La Morrighan

**Murmures dans le Vent**

L'aube se leva anormalement tard ce matin-là, le soleil caché derrière un épais voile de nuages. Les fermiers hésitaient dans leur travail tandis qu'un sentiment de malaise s'installait sur le village de Glenbeag. L'air était lourd, comme si la terre elle-même retenait son souffle. Tout avait commencé avec les corbeaux—des dizaines d'entre eux, silhouettes noires tournoyant au-dessus des champs, leurs cris fendant le silence comme le glas des cloches lointaines.

Brigid, une apprentie guérisseuse à peine âgée de dix-sept ans, se tenait près du puits. Ses cheveux auburn étaient coiffés en arrière de manière négligée, son tablier était parsemé des herbes séchées qu'elle avait broyées plus tôt. Elle ressentait le malaise aussi intensément que quiconque.

De la forge du forgeron émergea Darragh, un jeune homme aux épaules larges qui avait longtemps été son compagnon d'enfance. Ses yeux sombres étaient grands d'alarme alors qu'il s'approchait d'elle.

« Brigid, » commença-t-il en pointant vers l'horizon, « tu les as vus, n'est-ce pas ? Les corbeaux. »

Elle hocha la tête, observant les formes sombres qui voletaient au-dessus. « Ce ne sont pas seulement les corbeaux, » murmura-t-elle. « Il y a quelque chose d'autre—un sentiment. Comme une tempête qui se prépare. »

Darragh fronça les sourcils. « On dit que le Grand Roi se prépare à la guerre. Contre les clans de Connacht. Cela pourrait être—elle ? »

L'estomac de Brigid se noua à cette pensée. La Morrighan, la Reine Fantôme. Les récits de son pouvoir étaient aussi vieux que les collines, tissés dans le tissu même de leur vie. On disait qu'elle apparaissait comme un avertissement—sa présence un prélude au chaos et à l'effusion de sang.

Le vent changea soudainement, portant avec lui le son lointain du cri d'une femme. Ou était-ce l'appel d'un corbeau ? Les villageois se figèrent, leurs visages pâles comme de la pierre.

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**La Déesse au Bord de la Rivière**

Ce soir-là, Brigid se sentit attirée par la rivière Bann, un cours d'eau sinueux qui serpentait à travers le pays comme un fil d'argent. C'était un lieu qu'elle cherchait souvent pour trouver du réconfort, une retraite loin des exigences de son apprentissage. Mais ce soir, la rivière semblait différente. Sa surface scintillait sous la pâle lumière d'un croissant de lune, et l'air semblait chargé de quelque chose d'autre-mondain.

Elle s'agenouilla au bord de l'eau, son reflet ondulant dans le courant. Et puis, elle la vit. De l'autre côté de la rivière se tenait une silhouette vêtue de noir, ses cheveux flottant comme l'aile d'un corbeau. La lance dans sa main scintillait froidement, et ses yeux brûlaient d'une intensité qui immobilisait Brigid sur place.

« Enfant d'Ériu, » parla la femme, sa voix à la fois mélodieuse et hantée. « Crais-tu le chemin qui s'offre à toi ? »

La gorge de Brigid se serra. Elle tenta de parler mais resta muette en présence de la déesse.

« Je t'ai observée, » poursuivit la Morrighan. « Tu es liée aux fils du destin. Il y a du feu en toi, mais le feu doit être forgé pour brûler intensément. »

« Pourquoi moi ? » finit par demander Brigid, la voix tremblante. « Je ne suis pas une guerrière. »

Les lèvres de la Morrighan se plissèrent en un léger sourire. « Guerrière, guérisseuse, souveraine—ces titres ne sont que des voiles. Tu es ce que tu choisis d'être, mais le monde que tu connais exigera tout de toi. Les vents de la guerre sont sur nous, et l'équilibre d'Ériu est suspendu à un fil. »

Sur ce, la déesse disparut, laissant derrière elle une plume noire qui flottait jusqu'aux pieds de Brigid.

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**La Tempête Approche**

Au cours des semaines suivantes, Brigid ne pouvait se défaire des paroles de la Morrighan. L'air devenait de plus en plus lourd de tension à mesure que les nouvelles de la marche du Grand Roi se répandaient. Les villageois fuyaient en masse, leurs charrettes chargées des quelques biens qu'ils pouvaient emporter. Ceux qui restaient se préparaient au pire.

La guérisseuse, une vieille femme nommée Maeve, observait Brigid d'un regard connaisseur. « Tu l'as vue, n'est-ce pas ? » demanda-t-elle un soir alors qu'elles broyaient des herbes au coin du feu.

Brigid hésita. « Comment as-tu— »

« Je l'ai vue aussi, » interrompit Maeve. « Il y a des années, quand j'avais à peu près ton âge. Elle ne rend pas visite à la légère, enfant. Si elle t'a choisie, c'est que tu fais partie de quelque chose de bien plus grand que toi. »

Cette nuit-là, Brigid rêva de feu et de sang. Elle vit la Morrighan debout au milieu d'un champ de bataille, sa lance levée haut. Autour d'elle, des guerriers combattaient et tombaient, leurs cris mêlés aux cris des corbeaux. Brigid se réveilla en sursaut, les mains tremblantes.

Le lendemain, elle s'approcha de Darragh à la forge. « J'ai besoin d'une arme, » lui dit-elle, la voix ferme malgré la peur au fond de son cœur.

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**La Marche vers Samhain**

Le jour de Samhain arriva, une période où le voile entre les vivants et les morts est le plus fin. C'était aussi le jour où les forces du Grand Roi atteignirent Glenbeag. Brigid, désormais armée d'une lance forgée par Darragh, rejoignit les défenseurs du village. Bien qu'elle ne fût pas une guerrière chevronnée, la présence de la Morrighan semblait la guider, ses mouvements infaillibles alors que la bataille commençait.

Le combat fut brutal. Les épées rencontraient les boucliers avec une force assourdissante, et les cris des blessés emplissaient l'air. Brigid se déplaçait comme une ombre, sa lance frappant avec précision. Elle sentait le pouvoir de la Morrighan en elle, une force qui la poussait au-delà de ses limites.

Au milieu du chaos, la Morrighan réapparut—pas sous la forme d'une femme, mais d'un corbeau. Elle planait au-dessus du champ de bataille, ses cris tissant la mêlée comme une symphonie impie. Brigid sentit son cœur gonfler de peur et de détermination. C'était son moment.

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**Le Pacte du Fantôme**

La bataille se termina par une victoire arrachée de justesse, bien qu'à un coût terrible. Les champs étaient jonchés de cadavres, et les survivants se tenaient en silence, leurs visages marqués par le chagrin. Brigid, ensanglantée et épuisée, tomba à genoux. La plume noire de la rivière restait cachée dans sa ceinture, un talisman de la faveur de la déesse.

La Morrighan apparut une fois de plus, sa forme alternant entre celle d'une femme et d'un corbeau. Elle tendit la main vers Brigid.

« Tu as prouvé ta valeur, » dit-elle. « Mais le combat n'est pas terminé. L'équilibre doit être restauré, et le chemin à venir exigera encore plus de toi. »

Brigid hésita. « Que puis-je encore donner ? J'ai tout donné. »

Le regard de la déesse s'adoucit. « Tu as donné ce qui était requis. Mais le destin n'est pas un acte unique—c'est un voyage. Prends ceci, » dit-elle en plaçant une autre plume dans la main de Brigid. « Elle te guidera lorsque le moment viendra. »

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**L'Héritage d'Ériu**

Des années plus tard, le nom de Brigid devint légende. Elle mena son peuple à travers des périodes de paix et de conflits, sa lance symbole de protection et ses mains guérisseuses un baume pour les blessés. Les plumes noires de la Morrighan restèrent toujours avec elle, rappelant la guidance de la déesse.

Lors de son dernier Samhain, alors que les brumes roulaient sur les collines, Brigid retourna à la rivière Bann. La Morrighan l'attendait, radieuse et sereine.

« Il est temps, » dit la déesse, sa voix un murmure porté par le vent. « Tu as bien suivi ton chemin. »

Brigid sourit, des larmes scintillant dans ses yeux. Alors qu'elle entrait dans l'étreinte de la rivière, elle sentit la présence de la Morrighan l'envelopper, la portant vers l'Autre Monde, où guerriers et guérisseurs trouvaient le repos éternel.

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