Le Mystère de Coconut Grove
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À propos de l'histoire: Le Mystère de Coconut Grove est un Historical Fiction de saint-lucia situé dans le 20th-century. Ce conte Dramatic explore des thèmes de Justice et convient pour Adults. Il offre Educational aperçus. Un journaliste découvre un mystère mortel sur une plantation caribéenne abandonnée où le passé refuse de s'apaiser.
Le soleil des Caraïbes se couchait bas sur Sainte-Lucie, projetant des stries dorées sur les eaux bleues infinies. L'île était un paradis, connue pour ses forêts tropicales, ses sommets volcaniques et ses plages de sable blanc. Mais sous sa beauté pittoresque, de sombres secrets reposaient enfouis, attendant d'être déterrés.
Coconut Grove, une plantation abandonnée près de Soufrière, était devenue une sorte de légende parmi les habitants. En 1973, la riche famille Duval a disparu sans laisser de trace. Leur demeure, autrefois pleine de vie, restait figée dans le temps—ses portes se balançant dans la brise, les meubles couverts de poussière, les murmures du passé portés par le bruissement des palmiers.
Le journaliste Daniel Cross avait passé des années à traquer des mystères non résolus, et celui-ci le hantait depuis des mois. Que sont-ils arrivés les Duval cette nuit-là ? Pourquoi personne n'a-t-il jamais retrouvé leurs corps ? Et pourquoi les habitants évitaient-ils la région, affirmant qu'elle était maudite ?
Déterminé à découvrir la vérité, Daniel descendit du ferry à Soufrière, son sac pendu à l'épaule. Il n'était pas là seulement pour écrire un article. Il était là pour résoudre un mystère resté enfoui pendant cinquante ans.
Daniel avait lu tous les articles qu'il pouvait trouver sur Coconut Grove. Il avait parlé à des officiers à la retraite, fouillé de vieux rapports de police et même contacté des parents éloignés des Duval. Mais personne n'avait de réponses—seulement des théories. Certains croyaient que la famille avait été tuée par des contrebandiers, d'autres murmuraient à propos d'esprits vengeurs. Quelques-uns pensaient qu'ils avaient simplement fui, échappant à une terreur inconnue au cœur de la nuit. Mais Daniel n'était pas friand des histoires de fantômes. Il croyait aux preuves, aux faits et aux vérités dures. Alors qu'il approchait de la plantation abandonnée, une vague de malaise le submergea. L'entrée était envahie par des vignes, la porte en fer forgé pendait de ses gonds. La maison se dressait devant lui, ses murs blancs autrefois grandioses désormais fissurés et tachés. Il prit une profonde inspiration et entra. L'air à l'intérieur était épais de poussière et de décomposition. Les meubles restaient figés dans le temps, couverts de draps blancs comme des fantômes oubliés. Un lustre brisé pendait du plafond, oscillant légèrement. Puis il l'entendit. Un murmure. *"Quitte cet endroit."* Daniel se retourna brusquement, le cœur battant la chamade. Mais il n'y avait personne. Juste le silence de la maison vide. Il expira fortement, secouant la tête. Juste le vent. Ou son imagination. Il ne se laisserait pas effrayer aussi facilement. Il avait un mystère à résoudre. Daniel parcourait la maison avec précaution, prenant des photos, prenant des notes. Il avait besoin de quelque chose—n'importe quoi—qui pourrait lui donner un indice sur ce qui s'était passé ici. Dans le bureau, un immense bureau en acajou était couvert de poussière. Il fouilla dans les tiroirs, trouvant de vieilles lettres, des reçus, des photographies fanées. Mais ensuite, glissé entre les pages d'un livre en lambeaux, il le trouva. Un journal relié en cuir. Le nom Marguerite Duval était embossé en or sur la couverture. Son pouls s'accéléra en l'ouvrant, les pages délicates sous ses doigts. *"Quelque chose ne va pas. J'entends des murmures la nuit. Maman dit que j'imagine des choses, mais je sais ce que j'ai entendu. Les murs ne sont pas silencieux."* Daniel fronça les sourcils. Il tourna les pages. *"Papa a eu une autre visite aujourd'hui. Un homme en vêtements sombres. Ils se sont disputés. Il parlait de dettes, de choses qu'il ne fallait pas évoquer. Je pense que nous sommes en danger."* Un fort *bruit sourd* résonna à l'étage. Daniel se figea. Quelqu'un était dans la maison. Il avança prudemment, ses pas silencieux sur le parquet poussiéreux. L'escalier grinça alors qu'il montait, son souffle retenu dans sa poitrine. Une porte au bout du couloir était légèrement ouverte. Il la poussa davantage. À l'intérieur, la pièce était vide sauf pour un vieux lit et un fauteuil à bascule en bois. Mais le fauteuil bougeait. Lentement. D'avant en arrière. La peau de Daniel se hérissa. Il fit un pas en avant et son pied tomba sur quelque chose de dur. Il baissa les yeux. Une clé rouillée. Il la ramassa, le métal froid dans sa paume. Qu'est-ce que cela avait déverrouillé ? Puis il remarqua l'inscription sur le mur. Grattée dans le bois, à peine visible. *"Trouve la cave. Trouve la vérité."* Un frisson lui parcourut l'échine. Marguerite avait laissé ce message. Mais pour qui ? Il fallut une heure à Daniel pour trouver l'entrée de la cave. Cachée sous une latte de plancher lâche dans le bureau, la trappe grinça lorsqu'il la tira. Une odeur humide et moisi s'éleva de l'obscurité en dessous. Il descendit prudemment, sa lampe de poche perçant l'obscurité. La cave était petite, bordée de murs en pierre. Au centre, une vieille malle en bois était posée. Il s'agenouilla à côté, utilisant la clé qu'il avait trouvée à l'étage. La serrure cliqueta en s'ouvrant. À l'intérieur, un tas de pièces d'or, enveloppées dans un tissu. Mais il y avait autre chose—une vieille enveloppe, jaunie par le temps. Il l'ouvrit, les mains tremblantes. C'était une lettre. *"Si tu lis ceci, tu dois connaître la vérité. Mon père a fait un accord avec des hommes dangereux. Ils voulaient l'or, mais ils en voulaient plus. Ils sont venus la nuit, exigeant leur paiement. Quand mon père a refusé, ils nous ont tout pris."* Daniel avala difficilement. *"Ils les ont tous tués. Je me suis cachée. Mais je n'échapperai pas. Si mon esprit demeure, qu'il soit un avertissement. Le passé ne repose pas. Et les morts n'oublient pas."* Un bruit derrière lui. Un souffle dans son cou. Il se retourna. Et la lumière s'éteignit. Daniel recula en titubant, le cœur battant la chamade. Il chercha sa lampe de poche, l'obscurité l'étouffant. Le murmure revint. *"Tu ne devrais pas être ici."* La trappe au-dessus claqua. Daniel se précipita vers le mur opposé, passant ses mains sur la pierre. Il devait y avoir une autre sortie. Puis il le sentit—un passage, un tunnel étroit menant loin de la cave. Sans hésitation, il s'y engouffra, rampant à travers le passage humide et étouffant. Derrière lui, des pas. Lents. Approchants. Il s'accéléra. Ses mains heurtaient l'air libre. Il jaillit dans la jungle, haletant. Coconut Grove se dressait derrière lui, sombre et silencieuse. Mais il ne resta pas. Il courut, le fantôme de Marguerite Duval murmurant à ses oreilles. De retour à Castries, Daniel était assis dans un café faiblement éclairé, le journal et les documents étalés devant lui. Il avait la preuve dont il avait besoin. Les Duval avaient été assassinés pour leur or. Leurs meurtriers avaient enterré la vérité, et leurs esprits étaient restés piégés dans cette maison, attendant que quelqu'un la dévoile. Il publia son histoire le lendemain. Et Coconut Grove ne fut plus jamais la même. Les touristes affluaient, attirés par la légende. Mais certains ne passaient jamais la nuit. Parce qu'encore maintenant, si vous écoutez attentivement, vous pouvez encore entendre les murmures. Et si vous regardez dans l'obscurité assez longtemps… Vous pourriez voir Marguerite vous observer. Attendre. Que la vérité la libère enfin. Des mois plus tard, Daniel reçut une lettre. Sans adresse de retour. Juste une phrase. *"Tu n'étais pas censé savoir."* Il la regarda longtemps. Puis il fit ses valises. Parce que certaines histoires ne sont pas terminées quand le dernier mot est écrit. Certains mystères refusent de mourir. Et il venait de devenir une partie de l'un d'eux.Le Fantôme de Coconut Grove
Le Journal Caché
L'Ombre dans le Couloir
Sous la Maison
La Fuite
La Vérité Révélée
Épilogue : Le Mystère Ne Prend Pas Fin
La Fin.
