La Légende du Wendigo

La Malédiction de l'Hiver

L'hiver était arrivé tôt cette année-là, s'installant avec une emprise glaciale avant que les dernières feuilles d'automne ne tombent. Pour le peuple Anishinaabe, c'était une saison de préparation et d'endurance. Les chasseurs du village s'étaient enfoncés profondément dans les bois pour rapporter assez de nourriture pour survivre aux mois de froid mordant, mais quelque chose avait changé. La forêt était plus silencieuse que d'habitude. Les animaux, autrefois abondants, étaient devenus rares, et ceux qui s'aventuraient trop loin dans les bois profonds revenaient souvent les mains vides — ou pire, ne revenaient pas du tout.

Parmi les chasseurs se trouvait un homme nommé Kitchi, un guerrier expérimenté connu pour son habileté et son courage. Il n'avait jamais eu peur de la nature sauvage, mais à mesure que l'hiver s'étirait, même lui sentait que quelque chose n'allait pas. Les signes habituels de vie avaient disparu dans les bois, et un sentiment de terreur planait dans l'air. Les anciens murmuraient une ancienne malédiction, un avertissement transmis par les ancêtres.

« Le Wendigo marche de nouveau, » disaient-ils. « Sa faim grandit à mesure que le froid s'approfondit. »

Mais Kitchi, toujours pragmatique, rejetait leurs paroles comme étant de la superstition. « Il n'y a pas de monstre, » disait-il à sa femme, Shania, une nuit alors qu'ils se blottissaient près du feu. « Juste le froid et le besoin de nourriture. Demain, j'irai plus loin dans les bois et je trouverai ce dont nous avons besoin. »

Le lendemain matin, Kitchi partit seul, armé de son arc et de sa détermination. La neige craquait sous ses pieds, et l'air était chargé de la promesse d'une tempête imminente. Il s'enfonça plus profondément dans la forêt qu'il ne l'avait jamais fait auparavant, dépassant les points de repère familiers vers l'inconnu.

Les heures passèrent, et à mesure que la journée s'assombrissait, Kitchi réalisa qu'il n'avait trouvé ni traces, ni signes de vie. Le silence était angoissant. Il s'arrêta pour se reposer près d'un ruisseau gelé, son souffle formant de petits nuages dans l'air glacial. Alors qu'il s'agenouillait pour boire de l'eau glacée, un son attira son attention — un gémissement bas et plaintif semblant provenir des profondeurs des bois.

Kitchi se leva, le cœur battant dans sa poitrine. Le son était différent de tout ce qu'il avait entendu auparavant, un cri glaçant qui faisait dresser les poils sur tout son corps. Il scruta les arbres, les yeux peinant à voir à travers les ombres croissantes. Le vent se leva, hurlant à travers les arbres, et pendant un instant, il crut voir une silhouette — une forme grande et maigre se déplaçant entre les troncs.

Mais quand il cligna des yeux, elle avait disparu.

L'Esprit de la Faim

Kitchi retourna au village cette nuit-là, les mains vides et ébranlé. Il ne parla à personne de la silhouette étrange qu'il avait vue, la rejetant comme une illusion de la lumière ou le fruit de son esprit fatigué. Mais le sentiment de malaise resta avec lui, s'insinuant dans ses rêves. Cette nuit-là, il rêva du Wendigo — une créature aux membres longs et squelettiques et aux yeux creux qui brillaient comme des braises. Elle se déplaçait silencieusement à travers la neige, ne laissant aucune trace, et sa bouche était remplie de dents acérées et dentelées, sans cesse mâchant, sans cesse affamée.

Dans son rêve, le Wendigo se tenait devant lui, son regard perçant son âme. « Je suis la faim, » murmura-t-il, sa voix semblable au vent à travers les feuilles mortes. « Je suis le froid qui ronge tes os. Tu ne peux pas m'échapper. »

Kitchi se réveilla en sueur froide, le cœur battant la chamade. Il resta allongé dans l'obscurité, écoutant le son de sa propre respiration, jusqu'à ce qu'il sombre à nouveau dans un sommeil agité.

Le jour suivant, il partit de nouveau, déterminé à chasser la peur qui s'était enracinée dans son esprit. Mais tandis qu'il s'aventurait une fois de plus dans la forêt, le même sentiment de terreur s'installa en lui. Les bois étaient silencieux, comme si toute vie y avait été drainée. Et encore une fois, alors qu'il marchait, il entendit ce cri terrible.

Cette fois, il ne fit pas demi-tour.

Le son le mena plus profondément dans les bois, jusqu'à un endroit où il n'était jamais allé auparavant — une clairière où les arbres étaient tordus et noircis, leurs branches comme des doigts squelettiques tendus vers le ciel. Au centre de la clairière se tenait une petite cabane, ses fenêtres sombres et sa porte pendue librement sur ses gonds.

Kitchi s'approcha prudemment, son arc prêt. En s'approchant, il constata que la cabane était vieille, abandonnée depuis des années. L'air autour était lourd, chargé de la puanteur de la décomposition. Il entra, et son estomac se noua devant ce qu'il vit.

Des os.

Des os humains, éparpillés sur le sol, rongés jusqu'à la propreté de la chair.

Kitchi recula de la cabane, le cœur battant. Il avait entendu les histoires du Wendigo, mais il ne les avait jamais crues. Maintenant, il n'en était plus si sûr. Il se tourna pour partir, mais en le faisant, il sentit une main froide sur son épaule.

Il se retourna brusquement, mais il n'y avait personne.

Le Commencement de l'Hantise

Pendant les jours qui suivirent sa rencontre dans les bois, Kitchi ne parvint pas à se débarrasser de la sensation d'être observé. Chaque fois qu'il quittait le village, il sentait des yeux sur lui, invisibles mais omniprésents. Les autres chasseurs commencèrent à remarquer son malaise, mais lorsqu'ils l'interrogeaient, il ne disait rien. Il ne voulait pas semer la peur, surtout lorsque la nourriture était déjà si rare et que le moral était bas.

Mais les signes étaient là, évidents pour tous. Les chiens du village refusaient de s'approcher du bord de la forêt, hurlant et aboyant chaque fois que Kitchi tentait de les emmener à la chasse. Des traces étranges apparaissaient dans la neige, trop grandes pour appartenir à un animal mais trop fines et tordues pour être humaines. Et toujours, il y avait ce cri lamentable au loin, devenant de plus en plus fort chaque nuit.

Shania remarqua le changement chez son mari. Il n'était plus l'homme confiant et intrépide qu'elle avait épousé. Il devenait plus renfermé, parlant peu et dormant encore moins. Elle voyait l'impact que cela avait sur lui, mais peu importe ses efforts, elle ne parvenait pas à le faire parler de ce qui s'était passé dans les bois.

Une nuit, alors qu'ils étaient allongés dans le lit, Kitchi finit par parler.

« Je pense qu'il me suit, » murmura-t-il, sa voix à peine audible contre le crépitement du feu. « Le Wendigo. »

Shania frissonna en entendant le nom. « Ce n'est qu'une légende, » dit-elle, essayant de le rassurer. « Ça ne peut pas te faire de mal. »

Mais Kitchi secoua la tête. « Je l'ai vu. Je l'ai entendu. C'est réel, et il veut quelque chose de moi. »

Le Prix du Wendigo

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Les semaines suivantes furent un flou de terreur et de confusion. Les rêves de Kitchi devenaient plus vifs, remplis d'images du Wendigo le traquant dans les bois, ses yeux brillant dans l'obscurité. La créature semblait devenir plus forte, sa présence plus palpable chaque jour qui passait. L'esprit de Kitchi s'effondrait, et Shania craignait qu'il ne soit bientôt perdu à cause de la folie qui le saisissait.

Une nuit, le village fut réveillé par les cris de Kitchi. Il était allé dans les bois seul, malgré les supplications de Shania de rester. Lorsqu'ils le trouvèrent, il était délirant, marmonnant à propos du Wendigo et de la façon dont il était venu le chercher. Son corps était froid au toucher, même si le feu brûlait vivement au centre du village.

Les anciens se rassemblèrent autour de lui, leurs visages graves. Ils reconnaissaient les signes, les histoires. Kitchi avait été marqué par le Wendigo, et il y avait peu de choses qu'ils pouvaient faire pour le sauver. Ils accomplirent des rituels, chantant et brûlant des herbes sacrées pour repousser l'esprit, mais cela ne servait à rien. La malédiction du Wendigo était trop puissante.

L'état de Kitchi s'aggrava chaque jour. Il devenait plus maigre, sa peau pâle et tendue sur ses os. Ses yeux devenaient creux, et sa voix autrefois forte devenait un murmure râpeux. Il refusait de manger, affirmant que la nourriture ne faisait qu'aggraver la faim.

Shania resta à ses côtés, refusant d'abandonner l'espoir. Mais au fond d'elle, elle savait que l'homme qu'elle aimait était parti, remplacé par quelque chose de froid et de vide.

La Confrontation Finale

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Dans les derniers jours de la vie de Kitchi, le Wendigo se présenta en chair et en os. Il se tenait au bord du village, sa forme squelettique dominant les arbres. Les villageois pouvaient désormais le voir, une créature sortie de cauchemars, sa peau tendue sur son corps émacié, ses yeux brillants d'une lumière surnaturelle.

Shania se tenait au centre du village, le cœur battant dans sa poitrine alors que le Wendigo s'approchait. Il ne parlait pas, mais ses intentions étaient claires. Il était venu réclamer Kitchi, pour l'emmener dans les bois où il deviendrait l'un des siens — une créature de faim et de désespoir.

Mais Shania ne le laisserait pas l'emporter. Elle se plaça entre le Wendigo et son mari, les mains tremblantes mais la détermination solide. Elle invoqua les esprits de ses ancêtres, demandant leur protection et leur guidance. Le vent hurlait autour d'elle, mais elle ne bougea pas.

Pendant un instant, le Wendigo hésita, comme s'il considérait sa supplication. Puis, avec un dernier gémissement lamentable, il disparut dans la nuit, ne laissant derrière lui que l'écho de son cri dans le vent.

Kitchi mourut cette nuit-là, son corps succombant enfin à la malédiction du Wendigo. Mais Shania savait que son esprit était libre, sauvé du destin qui l'attendait dans les bois. La faim du Wendigo avait été apaisée, pour l'instant, mais la légende perdurerait, rappel des dangers qui rôdent dans les endroits froids et sombres du monde.