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À propos de l'histoire: Le Djinn des montagnes du Pamir est un Legend de afghanistan situé dans le Contemporary. Ce conte Descriptive explore des thèmes de Courage et convient pour Adults. Il offre Moral aperçus. Certains secrets valent mieux d'être laissés en paix — une fois éveillés, ils ne pardonnent pas.
Les montagnes du Pamir s'élèvent comme des dents déchiquetées, leurs sommets perdus dans l'étreinte des cieux. Dans cette terre reculée et intransigeante, la frontière entre mythe et réalité est souvent floue.
Les habitants de Shahr-e-Bozorg, un village niché à l'ombre de ces grandes montagnes, ont longtemps murmuré l'existence d'un être ancien qui erre dans les hauteurs — un Djinn, plus vieux que le temps lui-même. On dit qu'il garde des secrets enfouis dans la pierre, punissant ceux qui osent s'aventurer sur son domaine.
Pendant des siècles, ces avertissements furent respectés. Mais tous les hommes n'écoutent pas. Certains se croient au-dessus des superstitions. Et certains, comme Farid, découvrent la vérité trop tard.
C'est son histoire.
Le soleil se couchait derrière les pics quand Farid rejoignit les anciens du village sur la place. Ils étaient assis autour d'un feu crépitant, leurs visages marqués par le poids du temps. « Tu ne devrais pas y aller », dit le vieux Zahir, sa voix lourde de sens. « Les montagnes ne sont pas à ton épreuve. » Farid sourit en coin, ajustant le couteau à sa ceinture. « Je parcours ces sentiers depuis que je suis garçon. Je les connais mieux que quiconque. » Zahir secoua la tête. « Un homme peut connaître le chemin, mais cela ne signifie pas qu'il est le bienvenu dessus. » Les autres murmurèrent leur accord, la lumière du feu scintillant dans leurs yeux fatigués. « Le Djinn veille, Farid. Et il ne pardonne pas. » Farid expira brusquement. « Je respecte les histoires, ancien, mais je ne les crains pas. » Zahir l'étudia longuement. Puis, avec un soupir, il plongea dans les plis de sa robe et en sortit un petit talisman finement tissé. « Prends ceci », dit-il en le pressant dans la main de Farid. « Cela ne te sauvera peut-être pas, mais cela peut te rappeler de faire attention. » Farid jeta un coup d’œil au talisman — une simple chose, faite de fils torsadés et d'herbes montagnardes séchées. Il le glissa dans sa poche. Ce n'est que plus tard qu'il comprendra son véritable poids. L'Anglais arriva le lendemain. Richard Thornton n'était pas un homme superstitieux. C'était un homme de science, d'histoire, de faits. Avec son carnet usé et son enthousiasme sans fin, il parlait d'empires perdus et de trésors oubliés. « Les grottes, Farid », dit-il, ses yeux bleus brillants. « Elles pourraient contenir des connaissances invisibles depuis des siècles. » Farid accepta de le guider. Leur voyage commença à l'aube, le ciel peint de nuances or et indigo. Les premiers jours furent assez faciles — les sentiers familiers serpentant à travers les vallées, l'odeur épaisse de pin dans l'air. Mais à mesure qu'ils montaient plus haut, le monde semblait changer. Les arbres devenaient clairsemés. L'air s'affinais. Et la nuit, le silence était différent. Pas la tranquillité paisible des montagnes, mais quelque chose de plus lourd. Qui observe. La troisième nuit, le vent apporta une voix. « Farid… » Thornton, remuant les braises du feu, fronça les sourcils. « As-tu entendu ça ? » Le sang de Farid se glaça. La voix n'était ni proche ni loin. Elle était simplement *là*. Un souvenir refit surface — l'avertissement de Zahir. *Si jamais tu entends la voix du Djinn, ne réponds pas.* Farid déglutit difficilement. « Nous devrions dormir. » Thornton hésita, puis acquiesça. Mais en se tournant, Farid remarqua le léger tremblement dans ses mains. Aucun des deux ne dormit. À midi, ils atteignirent leur destination. L'entrée de la grotte s'ouvrait devant eux, encadrée de rochers déchiquetés comme les côtes d'une bête ancienne. Des symboles étaient gravés dans la pierre — usés par le temps, mais toujours pulsant d'une puissance invisible. Thornton traça les gravures du bout des doigts. « Magnifique... » Farid bougea avec gêne. L'air sentait le brûlé de métal et la poussière ancienne. « Nous devrions être rapides », murmura-t-il. Ils entrèrent. Plus ils allaient profondément, plus le monde extérieur semblait disparaître. Leurs torches vacillaient, leurs respirations résonnaient. Des ombres dansaient le long des murs, se tordant en formes qui n'appartenaient pas vraiment. Puis ils trouvèrent la porte. Elle était massive, forgée dans la pierre mais scintillant comme ornée d'or. Davantage de symboles couvraient sa surface, s'enroulant et se courbant comme une écriture ancienne. Le visage de Thornton brillait d'émerveillement. « Ceci... cela pourrait précéder les conquêtes d'Alexandre. » Il tendit la main. « Ne le fais pas », avertit Farid. Mais c'était trop tard. Thornton pressa sa paume contre la pierre. La grotte trembla. Et le murmure revint. « Tu oses… » Les torches vacillèrent violemment. L'air devint épais, suffocant. Le sol sous eux *bougea*. Puis, la porte commença à s'ouvrir. L'obscurité au-delà de la porte n'était pas vide. Elle était vivante. Une forme émergea, se déplaçant comme de la fumée, pourtant solide comme la pierre. Elle n'avait pas de forme unique — ses bords changeaient constamment, ses traits indescriptibles. Mais ses yeux... Ses yeux brûlaient comme des étoiles mourantes. « Vous avez été avertis. » Thornton recula en trébuchant. « Quoi—qu'est-ce que c'est ? » La voix du Djinn gronda à travers la grotte, secouant les murs mêmes. « Vous cherchez ce qui ne vous appartient pas. » Farid tomba à genoux, son cœur battant contre ses côtes. « Nous ne voulons pas de mal », murmura-t-il. Thornton, à bout de souffle de peur mais toujours poussé par son obsession, fit un pas en avant. « S'il vous plaît ! Laissez-moi l'étudier ! Je—je veux seulement comprendre. » Le Djinn *rit*. Ce n'était pas un son destiné aux oreilles humaines. « Pas de mal ? » se moqua-t-il. « Vous prenez. Vous revendiquez. Vous *violez*. » L'air s'épaissit. Thornton haleta, se tenant la gorge. L'obscurité s'enroula autour de lui comme des doigts. Puis, avec un dernier cri de douleur — il disparut. Disparu. Aucune trace ne resta. Farid ne bougea pas. Le Djinn tourna son regard vers lui. « Toi », dit-il. Farid serra les poings, voulant que sa voix ne tremble pas. « Je partirai. Je le jure. » Le Djinn l'examina, ses yeux se rétrécissant. « Tu les diras. » Farid baissa la tête. « Oui. » Le Djinn exhala — un son comme le vent avant une tempête. Puis, avec un dernier éclat d'ombre, il disparut. Farid s'enfuit. Lorsqu'il atteignit le village, son corps était meurtri, son esprit épuisé. Le vieux Zahir l'attendait. « Tu as vu », dit l'ancien. Farid acquiesça. Cette nuit-là, il parla de ce qui s'était passé. Les villageois écoutèrent en silence. Et ils crurent. Les années passèrent. Farid ne gravit plus jamais les montagnes. L'histoire du Djinn devint une légende, mais il connaissait la vérité. Puis, un soir, un voyageur arriva. Jeune, ambitieux. Les yeux pleins de curiosité. Il demanda à propos de la grotte. À propos du Djinn. Farid, maintenant vieil homme, croisa son regard. « Ne la cherchez pas », avertit-il. Le voyageur sourit en coin. Et tandis que le vent hurlait à travers le village cette nuit-là, Farid sut. Le Djinn attendait. Attendant le prochain fou pour défier son domaine.L'Avertissement des Anciens
Le Voyage Commence
La Grotte des Secrets
La Colère du Djinn
Le Messager
Épilogue : Le Prochain Chercheur
