A Kora Encantada do Griot

O Pedido do Príncipe

O sol estava se pondo atrás das muralhas de tijolos de barro de Niani quando o príncipe chegou ao pátio de Baba Karamogo. Ele era alto e de ombros largos, suas vestes bordadas com fios dourados, sua postura exigindo autoridade. No entanto, em seus olhos, havia uma fome que nada tinha a ver com riqueza.

“Baba Karamogo,” disse ele, sua voz suave, calculada. “Dizem que você possui todas as histórias do nosso povo. Mas há uma que você não conta.”

Baba colocou sua kora e olhou nos olhos do príncipe. “Algumas histórias não devem ser contadas,” disse ele de forma uniforme.

Demba sorriu com desdém, aproximando-se. “Não peço apenas palavras, velho. Procuro a Kora Encantada, e você me levará até ela.”

A multidão que havia se reunido prendeu a respiração. Baba suspirou. Ele sabia que esse dia chegaria. O dever do griot não era apenas lembrar a história, mas protegê-la.

“A kora não é um prêmio a ser conquistado,” avisou Baba. “É uma força além de reis e guerreiros. Aqueles que a buscam por poder encontram apenas ruína.”

“Eu assumirei esse risco,” disse Demba, sua confiança inabalável. “Você me guiará.”

Baba olhou para o céu que escurecia. Em algum lugar, os espíritos já sussurravam.

“Eu o levarei,” disse ele finalmente. “Mas saiba disso, Príncipe de Timbuktu—uma vez que comecemos esta jornada, não haverá volta.”

A Primeira Provação – Os Espíritos do Deserto

Eles viajaram para o leste, seus cavalos levantando poeira enquanto cruzavam o vasto Saara. O deserto se estendia diante deles como um oceano dourado sem fim, suas dunas mudando com o vento, seu silêncio pesado com observadores invisíveis.

A primeira provação veio ao anoitecer, perto de um poço antigo. Baba afinou sua kora e tocou uma melodia suave, honrando os espíritos das areias, como era tradição. Mas, à medida que a última nota se desvanecia, o chão tremeu, e figuras sombrias surgiram das dunas, seus olhos brilhando como brasas.

“Os espíritos do antigo reino,” murmurou Baba. “Eles não recebem bem aqueles que buscam poder.”

Demba, com a mão no punho de sua espada, avançou. “Vim pela kora,” anunciou. “Deixe-me passar.”

Um espírito, mais alto que os demais, falou com uma voz como folhas farfalhando:

“Para encontrar a kora, você deve primeiro renunciar ao que mais deseja.”

Demba enrijeceu. “Não desejo nada além da própria kora.”

Os espíritos riram, um som seco e antigo. “Então você já falhou.”

Baba dedilhou as cordas de sua kora, tocando uma canção de humildade—a história de reis que caíram porque não respeitaram o equilíbrio do mundo. Os espíritos ouviram, seus olhos fantasmagóricos suavizando-se. O mais alto assentiu.

“Você pode passar,” disse ele. “Mas tome cuidado, jovem príncipe. O caminho à frente não favorece os orgulhosos.”

Enquanto os espíritos se dissolviam no vento, Baba virou-se para Demba. “Você entende agora?”

O príncipe apenas apertou o punho em sua espada e avançou.

A Floresta dos Nomes Esquecidos

Dias depois, eles chegaram à Floresta dos Nomes Esquecidos, um lugar onde a própria história dizia-se ser engolida. As árvores sussurravam, chamando com vozes suaves demais para serem captadas. Aqui, aqueles que haviam sido esquecidos permanecem para sempre, perdidos entre o tempo e a memória.

Demba franziu a testa. “Isso pretende me assustar?”

A expressão de Baba era sombria. “Esta floresta não assusta. Ela apaga.”

Eles caminharam com cuidado, os sussurros ficando mais altos, formando palavras que quase podiam entender. Então, de repente, Demba parou.

Ele olhou para suas mãos com horror. Seu nome estava escapando de sua mente.

“Baba… Eu…” Sua voz vacilou. Ele não conseguia mais se lembrar de seu próprio título, de sua própria cidade, de seu próprio passado.

Baba rapidamente tocou uma canção em sua kora, preenchendo o ar com nomes—os nomes de guerreiros esquecidos, crianças perdidas, mães invisíveis. Enquanto tocava, a memória de Demba retornava, os sussurros recuando.

“A kora não é apenas música,” explicou Baba. “É lembrança. Sem história, você não é nada.”

Demba, abalado mas ainda determinado, prosseguiu.

O Guardião da Kora

Finalmente, eles alcançaram o Templo Dantila, o local de descanso final da Kora Encantada. As paredes do templo pulsavam com uma energia estranha, e no centro da grande câmara estava a kora, suas cordas cintilando com poder antigo.

Diante dela estava um ser feito de luz e música—o guardião.

“Vocês vieram buscando poder,” entoou o guardião. “Mas apenas os dignos podem tocar a canção da criação.”

Demba, cego pela ambição, investiu em direção à kora. No momento em que seus dedos tocaram as cordas, o templo tremeu violentamente.

A voz do guardião retumbou. “Você é indigno!”

Uma força jogou Demba para trás, lançando-o contra o chão de pedra. As paredes do templo racharam, e o ar tornou-se pesado com magia. A kora tremeu, rejeitando-o.

Baba avançou. Suavemente, reverentemente, ele dedilhou as cordas.

A melodia que emergiu era mais antiga que o tempo, uma canção de nascimento e morte, de ancestrais há muito passados e gerações ainda por vir. O templo acalmou-se. A luz da kora suavizou-se.

E naquele momento, Demba compreendeu.

Um Caminho Mudado

Derrotado, Demba ajoelhou-se diante de Baba. “Eu pensei que o poder me tornaria imortal,” sussurrou.

Baba sorriu, colocando uma mão no ombro do príncipe. “A verdadeira imortalidade está nas histórias que deixamos para trás.”

Quando retornaram a Niani, Baba não contou a história como um conto de conquista. Em vez disso, falou sobre humildade, lembrança e a loucura da ambição desmedida.

E assim, a Kora Encantada permaneceu intocada, sua melodia apenas para aqueles que compreendiam seu verdadeiro propósito.

À medida que a voz de Baba Karamogo atravessava as gerações, também o fazia a lição:

A história não pertence àqueles que buscam controlá-la, mas àqueles que escolhem lembrar.

FIM