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À propos de l'histoire: La Sorcière de Blåkulla est un Folktale de sweden situé dans le Medieval. Ce conte Descriptive explore des thèmes de Courage et convient pour Young. Il offre Moral aperçus. La quête de vérité d'une jeune fille l'entraîne au cœur de la légende la plus redoutée de Suède.
Il existe des endroits dans ce monde où le voile entre les vivants et les morts est mince — où la réalité se plie et le passé persiste comme un murmure dans le vent. En Suède, au plus profond des eaux sombres de la mer Baltique, se trouve un tel lieu.
Blåkulla.
Un nom prononcé seulement à voix basse. Un nom qui porte le poids des générations, de la peur et de la superstition. On disait que l'île était maudite, un lieu de rassemblement pour les sorcières qui s'y envolaient lors de la nuit de Walpurgis pour se vouer au Diable. Les villageois de Västmark l'évitaient, reniant les histoires, prétendant qu'elle n'existait pas.
Mais les histoires ont la façon d'appeler ceux qui écoutent.
Et une fille, poussée par la curiosité et le destin, entendrait cet appel.
Elle s'appelait Ingrid.
Et elle apprendrait que certaines légendes sont réelles.
La nuit de Walpurgis était censée être un moment de célébration, pour repousser le mal. Des feux brillaient vivement sur la place du village de Västmark, leur éclat vacillant contre les maisons à colombages. Les gens dansaient et festoyaient, leurs rires s'élevant dans l'air froid d'avril. Ingrid aurait dû être parmi eux. Mais son esprit était ailleurs. Depuis des jours, elle avait entendu les murmures. « Les lumières ont été vues de nouveau, » murmurait son père au prêtre. « Brillant au-dessus de l'eau. » « Pas de bateau. Pas de voyageur. Juste la lueur du feu de sorcière. » Le prêtre était sombre. « C'est l'appel de Blåkulla. Quelqu'un sera emporté. » Le cœur d'Ingrid battait la chamade à ces mots. Elle avait toujours été sceptique quant aux vieilles histoires, les rejetant comme des contes destinés à effrayer les enfants. Mais l'urgence dans la voix de son père la fit se demander — et s'il y avait une part de vérité ? Alors, lorsque les feux brûlaient haut et que les villageois se perdaient dans leur réjouissance, Ingrid s'éclipsa. Les quais étaient vides, le lac s'étendant devant elle comme un miroir noir. Une barque de pêche solitaire était attachée à un poteau, se balançant doucement avec les vagues. Elle hésita. Puis, avalant sa peur, elle détacha la corde et démarra. La brume s'épaissit alors qu'elle rame, s'accrochant à la surface de l'eau. Le silence l'enveloppait, engloutissant les sons du village derrière elle. Plus elle s'éloignait, plus il faisait froid. Un froid profond et surnaturel qui s'insinuait jusque dans ses os. Et puis, à travers le brouillard, elle le vit. Blåkulla. Un territoire dentelé et rocheux, sa silhouette nette contre le ciel illuminé par la lune. Les arbres étaient noueux, leurs branches tordues en doigts griffus. L'air sentait la terre humide et autre chose — quelque chose d'ancien, quelque chose qui observe. Les mains d'Ingrid tremblaient alors qu'elle sécurisait la barque et posait le pied sur l'île. Le sol sous les bottes d'Ingrid semblait doux, presque surnaturel, comme si la terre elle-même respirait. Des ombres bougeaient en périphérie de sa vision, se déplaçant entre les arbres, mais lorsqu'elle se retournait, il n'y avait rien. Elle continua d'avancer. Plus elle s'enfonçait, plus l'île devenait étrange. Les arbres s'élevaient haut, leur écorce noircie comme si elle avait été brûlée par un feu ancien. Un son de chuchotement serpentait dans l'air, bien qu'il n'y eût pas de vent. Et puis elle le vit — la maison. Elle se tenait dans une clairière, courbée et pourrissante. Le bois était sombre par l'âge, le toit s'affageait, mais les fenêtres… elles brillaient. Une lumière jaune pâle et maladive pulsait à l'intérieur. Quelque chose dans cette vision fit resserrer l'estomac d'Ingrid. Mais elle était venue jusqu'ici. Elle avança d'un pas et poussa la porte. L'odeur d'herbes brûlées emplit son nez, épaisse et enivrante. D'étranges symboles étaient gravés dans les murs, leur signification perdue dans le temps. Au centre de la pièce, une silhouette se tenait, enveloppée dans une cape en lambeaux. La sorcière de Blåkulla. Elle n'était pas la vieille femme qu'Ingrid avait imaginée. Elle était grande, avec de longs cheveux argentés cascadeant dans son dos, son visage pâle et intemporel. Ses yeux — sombres et brûlants — se fixaient sur ceux d'Ingrid avec une intensité qui lui coupait le souffle. « Tu es audacieuse de venir ici, enfant, » murmura la sorcière, sa voix douce mais portante d'une certaine puissance. Ingrid avala difficilement. « Je voulais connaître la vérité. » Un sourire lent et connaissant se dessina sur les lèvres de la sorcière. « Alors laisse-moi te montrer. » D'un seul geste, elle leva la main — Et le monde changea. Les murs de la maison fondirent, se dissolvant dans l'obscurité. Le sol sous leurs pieds se transforma, devenant une pierre noire et froide. Le plafond disparut, révélant un ciel épais de étoiles tourbillonnantes. Au centre de tout cela se trouvait une mare d'eau. Sombre. Immobile. Et pourtant, elle pulsait, comme si elle était vivante. La sorcière la désigna. « Regarde. » Ingrid hésita. Mais quelque chose dans l'eau l'appelait. Elle s'approcha, scrutant ses profondeurs. Au début, elle ne vit rien. Que les ténèbres. Puis, des images s'animèrent. Son village, paisible et entier. Son père s'occupant des champs. Les enfants jouant près de la rivière. Mais ensuite, la scène changea. Les feux de Walpurgis devinrent sauvages, consumant les maisons. Les gens criaient, leurs visages tordus de terreur. Et se tenant au centre de tout cela — C'était Ingrid. Elle recula, le cœur battant la chamade. « Qu'est-ce que c'est ? » « Le futur, » dit simplement la sorcière. « Non. » Ingrid secoua la tête. « Je ne le ferais jamais — » La sorcière haussa un sourcil. « Tu ne le ferais pas ? » Ingrid serra les poings. « Dis-moi ce que cela signifie. » La sorcière inclina la tête. « Cela signifie que tu as un choix. » Elle leva la main, révélant une marque noircie sur sa paume. « J'étais autrefois comme toi. Une fille qui cherchait la vérité. » La lumière du feu scintillait dans ses yeux. « Mais la connaissance a un prix. » La respiration d'Ingrid devint superficielle. Elle était venue chercher la vérité. Et maintenant, la vérité exigeait quelque chose en retour. La voix de la sorcière était douce, presque bienveillante. « Tu peux partir, en oubliant tout ce que tu as vu. » Elle s'approcha. « Ou... tu peux rester. Prendre ma place. » Le silence s'étira entre elles, lourd comme le poids dans la poitrine d'Ingrid. Elle regarda de nouveau dans l'eau. Le feu. La destruction. Son village brûlerait. À moins que... Elle se retourna vers la sorcière, sa voix à peine audible. « Si je prends ta place, mon village sera-t-il en sécurité ? » La sorcière l'étudia longuement. Puis, elle hocha la tête. Ingrid ferma les yeux. Elle connaissait déjà sa réponse. « Je le ferai. » La sorcière sourit — un sourire triste et connaissant. Elle tendit la main, pressant sa paume contre celle d'Ingrid. La douleur transperça sa paume, brûlante et impitoyable. Ingrid poussa un cri, les genoux fléchissant. L'obscurité autour d'elles tourbillonna, se repliant sur elle-même. Lorsqu'elle rouvrit les yeux, elle était seule. La maison avait disparu. La clairière était vide. Mais elle n'était plus la même. Sa main pulsait là où la marque avait été gravée dans sa peau. Blåkulla avait un nouveau gardien. Remontant vers le village en barque, elle vit les feux toujours brûler en célébration. Les gens riaient, inconscients du danger qui planait sur eux. Elle les avait sauvés. Mais à un prix. Et au loin, à travers les eaux sombres, Blåkulla restait. En attente. Pour la prochaine âme cherchant la vérité.L'Île Interdite
Le Domaine de la Sorcière
La Transaction
L'Héritage de Blåkulla
La Fin
