Bienvenue dans le Monde souterrain : une réécriture moderne d'un mythe grec.

Introduction

Les néons d’Athènes vacillaient comme des étoiles mourantes sur le marbre ancestral. Perséphone Maris redressa le col de sa veste en cuir, dont les coutures étaient aussi rugueuses que des débris de bois usés par le sel. Elle avait poursuivi une enquête promettant mythes et scandales, sans se douter de la rapidité avec laquelle on pouvait μπεί στα βαθιά (plonger dans les profondeurs) et découvrir des ténèbres trop opaques pour faire demi‑tour. Sous le niveau de la rue, le Underworld Club battait comme une bête vivante, son bass faisant office de pouls impossible à apaiser. Des graffitis de graines de grenade et de lianes épineuses s’enroulaient autour des colonnes, comme si un pouvoir ancien veillait depuis l’ombre.

L’air sentait la pierre chauffée par le soleil, avec un soupçon de jasmin émanant d’une cour située au-dessus. Du bout des doigts, elle effleura le marbre frais et patiné — une texture aussi lisse que du verre de rivière. Une cloche lointaine tinta, son son creux résonnant jusque dans ses os. Elle inspira profondément et perçut la décharge électrique de la vie urbaine — des étincelles modernes heurtant les résonances de l’Antiquité.

Elle serrait l’invitation comme un talisman, une unique ligne en grec imprimée en lettres dorées : « Welcome to the Underworld ». Un frisson lui parcourut l’échine, aussi glacial qu’un tombeau, et elle se demanda si elle n’avait pas vraiment mis la main au feu (έβαλε το χέρι του στη φωτιά) en franchissant ce seuil. Pourtant, son pouls s’accéléra, la curiosité éclairant son chemin telle une lanterne. Dans les ténèbres, quelque part, attendait le dieu Hadès en personne — du moins le murmuraient les rumeurs. Et elle, simple journaliste mortelle, allait bientôt découvrir si les anciens serments étaient toujours opérants ou si les désirs modernes pouvaient réécrire les lois de la vie et de la mort.

Un billet pour le Tartare

Les doigts de Perséphone tremblaient alors qu’elle déchirait l’enveloppe. L’invitation scintillait de lettres en relief, d’un rouge grenade sur un papier velours noir. Elle avait ressenti l’appel des semaines plus tôt : la rumeur d’un lieu secret où le monde souterrain rencontrait le cœur électrifié de la cité. Ce soir, la rumeur deviendrait réalité. Des flèches néon l’orientaient vers un escalier en colimaçon badigeonné de graffitis, chaque marche résonnant comme un tambour appelant les âmes vers les abysses.

En bas, le couloir s’ouvrait sur un lounge gigantesque. Des volutes de fumée ondulaient dans l’air comme des serpents vivants, et des stroboscopes éclataient l’obscurité en éclats de saphir et de sang. L’odeur de l’ozone était épaisse, se mêlant à l’amertume du café que quelqu’un avait versé avec trop d’empressement. Elle posa la paume sur un capteur en forme de grenade inversée. Un sifflement, un clic, et la porte se mit à pivoter.

Elle pénétra dans une salle où les ombres dansaient sur des sols en mosaïque inspirés de la géométrie classique. Des silhouettes évoluaient comme sous l’eau, leurs membres flottant au rythme d’une basse si profonde qu’elle résonnait dans sa poitrine. Un comptoir d’obsidienne luisait comme un gardien immobile, où des barmen vêtus de costumes anthracite glissaient des verres sur la surface noire comme la nuit. Le liquide à l’intérieur brillait d’un éclat rubis, comme si chaque gorgée vous rapprochait d’un pacte ancien.

Elle entendit des rires d’une gaieté presque incongrue dans un lieu nommé Underworld, puis le silence tomba. Il était là : grand, aux cheveux sombres, drapé dans une cape sur mesure qui luisait comme de l’huile à la surface de l’eau. Les yeux d’Hadès étaient deux charbons, froids et insondables. Lorsqu’il parla, sa voix gronda comme un orage lointain. « Welcome, Persephone. » Ses mots glissaient comme de la soie sur de l’acier. Fuirait-elle ? Ou oserait-elle faire un pas de plus dans un royaume où aucun adieu n’attendait ? L’invitation s’échappa de ses doigts et voltigea comme une feuille morte dans une nuit sans lune.

Festin des ombres

La musique et les murmures se mêlaient dans la salle voisine. Hadès la conduisit à travers des tables chargées de mets décadents : des grappes de raisin luisantes comme des joyaux polis, un vin qui miroitait à chaque versement. Les arômes d’agneau épicé et de pignons grillés montaient à sa rencontre, un festin digne des dieux et des mortels. Des plateaux de figues au miel et de pain noir invitaient à la tentation ; elle en goûta une, ressentant la promesse du plaisir et du péril.

Assise à une longue table d’ébène, elle le regardait par-delà un champ de bougies dont les flammes tremblaient comme des esprits agités. Son sourire était un croissant de minuit ; elle crut presque percevoir le murmure des grenades tombant dans un verger invisible. La conversation coulait — d’anciens vers récités en argot moderne, des plaisanteries craquant comme de la pierre brisée. De temps à autre, un silence balayait les convives, comme s’ils partageaient des secrets qu’il valait mieux laisser dans l’ombre.

Des pas glissèrent près d’eux : des danseurs masqués de plâtre, silencieux comme des spectres. Le sol collait sous ses bottes, vestige d’un vin renversé ou de quelque substance plus ésotérique. Quand elle effleura la surface de la table, elle sentit une vibration — tel le battement de cœur même de la Terre. Quelque part, un chœur de voix lointaines fredonnait une mélodie surnaturelle, l’enveloppant tel un voile de soie.

« Crains‑tu les ombres ? » demanda doucement Hadès en se penchant vers elle. Sa cape frissonna, projetant un souffle frais sur sa peau. Elle secoua la tête, malgré les battements furieux de son cœur. Elle avait suivi des récits dans des déserts étouffants et des toundras balayées par le vent, mais ce festin des ténèbres n’avait rien de comparable. Ici, les légendes se nourrissaient de l’ambition des mortels et chaque bouchée portait un héritage de passion et de peine. À chaque gorgée de ce vin rouge profond, elle sentait le lien ancestral se resserrer — un fil de destin qui la liait à lui.

Le retour du printemps

Dans une alcôve calme, au-delà des réjouissances, des jardins s’épanouissaient dans des bassins de lumière cristalline. Des statues de marbre dégoulinaient de mousse ; le jasmin et la fleur d’oranger embaumaient l’air de promesses chuchotées. Perséphone s’agenouilla devant un petit bassin d’eau, en cupant la surface fraîche qui frémissait sous ses doigts. Des ondulations y dansaient, reflétant son visage cerné d’ombres et de lueurs néon.

Hadès l’observait, ici démasqué par le scintillement des lianes phosphorescentes. « Chaque printemps doit céder à l’automne, » murmura-t-il. Sa main planait au-dessus de l’eau, paume à plat comme si elle appuyait contre un mur invisible entre leurs mondes. « Mais certaines fleurs défient leur saison. »

Elle se tourna vers lui, les yeux miroitants. « Tu m’as offert un choix, » dit-elle d’une voix douce comme un pétale. Il hocha la tête en s’approchant ; l’odeur de sa cape était terreuse, comme de la mousse humide après la pluie. Elle se remémora les champs où elle jouait enfant — des coquelicots écarlates dansant sous un ciel azuré. Ici pourtant, les fleurs luisaient d’une lumière intérieure, leurs pétales translucides comme du vitrail.

Il déposa une graine de grenade dans sa paume. Elle scintillait comme une goutte de sang. « Une bouchée, » chuchota-t-il, « et tu appartiens à la fois à mon monde et aux vivants. » Sa bouche sentit le sel et le miel, son souffle se figea dans un soupir silencieux. Elle referma ses doigts sur la graine tandis qu’un grondement de tonnerre parcourait doucement les voûtes de pierre.

Un appel lointain flotta dans le couloir, écho mêlé de rires et de lamentations. Elle se rappela l’expression que sa grand-mère employait : « έκανε φτερά » (il a pris son envol et disparu). Ici, les ailes se façonnaient dans l’ombre, et voler signifiait se rendre. Sa main trembla, mais son cœur resta déterminé. Quoi qu’il advienne, elle renaîtrait, jamais tout à fait semblable et jamais entièrement perdue.

Entre deux mondes

Le seuil l’appelait : un chemin montait vers la lumière dorée de l’aube, l’autre s’enfonçait dans l’étreinte d’Hadès, éclairée par des fleurs phosphorescentes. Le goût de la cerise persistait sur ses lèvres, trace de cette graine maudite. Les parois du couloir pulsaient de runes antiques et de graffitis modernes — « La vie et la mort dansent éternellement ».

Son portable vibra : « Tu nous manques. Reviens. » Une pointe de nostalgie, aussi tranchante que des éclats de verre, lui transperça la poitrine. Elle leva les yeux et croisa le profil d’Hadès. Ses prunelles étaient couleur de mers nocturnes, insondables et irrésistibles. Il fit un pas en avant, la voix à peine plus qu’un souffle : « Restes-tu ? Ou pars-tu ? »

Le temps se distendit, élastique comme du miel. Dehors, elle pouvait presque entendre la mer — les mouettes, l’air salin. Dedans, le monde souterrain vibrait comme un orgue enfoui sous la croûte terrestre. Elle se sentit tiraillée, comme la lune attire les vagues, déchirée entre deux rivages.

« Les deux, » répondit-elle enfin, d’une voix assurée. Son choix n’était ni exil ni fuite, mais une vie en équilibre sur le fil des saisons. Il sourit, à la fois doux-amer comme la chair de grenade. Autour d’eux, le royaume soupira de soulagement, les ombres s’adoucissant pour accueillir sa décision.

Ils montèrent main dans la main. Les escaliers spiralaient vers le haut à travers des arches vacillant entre marbre et néon. Chaque marche se fit plus légère jusqu’à ce qu’elle émerge dans la clarté de l’aube. La ville s’étendait à ses pieds — l’Acropole millénaire couronnée d’une lumière rose doré, des artères d’asphalte pulsant sous le flux de la circulation.

Hadès s’arrêta à l’orée du escalier. « Le monde n’est peut-être pas prêt pour notre vérité, » murmura-t-il.

Elle pressa sa main. « Alors nous la lui montrerons, » dit-elle. Et ensemble, ils s’engouffrèrent dans le trafic matinal, deux cœurs enlacés au-delà des frontières des mondes.

Conclusion

Le soleil se leva sur Athènes, inondant toits et colonnes de marbre d’une lumière ambrée. Perséphone sortit, sa veste en cuir déboutonnée laissant entrevoir un délicat pendentif en forme de grenade. À ses côtés, Hadès se tenait silencieux, sa cape bordée d’antiques runes d’argent captant les lueurs du matin. Une brise apporta le parfum mêlé du sel marin et du ciment, mêlant souvenir et promesse.

Elle se sentit complète, non pas déchirée entre la vie et la mort, mais renaître en lien. Les villageois grecs chuchoteraient bientôt de nouveau la légende de la déesse partageant son temps entre deux mondes, les saisons s’ajustant à son absence et à son retour. Les journalistes poursuivraient chaque piste, les sceptiques railleraient, mais Perséphone portait la preuve dans ses veines : la chaleur du soleil et l’étreinte fraîche du royaume d’Hadès, dansant ensemble dans son sang.

Elle releva le menton, déterminée. Dans cette cité millénaire de dieux et de béton, elle réécrirait les vieux vers à l’encre moderne. Hadès lui offrit son bras. Elle l’enlaça, femme mortelle et roi chthonien forgent une nouvelle légende. Ensemble, ils s’engouffrèrent dans le trafic matinal, le néon de l’Underworld encore batteur de cœur à leurs pieds. Et tandis qu’ils disparaissaient parmi la foule éveillée, la cité retint son souffle, prête à voir la légende refleurir.