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À propos de l'histoire: La Lune de Sang au-dessus de l'IJssel est un Legend de netherlands situé dans le Contemporary. Ce conte Descriptive explore des thèmes de Justice et convient pour Young. Il offre Historical aperçus. Une rivière maudite, une lune rouge sang et les fantômes d'un passé oublié—l'histoire prend vie de la manière la plus terrifiante qui soit.
Introduction
La rivière IJssel, un ruban d'argent serpentant à travers les basses terres néerlandaises, avait toujours conservé une aura de mystère tranquille. Elle murmurait à travers des villes anciennes, caressait doucement des ponts usés par le temps et portait avec elle les échos des siècles passés. Mais parmi les histoires chuchotées de marchands et de marins, de raids vikings et de guerres médiévales, une légende se distinguait : un conte raconté à voix basse, réservé aux superstitieux et aux sages.
La légende de la Lune de Sang.
Chaque siècle, lorsque la lune devenait rouge au-dessus de la rivière, les morts étaient censés se lever. Pas sous forme d’os ou de cadavres en décomposition, mais en tant que spectres vindicatifs, silhouettes ombragées de ceux perdus dans les profondeurs obscures de l'IJssel. Ils ne cherchaient pas la paix. Ils réclamaient justice.
Et maintenant, dans la tranquille ville de Zutphen, où l’histoire se mêlait aux rues pavées et aux canaux enveloppés de brume, la Lune de Sang revenait.
L'Avertissement du Savant
Willem Veldkamp s’était toujours considéré comme un homme de raison. En tant qu'historien et archiviste, il avait passé des années à reconstituer le passé à travers des manuscrits fragiles et de l'encre fanée. Les histoires de fantômes n'étaient que cela : des histoires, nées de la peur et embellies au fil des générations. Mais lorsqu'il est tombé sur *De Vloek van de Bloedmaan* (*La Malédiction de la Lune de Sang*) dans les archives de la ville, il a ressenti quelque chose qu'il ne pouvait expliquer.
Le parchemin crépitait sous ses doigts alors qu'il lisait :
*"Ils viennent lorsque la lune saigne, se levant des profondeurs de la rivière. Les âmes maudites, noyées dans l’injustice, cherchent vengeance. Fuyez le bord de l’eau. Ne prêtez pas attention aux murmures. Priez pour l’aube."*
Les mots étaient griffonnés dans une écriture frénétique et irrégulière, comme si l'auteur avait désespérément voulu les noter avant qu’il ne soit trop tard.
Dehors, le vent d’octobre hurlait contre les vitraux de la bibliothèque. Willem frissonna, bien que la pièce fût chaude.
Il repoussa le livre et se frotta les tempes. Ce n’était que du folklore, se dit-il. Encore une des nombreuses histoires de fantômes de Zutphen.
Mais au fond de lui, quelque chose le perturbait.
Il devait en savoir plus.
L’En signe
La ville était vivante d’anticipation le lendemain matin. Le festival annuel qui accompagnait l’éclipse lunaire était planifié depuis des mois—des étals bordaient les rues, vendant du cidre épicé et des stroopwafels chauds, tandis que les enfants couraient entre eux, le visage peint de stars et de lunes.
Les habitants avaient toujours célébré l’événement, rejetant les légendes plus sombres comme des contes de grand-mère. Willem voulait croire la même chose.
Mais alors qu’il traversait la place, quelque chose semblait… anormal.
Un mendiant, un vieil homme enveloppé dans des couvertures en haillons, était assis près des marches de l’église, les yeux laiteux de vieillesse. Alors que Willem passait, la main de l’homme jaillit, agrippant son poignet avec une force surprenante.
*"Tu as vu le livre,"* râla le mendiant.
Willem se figea. *« Quoi ? »*
*"Tu as lu les mots. Il est trop tard maintenant."* Les doigts de l’homme s’enfoncèrent dans la peau de Willem. *"Tu les as réveillés."*
Un frisson parcourut l’échine de Willem. Il arracha son bras et recula.
Le vieil homme ne fit que sourire, révélant des dents jaunies. *"Prie pour l’aube, historien."*
Ébranlé, Willem accéléra le pas, le cœur battant à tout rompre dans sa poitrine.
Ce soir-là, alors qu’il se rendait chez Mevrouw Ingrid van Rijn — une historienne qui en savait plus sur le passé de Zutphen que quiconque — il ne pouvait se débarrasser de la sensation d’être observé.
Ombres dans la Brume
La maison de Mevrouw van Rijn se trouvait au bord de la rivière, le lierre rampant sur ses murs. L’air sentait la terre humide et la sauge brûlée alors que Willem frappait.
La vieille femme ouvrit la porte sans un mot, ses yeux gris perçants.
*"Tu n’aurais pas dû lire ce livre,"* dit-elle, avant qu’il ne puisse parler.
Willem avala difficilement. *« Tu crois à la légende ? »*
Elle ne répondit pas. À la place, elle le fit entrer, passant devant des étagères garnies de bougies vacillantes et de cartes anciennes. Elle sortit un livre usé d’un coffre verrouillé et le posa sur la table.
*"La Lune de Sang n’est pas qu’une histoire,"* dit-elle. *"C’est une comptine."*
Elle lui parla d’un massacre oublié. Il y a des siècles, pendant la Guerre de Quatre-Vingts Ans, des soldats espagnols avaient assiégé Zutphen, massacrant ses habitants. Mais le véritable horreur était survenue par la suite — les survivants, accusés de trahison, avaient été ligotés et noyés dans l’IJssel.
*"Ils étaient innocents,"* murmura Mevrouw van Rijn. *"Et lorsque la lune saigne, leurs esprits reviennent."*
Willem ricana, mais ses mains tremblaient.
Dehors, les premiers filaments de brume s’enroulaient le long des rives de la rivière.
La Lune Montante
À la tombée de la nuit, la ville se rassembla au bord de l’eau. Le festival lunaire battait son plein—la musique jouait, les lanternes flottaient sur la rivière, et le ciel se teintait de noir velours.
Willem et Mevrouw van Rijn se tenaient près de l’ancien pont en pierre.
*"Surveille l’eau,"* dit-elle.
La lune montait plus haut. Et à mesure qu’elle s’élevait, un étrange silence s’abattait sur la foule. La musique hésitait. Les rires s’éteignaient.
La brume s’épaississait, tourbillonnant en motifs surnaturels.
Puis—des voix.
Des murmures, d’abord doux, s’élevant de la rivière comme un hymne oublié.
*"Aidez-nous…"*
La foule murmura. Certains rirent nerveusement, mais d’autres pâlirent.
Un éclaboussement. Puis un autre.
Des silhouettes commencèrent à émerger de l’IJssel.
Les Noyés
Ils n’étaient pas de chair. Ils étaient des ombres—des êtres sombres et changeants enveloppés de vêtements en haillons, leurs yeux des abîmes vides.
Les gens crièrent. Certains coururent. D’autres restèrent figés sur place.
Les spectres n’attaquaient pas. Ils ne faisaient que tendre la main.
Une femme, trop près du bord de la rivière, haleta alors que des doigts glacés se refermaient autour de son poignet. Elle s’effondra, son corps vidé de couleur, ses lèvres s’entrouvrant dans un cri silencieux.
*"Ils prennent les vivants,"* murmura Mevrouw van Rijn. *"Ils cherchent justice, Willem !"*
Mais justice pour quoi ?
La réponse le frappa comme la foudre.
*"L’église,"* dit-il.
Elle acquiesça. *"Les vieilles confessions. Les archives de leur innocence."*
La Comptine
Willem courut, le cœur battant la chamade. Les spectres le poursuivaient.
À l’ancienne église, il déchira les archives, cherchant désespérément. Puis il la trouva—la liste des condamnés.
Ils n’avaient pas été des traîtres. Ils avaient été piégés.
Il trébucha dehors, tenant les pages bien haut. *"Vous étiez innocents !"* cria-t-il. *"Nous connaissons la vérité !"*
Les spectres s’arrêtèrent.
La cloche sonna minuit.
Les silhouettes le fixèrent, leurs yeux creux indéchiffrables. Puis, une à une, elles se dissolurent dans la brume, se fondant dans la rivière.
La lune, autrefois rouge, pâlit. La nuit devint silencieuse.
C’était fini.
Épilogue : La Rivière se Souvient
Au matin, la ville était silencieuse. Certains prétendaient avoir imaginé les événements. D’autres jurèrent que les morts avaient marché parmi eux.
Willem se tenait au bord de l’IJssel, regardant dans ses profondeurs.
*"Penses-tu qu’ils soient en paix ?"* demanda-t-il.
Mevrouw van Rijn soupira. *"Pour l’instant."*
Mais alors que la rivière coulait, portant des murmures au vent, Willem se demanda.
Certains fantômes ne sont jamais vraiment partis.
