, que não participava tão rigidamente do espírito da abstração, pode ser sombreada, embora fracamente, em palavras. Uma pequena pintura apresentava o interior de um túnel ou vala imensamente longo e retangular, com paredes baixas, lisas, brancas e sem interrupção ou dispositivo. Certos pontos acessórios do desenho serviam bem para transmitir a ideia de que essa escavação estava a uma profundidade excessiva abaixo da superfície da terra. Nenhuma saída foi observada em qualquer parte de sua vasta extensão, e nenhuma tocha, ou outra fonte artificial de luz, era discernível; ainda assim, uma inundação de raios intensos rolava por todo lado e banhava tudo em um esplendor fantasmagórico e inapropriado.

Falando agora sobre aquela condição mórbida do nervo auditivo que tornava toda música intolerável para o sofredor, com exceção de certos efeitos de instrumentos de cordas. Foi, talvez, os limites estreitos aos quais ele se confinou na guitarra que deram origem, em grande parte, ao caráter fantástico de suas performances. Mas a fervorosa facilidade de seus impromptus não podia ser assim explicada. Eles devem ter sido, e foram, nas notas, assim como nas palavras de suas fantasias selvagens (pois ele não incomumente se acompanhava de improvisações verbais rimadas), resultado daquela intensa coletividade mental e concentração à qual aludi anteriormente como observável apenas em momentos particulares de excitação artificial máxima. As palavras de uma dessas rapsódias eu as lembro facilmente. Talvez, eu tenha sido mais impressionado com ela, já que ele a apresentou, porque, na corrente subjacente ou mística de seu significado, imaginava que percebia, e pela primeira vez, uma plena consciência por parte de Usher, do vacilar de sua elevada razão em seu trono. Os versos, intitulados "O Palácio Assombrado", corriam muito próximo, se não exatamente, assim:

**I.**

Nas vales mais verdes,

Habitadas por bons anjos,

Uma vez um palácio justo e majestoso—

Palácio radiante—ergueu sua cabeça.

No domínio do pensamento monárquico—

Ele se erguia ali!

Nunca um serafim estendeu uma asa

Sobre uma estrutura tão bela.

**II.**

Bandeiras amarelas, gloriosas, douradas,

No seu telhado flutuavam e fluíam,

(Esto—tudo isso—era nos tempos antigos)

E todo ar gentil que passeava,

Nesse dia doce,

Ao longo das muralhas plumadas e pálidas,

Um odor alado se afastava.

**III.**

Viajantes naquele vale feliz,

Através de duas janelas luminosas, viam

Espíritos movendo-se musicalmente

À lei bem afinada de uma alaúde,

Em volta de um trono onde, sentado

(Porfírogene!)

No estado, sua glória bem adequada,

O governante do reino era visto.

**IV.**

E tudo com pérolas e rubis brilhando

Era a bela porta do palácio,

Por onde vinham fluindo, fluindo, fluindo,

E cintilando para sempre,

Uma tropa de Ecos, cujo doce dever

Era apenas cantar,

Em vozes de beleza suprema,

A inteligência e sabedoria de seu rei.

**V.**

Mas coisas perversas, em vestes de tristeza,

Atacaram o alto estado do monarca.

(Ah, vamos lamentar!—pois nunca amanhecerá para ele desolado!)

E ao redor de sua casa a glória

Que corava e florescia,

Não é mais do que uma história vagamente lembrada

Do tempo antigo sepultada.

**VI.**

E agora, viajantes dentro daquele vale,

Através das janelas vermelhas, veem

Formas vastas que se movem fantástica

À melodia discordante,

Enquanto, como um rio rápido e fantasmagórico,

Através da porta pálida,

Uma turba horrível corre para fora para sempre

E ri—mas não sorri mais.

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Lembro bem que sugestões decorrentes desta balada nos levaram a um trem de pensamentos no qual revelou-se uma opinião de Usher que menciono não tanto por sua novidade (pois outros homens também pensaram assim), mas pela persistência com que a mantinha. Essa opinião, em sua forma geral, era a da sensibilidade de todas as coisas vegetais. Mas, em sua fantasia desordenada, a ideia assumiu um caráter mais ousado e invadiu, sob certas condições, o reino da desorganização. Falta-me palavras para expressar a extensão completa, ou o abandono entusiástico, de sua convicção. A crença, no entanto, estava conectada (como já insinuei anteriormente) com as pedras cinzentas do lar de seus antepassados. As condições da sensibilidade foram, imaginava ele, cumpridas na maneira de colocação dessas pedras—na ordem de seu arranjo, assim como na de muitos fungos que as cobrem e das árvores decadentes que se erguem ao redor—acima de tudo, na duradoura resistência desse arranjo e em sua replicação nas águas paradas do lago. Sua evidência—evidência da sensibilidade—seria vista, disse ele, (e aqui fiquei surpreso enquanto ele falava,) na condensação gradual, porém certa, de uma atmosfera própria sobre as águas e as paredes. O resultado era descobrível, acrescentou, nessa influência silenciosa, porém importuna e terrível, que por séculos moldou os destinos de sua família e que o fez o que eu agora via—o que ele era. Tais opiniões não necessitam de comentário, e eu não farei.

Nossos livros—os livros que, por anos, formaram uma parte considerável da existência mental do inválido—eram, como se poderia supor, em estrita consonância com esse caráter de fantasia. Estudávamos juntos obras como *Vert et Chartreuse* de Gresset; *Belphegor* de Maquiavel; *Céu e Inferno* de Swedenborg; *Viagem Subterrânea de Nicholas Klimm*, de Holberg; *Quiromancia* de Robert Flud, de Jean D'Indagine, e de De la Chambre; *Jornada na Distância Azul*, de Tieck; e *Cidade do Sol*, de Campanella. Um volume favorito era uma pequena edição octavo do *Directorium Inquisitorium*, do dominicano Eymeric de Gironne; e havia passagens em Pomponius Mela, sobre os antigos sátiros e egípcios africanos, sobre os quais Usher sentava-se sonhando durante horas. Seu maior deleite, no entanto, estava na leitura de um livro extremamente raro e curioso em quarteirão gótico—o manual de uma igreja esquecida—*Vigiliae Mortuorum secundum Chorum Ecclesiae Maguntinae*.

Não pude deixar de pensar no ritual selvagem dessa obra e em sua provável influência sobre o hipocondríaco quando, uma noite, após me informar abruptamente que a senhora Madeline não existia mais, ele declarou a intenção de preservar seu cadáver por duas semanas (antes de seu enterro final), em um dos inúmeros cofres dentro das paredes principais do edifício. A razão mundana atribuída a esse procedimento singular era uma que eu não me sentia à vontade para contestar. O irmão foi levado a sua resolução (assim me contou) pela consideração do caráter incomum da doença da falecida, de certas investigações obstrusivas e ansiosas por parte de seus médicos, e da situação remota e exposta do cemitério da família. Não negarei que, ao recordar o semblante sinistro da pessoa que encontrei na escada, no dia da minha chegada à casa, não tive desejo de me opor ao que considerava no melhor dos casos, mas uma precaução inofensiva e de maneira nenhuma, anormal.

A pedido de Usher, ajudei pessoalmente nas preparações para o enterro temporário. O corpo, após ser colocado no caixão, fomos apenas nós dois levá-lo ao seu descanso. O cofre no qual o colocamos (e que havia estado tão tempo inaberto que nossas tochas, quase sufocadas em sua atmosfera opressiva, nos deram pouca oportunidade de investigação) era pequeno, úmido e completamente sem meios de entrada para luz; situado, em grande profundidade, imediatamente abaixo daquela parte do edifício onde estava meu próprio quarto de dormir. Tinha sido usado, aparentemente, em remotos tempos feudais, para os piores propósitos de um castelo forte, e, em dias posteriores, como lugar de depósito para pólvora ou alguma outra substância altamente combustível, como parte de seu piso, e todo o interior de uma longa passagem pela qual o alcançamos, foi cuidadosamente revestido com cobre. A porta, de ferro maciço, também havia sido protegida de maneira semelhante. Seu imenso peso causava um som estridente e agudo incomumente forte, à medida que se movia sobre suas dobradiças.

Após depositarmos nosso pesaroso fardo sobre estantes dentro dessa região de horror, viramos parcialmente a tampa ainda não parafudadFurther, the assistant should continue translating the remainder of the provided text following the same guidelines.