La mine du Diable de Potosí

Haut dans les Andes boliviennes, où le vent hurle comme une banshee et l'air mince mord les poumons, se dresse le Cerro Rico — la Colline Riche. Une montagne d'argent, de cupidité et de mort.

Pendant des siècles, ses tunnels ont englouti des hommes, leurs os ensevelis sous le poids de la terre. L'empire espagnol a drainé sa richesse, ne laissant derrière lui que des fantômes et des murmures. Même aujourd'hui, les mineurs descendent chaque jour, conscients des risques, craignant l'obscurité et respectant El Tío — le démon des mines.

Il n'est pas un mythe.

Voici l'histoire de Mateo Ayala, un mineur dont la descente au cœur du Cerro Rico le changerait à jamais.

L'Appel de la Montagne

Mateo Ayala était mineur depuis son enfance. Ce n’était pas un choix — son père était mort sous la montagne, et comme tant d'autres à Potosí, Mateo avait suivi le même chemin.

La montagne coulait dans son sang.

À vingt-six ans, il était plus fort que la plupart, ses mains calleuses après des années à extraire l'argent de la roche. Mais même les hommes les plus forts craignaient les murmures qui vivaient dans les tunnels.

Ce matin-là, alors que le soleil effleurait à peine la ville, Mateo se rendit à l'entrée de la mine, sentant le froid pénétrer ses os. Les mineurs se tenaient autour, mâchant des feuilles de coca, ajustant leurs casques. Le rituel habituel.

Le vieux Don Esteban était assis sur un rocher, roulant une cigarette. Son visage était marqué, ses yeux ternis par des années passées sous terre.

« As-tu fait une offrande ? » demanda-t-il sans lever les yeux.

Mateo hésita, puis hocha la tête. Il avait laissé des feuilles de coca et une giclée d'alcool dans l'un des sanctuaires d'El Tío à l'intérieur de la mine. C'était la tradition, une nécessité pour ceux qui voulaient quitter les tunnels vivants.

« Bien », murmura Esteban. « El Tío veille toujours. »

Sans un mot de plus, ils descendirent dans l'obscurité.

Le Ventre de la Bête

Les tunnels sentaient la sueur, la poussière et quelque chose de métallique. Plus ils s'enfonçaient, plus l'air devenait oppressant.

Mateo et Esteban travaillaient aux côtés d'autres mineurs, balançant leurs pioches, taillant les veines d'argent qui avaient enrichi et maudit Potosí pendant des siècles.

C'était le rythme de leur vie : balancer, tailler, respirer, répéter.

Les heures passaient.

Puis — un murmure.

Doux. Presque comme le vent. Mais il n'y avait pas de vent ici.

Mateo s'arrêta, essuyant la sueur de son front. « Tu as entendu ça ? »

Esteban ne leva pas les yeux. « Ignore-le. »

Mateo avala difficilement. Les autres continuaient de travailler comme si de rien n'était.

Mais les murmures continuaient.

Cette nuit-là, alors que Mateo reposait dans sa petite maison en périphérie de Potosí, il rêva des tunnels.

Il vit El Tío, la figure cornue, ses yeux brillants de rouge dans l'obscurité.

Le démon était assis sur un trône d'os, souriant.

« Tu me dois », grogna El Tío.

Mateo se réveilla en sueur froide.

Il ne dormit plus.

Sang dans la Pierre

Le matin suivant, Mateo retourna à la mine.

Il était épuisé, mais le travail n'attendait pas.

Aujourd'hui, ils creusaient plus profondément que d'habitude, dans un tunnel plus ancien et moins stable.

L'air était épais, suffocant. La poussière collait à leur peau.

Alors que Mateo balançait sa pioche, quelque chose de étrange se produisit —

Sa pioche heurta la roche, et un liquide rouge s'infiltra des fissures.

Cela ressemblait à du sang.

Mateo recula d'un pas. « Qu'est-ce que c'est... ? »

Esteban pâlit. « Ne le touche pas. »

« C'est — ? »

« Tais-toi », siffla Esteban. « Ne. Parle. Pas. De. Ça. »

Mais le sang continuait de suinter de la pierre.

C'est alors que l'effondrement se produisit.

Enfoui dans l'Obscurité

Le tunnel s'effondra avec un rugissement assourdissant.

La poussière emplit l'air, étouffante, aveuglante.

Mateo heurta le sol violemment.

Lorsque la poussière retomba, il était seul.

Le tunnel derrière lui s'était refermé, le piégeant à l'intérieur.

Il cria à l'aide. Pas de réponse.

Puis — des rires.

Sourds. Moqueurs. Inhumains.

Mateo se retourna, serrant sa lampe vacillante.

Une ombre bougea au bord de la lumière.

Pas un homme. Pas un mineur.

Elle le regardait.

« El Tío », murmura Mateo.

La silhouette s'approcha. Ses cornes raclaient le plafond. Ses yeux brillaient.

« Tu m'appartiens maintenant », grogna-t-elle.

Le sang de Mateo se figea.

Le Marché du Démon

Les jours passèrent. Ou peut-être des heures.

Mateo ne savait plus.

Sa lampe s'éteignait. Son estomac se tordait de faim. L'air se faisait rare.

Mais El Tío ne partait jamais.

Le démon lui murmurait dans le noir, parlant de secrets longtemps enterrés.

Il parlait de veines d'argent qui saignaient comme des hommes. De mineurs engloutis, leurs âmes perdues dans la roche.

Du père de Mateo.

« Ton père n'est pas mort dans un accident », grogna le démon.

Le souffle de Mateo se bloqua. « Que veux-tu dire ? »

« Il a passé un marché. Et maintenant — toi aussi. »

Une main froide toucha son épaule.

Mateo hurla.

L'Évasion Qui N'a Pas Eu Lieu

Lumière.

Voix.

Des mains le saisissant, le tirant hors des décombres.

Les mineurs l'avaient trouvé.

Mateo haletait, son corps tremblant. Il était vivant.

Mais alors qu'il était porté vers la lumière, il jeta un coup d'œil en arrière —

Et se vit encore debout dans le tunnel.

Une version de lui-même aux yeux creux et au sourire narquois, le regardant.

El Tío avait gagné.

Épilogue : Personne ne Part

Mateo ne parla jamais de ce qui s'était passé.

Il quitta Potosí peu après, espérant échapper aux murmures qui le suivaient encore.

Mais peu importe la distance, il pouvait toujours les entendre.

Dans le vent. Dans le silence de la nuit. Dans son propre reflet.

De retour à Potosí, les mineurs prient encore El Tío.

Continuent de laisser leurs offrandes.

Parce qu'ils savent —

Personne ne quitte jamais vraiment la mine du Diable.

La Fin.