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À propos de l'histoire: Kibamba et le Roi des Crocodiles est un Legend de congo situé dans le Ancient. Ce conte Poetic explore des thèmes de Courage et convient pour All Ages. Il offre Moral aperçus. Un jeune guerrier défie une bête légendaire pour libérer son peuple de la peur.
Il y a longtemps, au plus profond du Congo, où le fleuve serpentait à travers des jungles denses et où les arbres murmuraient des secrets anciens, se trouvait un village appelé Malonga. C'était un lieu de rires et de vie, où les enfants barbotaient dans les eaux peu profondes et où les pêcheurs lançaient leurs filets sous l'étreinte dorée du soleil. La rivière était leur bouée de sauvetage, leur source de nourriture et de prospérité—mais c'était aussi leur plus grande peur.
Car sous sa surface scintillante se cachait quelque chose de terrible.
M'Bula.
Le Roi Crocodile.
Une bête comme aucune autre, M'Bula était aussi vieux que la rivière elle-même. Ses écailles étaient comme de la pierre, ses yeux brûlaient d'une intelligence étrange, et ses mâchoires pouvaient écraser un canoë en un seul claquement. Il régnait sur les eaux d'une poigne de fer, exigeant des offrandes des villageois en échange de leur sécurité. Et si le tribut n'était pas suffisant, il prenait ce qu'il voulait—des troupeaux, des bateaux, même des personnes.
Les habitants de Malonga vivaient sous l'ombre de M'Bula depuis des générations. Ils murmuraient son nom avec crainte, veillant à ne jamais le prononcer trop fort, de peur d'attirer sa colère.
Mais un homme refusait de vivre dans la peur.
Il s'appelait Kibamba.
Et voici son histoire.
L'air du matin était épais du parfum de la terre humide et de la brume de la rivière tandis que Kibamba se tenait au bord de l'eau, les mains stables, aidant son père à réparer un filet de pêche. Son père, vieux et usé par les années, travaillait en silence, ses doigts tissant habilement à travers les fibres déchirées. « Tu rêves trop, mon fils », dit son père sans lever les yeux. « Tu rêves de choses qui ne peuvent pas être. » Kibamba fronça les sourcils. « Et si elles peuvent ? » Son père soupira. « M'Bula n'est pas un crocodile ordinaire. Beaucoup ont essayé de le combattre. Aucun n'est revenu. » « Cela ne veut pas dire qu'il ne peut pas être vaincu », dit Kibamba en serrant les nœuds du filet. « Ça veut juste dire qu'ils ne savaient pas comment faire. » Son père secoua la tête mais ne dit rien de plus. Puis, un cri terrible déchira l'air du matin. Une femme arriva en courant vers la rivière, le visage tordu par le chagrin. D'autres la suivirent, leurs voix s'élevant en alarme. Kibamba se leva rapidement, le cœur battant la chamade. « Mosi ! » hurla la femme. « Mosi est parti ! » Le sang de Kibamba se figea. Mosi était un pêcheur, un ami, un homme dont le rire pouvait faire trembler les arbres. Il était parti sur l'eau avant le lever du soleil. Maintenant, son canoë dérivait sans but le long de la berge—vide. « M'Bula », murmura quelqu'un. La foule se dissipa alors que l'ancien du village, N’Dabi, s'avançait. C'était un vieil homme, le visage marqué par le poids de trop nombreuses âmes perdues. Il regarda la rivière, son expression impénétrable. « Il s'est écoulé trop de temps depuis le dernier tribut », murmura-t-il. Kibamba serra les poings. « Alors on accepte ça ? On le laisse prendre qui il veut ? » « Quel choix avons-nous ? » dit doucement N’Dabi. « La rivière appartient à M'Bula. » « Non », répondit Kibamba d'une voix ferme. « La rivière nous appartient. » À cet instant, il sut ce qu'il devait faire. Il trouverait le Roi Crocodile. Et il le mettrait fin. Cette nuit-là, Kibamba se présenta devant les anciens dans la grande hutte de réunion. « J'irai après M'Bula », déclara-t-il. Des murmures remplissaient la pièce. Certains le regardaient avec pitié, d'autres avec admiration. Mais N’Dabi ne faisait que fixer le feu, ses mains ridées jointes devant lui. Enfin, il parla. « Beaucoup ont fait ce serment avant toi, Kibamba. Aucun n'est revenu. » « Je ne suis pas comme eux. » Le vieil homme l'étudia pendant un long moment, puis hocha lentement la tête. Il se tourna vers un coffre en bois et en sortit quelque chose de petit—une idole sculptée d'un crocodile, ses yeux peints en rouge. « Ceci m'a été donné par mon père, et à lui par son père avant lui. On dit que les esprits de la rivière parlent à travers elle. Peut-être qu'elle te guidera. » Kibamba prit l'idole, sa surface lisse et chaude dans sa paume. « Merci », dit-il. Avant l'aube, il quitta son village, marchant le long de la berge, plus profondément dans la jungle qu'il n'avait jamais osé s'aventurer auparavant. Les arbres se densifièrent, leurs racines s'enroulant comme les doigts de géants endormis. Des yeux étranges l'observaient depuis les sous-bois. L'air devenait lourd, épais du parfum de la mousse humide et des choses cachées. Pendant trois jours, il marcha. Il traversa des rivières sur des rondins tombés, escalada des falaises où les lianes s'accrochaient comme des mains désespérées, et dormit sous les étoiles, sa lance toujours près de lui. Le quatrième jour, il rencontra une femme assise près de la rivière. Elle était vieille—plus vieille que quiconque Kibamba avait jamais vue, sa peau ridée comme la terre sèche, ses cheveux blancs comme la mousse. Mais ses yeux… ses yeux étaient vifs, pleins de sagesse. « Tu cherches le Roi Crocodile », dit-elle avant que Kibamba ne puisse parler. Il hésita, puis hocha la tête. Elle ricana. « Jeune garçon courageux et fou. Tu ne peux pas le tuer avec une simple force. Le cœur de M'Bula n'est pas là où tu penses. » Kibamba fronça les sourcils. « Où est-il ? » Elle pointa la rivière. « Au fond du lac sacré, où l'eau ne repose jamais. » Il regarda la surface agitée de l'eau, un sentiment de malaise rampant dans sa colonne vertébrale. « Sois averti », dit la vieille femme. « M'Bula est plus qu'une simple bête. Il est ancien. Il est rusé. Et il sait que tu viens. » Le lac sacré était différent de toute eau que Kibamba avait jamais vue. Il ne ondulait pas doucement comme la rivière—il bouillait, tourbillonnait, agitait, comme si quelque chose à l'intérieur était vivant. Puis, la surface se fendit. M'Bula émergea des profondeurs, sa forme massive coupant l'eau comme un cauchemar. Il était énorme, son corps armuré d'épaisses écailles sombres, ses yeux brûlant comme de l'or en fusion. « Tu oses venir ici, petit homme ? » Sa voix était profonde, ancienne, grondante comme un tonnerre lointain. « Tu cherches à défier un roi ? » Kibamba serra sa lance. « Je cherche à mettre fin à ton règne. » M'Bula rit, un son terrible et grondant. « Imbécile. Aucune lance ne peut percer ma peau. » Mais Kibamba n'était pas venu pour combattre la bête. Il était venu chercher son cœur. Il plongea dans le lac. L'eau l'enveloppa, trouble et froide. Il nagea plus profondément, ses poumons brûlant, ses mains cherchant aveuglément. Et puis—là ! Une lueur faible, reposant sur le fond du lac. Le cœur de M'Bula. Alors que ses doigts l'entouraient, l'eau trembla. Un rugissement terrible emplit ses oreilles. Au-dessus de lui, M'Bula se débattait, son pouvoir se dénouant. Avec chaque once de force, Kibamba écrasa le cœur dans ses mains. Le lac trembla. Le ciel s'assombrit. M'Bula poussa un dernier cri agonisant avant de sombrer sous les vagues. Le Roi Crocodile n'existait plus. Kibamba émergea du lac, haletant, tremblant. La jungle était silencieuse, retenant son souffle. Puis, la vie revint—les oiseaux chantèrent, les arbres murmuraient, la rivière s'écoula librement. Lorsqu'il retourna à Malonga, les habitants se rassemblèrent en admiration. « M'Bula est parti », déclara-t-il. Le village éclata en acclamations. Les tambours tonnèrent. La lumière du feu dansa dans la nuit. Kibamba avait accompli ce que personne avant lui n'avait osé—il avait affronté le Roi Crocodile et gagné. Et son nom serait rappelé pour toujours. Les années passèrent, et Kibamba devint un chef parmi son peuple. La rivière prospéra, libre enfin. Mais bien que M'Bula fût parti, Kibamba portait toujours l'idole de crocodile—un rappel que le courage, et non la force, était la plus grande des armes. Ainsi, la légende perdura.Ombres sur Malonga
La Route vers le Cœur de la Rivière
Le Roi Crocodile Se Lève
Le Retour du Héros
Épilogue
