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À propos de l'histoire: La Sorcière de Morne Diablotin est un Legend de dominica situé dans le Contemporary. Ce conte Descriptive explore des thèmes de Good vs. Evil et convient pour Adults. Il offre Moral aperçus. Dans les profondeurs de la forêt tropicale de la Dominique, certaines légendes refusent de rester enterrées.
Haut au-dessus du canopy émeraude de la Dominique, où la brume s'accroche aux anciens sommets comme un voile spectral, se dresse le redoutable Morne Diablotin. C’est une montagne dont on parle à voix basse, un lieu où le vent hurle des secrets aux arbres et les rivières murmurent des noms oubliés. Parmi les habitants de l’île, ce n’est pas seulement une montagne—c’est un avertissement.
Ils disent qu’une sorcière habite la brume.
Depuis des siècles, les villageois préviennent les voyageurs de rester à l'écart après le crépuscule, car ceux qui s'aventurent trop loin ne reviennent jamais. Ou, s’ils reviennent, ils sont changés—les yeux vides, hantés, jamais tout à fait les mêmes.
Beaucoup ont rejeté ces histoires comme des contes populaires, le genre transmis par des ancêtres craintifs. D’autres, ceux qui ont entendu les murmures dans la jungle, en savent plus.
Et ainsi commence notre histoire, avec un érudit en quête de réponses et un village qui n’ose pas parler du passé.
Le Dr Elias Mercer descendit du ferry, sentant le poids de l’air humide appuyer contre sa peau. Portsmouth était animé par l’odeur de la mer, le bavardage des marchands et le bruit rythmique des vagues s’écrasant contre les quais en bois. Historien et folkloriste anglais, Elias avait passé des années à chasser les mythes, démêlant de vieilles histoires et reconstituant des vérités cachées sous des couches de superstition. Mais le Morne Diablotin… c’était différent. Les légendes entourant la montagne parlaient d’une malédiction, d’une présence, de quelque chose de réel. Et il devait le voir de ses propres yeux. En traversant le village, des regards le suivaient. Certains curieux, d’autres méfiants. Il était un étranger—sa chemise en lin impeccable et sa sacoche en cuir le distinguaient comme quelqu’un qui n’appartenait pas à cet endroit. À l’auberge locale, il rencontra Madame Céleste, une vieille aubergiste aux yeux sombres et pleins de sagesse. Elle posa un bol de bouillon de poisson fumant devant lui mais parla peu lorsqu’il lui demanda au sujet de la sorcière. « Certaines histoires ne doivent pas être dérangées, monsieur, » murmura-t-elle en serrant le rosaire autour de son cou. « Ni par vous. Ni par quiconque. » Mais Elias était allé trop loin pour faire demi-tour maintenant. Ce soir-là, il rencontra Jules Baptiste, un guide local qui accepta—à contrecœur—de l’accompagner jusqu’aux pentes inférieures de la montagne. « C’est une chose d’y aller, » dit Jules d’une voix calme. « C’en est une autre de revenir. » Plus ils montaient, plus la jungle devenait silencieuse. Les appels habituels des oiseaux et le bourdonnement des insectes s’estompaient dans un silence inquiétant. Jules marchait devant, sa machette tranchant à travers le sous-bois épais, mais ses yeux vacillaient constamment vers les arbres. « Tu le sens ? » demanda Elias en essuyant la sueur de son front. Jules s’arrêta mais ne se retourna pas. « Tu ne devrais pas poser de telles questions. » Ils atteignirent une clairière, et au centre se dressait une vieille hutte abandonnée, à moitié ensevelie sous les vignes. Le toit de chaume avait depuis longtemps cédé à la pluie, et la mousse s’accrochait à ses poutres en bois. « C’est ici qu’elle vivait, » dit Jules, la voix à peine audible. Elias s’avança, passant ses doigts sur le bois décomposé. « Qui était-elle ? » Jules hésita avant de répondre. « Elle s’appelait Isabelle Montrose. Une guérisseuse, autrefois. Certains disent une sorcière. Les villageois… » Il exhala, son expression s'assombrissant. « Ils l’ont injustement traitée. » Avant qu’Elias puisse demander plus, Jules se raidit. Ses jointures blanchissaient autour du manche de la machette. « Quelqu’un nous surveille. » Elias le ressentit aussi—cette sensation inimitable des yeux invisibles dans les arbres. La jungle était vivante d’une présence, quelque chose juste au-delà du voile de brume. Puis— Un rire. Doux. Féminin. Il venait de partout et de nulle part à la fois. Et tout d’un coup, l’air se refroidit. Jules attrapa le bras d’Elias. « Nous devons partir. Maintenant. » Elias hésita. Chaque instinct en lui criait de rester, de voir. Mais l’urgence de Jules était contagieuse. Ils coururent, leurs pas engloutis par la terre humide. La brume s’épaissit, s’enroulant autour d’eux comme des doigts invisibles. Elias jura avoir entendu des pas qui n’étaient pas les leurs. Lorsqu’ils atteignirent les pentes inférieures, Jules avait l’air secoué. Il ne parla plus jusqu’à leur retour au village, assis à la table en bois de l’auberge, les mains tremblantes. Madame Céleste vit son visage et soupira. Elle s’assit en face d’Elias, les yeux lourds de vieux souvenirs. « Vous ne vous arrêterez pas tant que vous n’aurez pas découvert la vérité, » dit-elle. Elias se pencha en avant. « Parlez-moi. » Elle hocha lentement la tête. Isabelle Montrose avait autrefois été une guérisseuse, connue pour ses remèdes. Les villageois la consultaient pour tout—maladie, fertilité, protection contre les esprits. Mais lorsque le fils du gouverneur tomba malade et mourut sous ses soins, les murmures commencèrent. *Sorcière. Meurtrier.* La peur est une chose puissante. Elle transforme des cœurs reconnaissants en cœurs cruels. Une nuit, les villageois traînèrent Isabelle hors de sa maison. Ils la ligotèrent à un ancien arbre de coton soyeux et la laissèrent là, seule, sous la pleine lune. Au matin, elle avait disparu. Et puis les morts commencèrent. Un par un, ceux qui avaient participé à sa punition disparurent. Certains furent retrouvés dans la rivière, noyés, le visage tordu de terreur. D’autres errèrent dans la jungle et ne furent jamais revus. Ceux qui survivirent parlèrent de murmures dans la brume. D’un rire de femme. Elias ne put dormir cette nuit-là. Bien après minuit, il quitta le village, une lanterne à la main. La jungle l'accueillit trop facilement. Les sons habituels de la vie étaient revenus, mais en dessous se trouvait autre chose—quelque chose qui écoutait. Il atteignit l’arbre de coton soyeux. Ses racines massives s’enroulaient comme les doigts d’un dieu ancien. Le vent agitait ses branches, murmurant dans une langue plus ancienne que le temps. Puis— Une silhouette émergea de la brume. Isabelle Montrose, ou ce qu’il en restait. Son visage était pâle comme un os, ses yeux des abîmes noirs, ses cheveux une rivière de nuit. Elle ne marchait pas. Elle flottait. Elias ne pouvait pas bouger. « Vous cherchez des réponses, » murmura-t-elle, sa voix semblable au bruissement des feuilles. « Mais la connaissance est un fardeau. » Il essaya de parler, de s’excuser pour ce qui avait été fait, mais sa gorge se serra alors que le vent hurlait autour de lui. Elle leva une main— Et le monde s’effondra dans les ténèbres. Elias se réveilla au pied de la montagne, plusieurs jours plus tard. Jules et Madame Céleste le trouvèrent, délirant, marmonnant dans une langue qui n’était pas la sienne. Ses yeux étaient sombres, sa peau froide, même sous le soleil tropical. Il ne parla pas de ce qu’il avait vu. Mais il ne quitta jamais la Dominique. À ce jour, on dit qu’il erre dans la jungle, murmurant au vent. Écoutant des voix que lui seul peut entendre. Certains croient qu’il est devenu partie de la légende. D’autres disent qu’il veille, attendant la prochaine âme assez folle pour chercher la Sorcière du Morne Diablotin. Et si jamais vous vous retrouvez près de ce sommet maudit— Certaines histoires ne doivent jamais être dérangées.L’Arrivée de l’Érudit
L’Ombre dans la Brume
La Malédiction d’Isabelle Montrose
La Sorcière Se Réveille
Elle Apparut
Une Nouvelle Légende
Méfiez-vous.
Fin.
