Ngoné y la Máscara Sagrada

Introducción

En el corazón de Senegal, donde la tierra respira con la sabiduría de antiguos espíritus y los baobabs susurran secretos del pasado, existía una aldea llamada Ndiongolor. Era un lugar donde la tradición era sagrada, donde las historias daban forma a la vida de su gente y donde los espíritus de los antepasados eran honrados con devoción inquebrantable.

Cada cincuenta años, la aldea celebraba un gran festival dedicado a Jomfatu, el espíritu guardián de su tierra. En el centro de la ceremonia estaba la Máscara Sagrada de Jomfatu, una reliquia transmitida de generación en generación, tallada con la madera de un árbol antiguo y que se decía que albergaba el poder de los ancestros. El festival no era solo una celebración; era un pacto entre los vivos y los espíritus, una renovación del equilibrio y la prosperidad.

Pero a medida que se acercaba el festival, ocurrió un desastre.

Una mañana, la aldea despertó y encontró la choza sagrada saqueada. La máscara, la reliquia más preciada de Ndiongolor, había desaparecido. La noticia se propagó como un reguero de pólvora, enviando olas de miedo entre la gente. Sin la máscara, el festival no podía continuar. Sin el festival, los espíritus podrían abandonarlos.

En medio del caos, una joven llamada Ngoné se quedó con el corazón latiendo con fuerza. A diferencia de los demás que se desesperaban, ella sintió algo despertarse en lo más profundo de su ser: un llamado. Solo tenía catorce años, pero siempre había sido diferente. Inquieta. Curiosa. Sin miedo a cosas que otros evitaban.

“La máscara debe ser encontrada”, dijo, con voz firme.

Los ancianos de la aldea, reunidos en su choza de consejo, la miraron con ojos cansados.

“Esta no es una tarea para una niña”, dijo el tío Demba, negando con la cabeza. “Es un viaje lleno de peligros”.

La abuela de Ngoné, Maam Koumba, y griot de la aldea, la observó con ojos que habían visto muchas estaciones. “Y sin embargo”, murmuró, “quizás los espíritus la han elegido”.

El silencio que siguió estaba cargado de incertidumbre. Finalmente, el anciano más viejo del consejo habló. “Si los espíritus han elegido, debemos escuchar”.

Y así se decidió. Ngoné, la niña que nunca había salido más allá del río, partiría en busca de la máscara sagrada.

No sabía qué le esperaba más allá de la seguridad de su hogar. No conocía los peligros que acechaban en las sombras.

Sólo sabía que tenía que traer la máscara de vuelta.

O de lo contrario, los espíritus se alejarían de su pueblo para siempre.

Las Huellas en el Polvo

La mañana después del robo, los ancianos se reunieron frente a la choza sagrada, inspeccionando las pocas evidencias que quedaban.

Una sola huella.

No era la huella de un aldeano: demasiado estrecha, demasiado ligera. Quien hubiera tomado la máscara era un forastero.

Ngoné se arrodilló a su lado, trazando los bordes de la marca con sus dedos. “Esto no viene de la aldea”, dijo.

El anciano Moussa asintió. “No, esta es la huella de alguien que camina ligero, como un cazador... o un ladrón”.

Un murmullo se extendió entre los aldeanos. La sospecha se convirtió en miedo.

“¿Podrían haber sido los espíritus?” susurró alguien.

“Los Djinn,” murmuró otro.

Pero Maam Koumba negó con la cabeza. “Ningún espíritu deja huellas en el polvo”.

Los ancianos debatieron. Algunos querían enviar un grupo de búsqueda. Otros temían lo que podrían encontrar.

Pero Ngoné no esperó. Esa noche, mientras la aldea debatía, ella empacó una pequeña bolsa: tortas de mijo secas, un cantimplora y un pequeño amuleto que Maam Koumba le había dado alguna vez. Un amuleto para protección.

Luego, bajo el manto de la oscuridad, siguió las huellas fuera de la aldea.

No sabía a dónde la llevarían.

Sólo sabía que tenía que seguirlas.

La Historia del Embaucador

Las huellas la condujeron más allá de los campos de mijo, pasando la curva del río y adentrándose en el denso bosque de Soumbe. Cuanto más avanzaba, más los árboles se cerraban a su alrededor. El aire se volvía espeso, lleno de los sonidos de criaturas invisibles.

Y entonces, lo vio.

Un hombre sentado en un tronco caído, tallando una pequeña figura de madera con un cuchillo curvo. Su cabello era desordenado, sus ropas remendadas y gastadas. Pero sus ojos, afilados y brillantes, tenían la astucia de un zorro.

Samba el Embaucador.

Ngoné había escuchado las historias. Era un marginado, un hombre que vivía de su ingenio, ni confiable ni realmente temido. Se sabía que vendía secretos... por un precio.

“Has viajado lejos por una niña”, dijo sin levantar la vista.

Ngoné no se acobardó. “Busco la Máscara Sagrada de Jomfatu”.

Samba sonrió con ironía. “¿Y crees que la tengo yo?”

“No”, dijo Ngoné con cuidado. “Pero creo que sabes quién la tiene”.

El embaucador se rió, su cuchillo cortando la madera con facilidad. “Ingeniosa. Pero el conocimiento no es gratis”.

Ngoné metió la mano en su bolsa y sacó una sola concha de cauri. Una ofrenda de griot.

La sonrisa de Samba se ensanchó. “Un precio justo”. Se inclinó. “La máscara fue robada por un extraño. No un hombre, ni un espíritu, sino algo intermedio”.

El estómago de Ngoné se retorció. “Los Djinn”.

Samba asintió. “La llevaron más allá del río, a su dominio”.

Un silencio cayó entre ellos.

Nadie cruzaba a la tierra de los Djinn.

Nadie que lo hiciera volvía alguna vez.

Pero Ngoné no tenía otra opción.

Se dio la vuelta para irse.

“Espera,” llamó Samba detrás de ella. “Necesitarás esto”.

Le lanzó un pequeño saquito. Ella lo atrapó, sintiendo algo liso en el interior.

“Un amuleto,” dijo Samba. “Para cruzar a su mundo”.

Ngoné dudó.

No confiaba en él.

Pero tomó el amuleto de todas formas.

Luego, se dirigió hacia el río.

La Tierra de los Djinn

El río era diferente a cualquiera que hubiera visto antes. Ancho, oscuro y extrañamente quieto.

Ngoné tomó una respiración profunda y pisó las piedras que formaban un puente natural.

En el momento en que cruzó, el mundo cambió.

El aire olía diferente: más rico, más salvaje. Los árboles eran más altos, sus raíces como manos retorcidas alcanzando sus tobillos. Las sombras se movían, observando.

Y entonces, lo vio.

El Djinn.

Era alto, vestido con túnicas hechas del cielo nocturno, sus ojos dorados brillaban como luciérnagas.

“Buscas la máscara,” dijo, con una voz como el viento.

Ngoné asintió, sus dedos apretando el amuleto de Samba. “Le pertenece a mi gente”.

El Djinn la estudió. “Para tomar de los Djinn, debe haber un pacto”.

Ngoné tragó saliva. “¿Qué quieres tú?”

“Una historia,” dijo el Djinn. “Una historia que sea verdadera, tan profunda como el río”.

Ngoné cerró los ojos.

Y habló.

Habló de su aldea, de los baobabs que guardaban su historia, de los griots que cantaban su pasado. Habló de los antepasados, los espíritus que los guiaban.

Habló de la máscara, no solo como un objeto, sino como un espíritu en sí misma.

Cuando terminó, el Djinn quedó en silencio.

Luego, con un movimiento de su muñeca, reveló la máscara.

“Has honrado a los ancestros,” dijo. “Tómala”.

Ngoné abrazó la máscara a su pecho.

Y corrió.

El Regreso

Llegó a Ndiongolor al amanecer, sin aliento y triunfante.

Cuando los aldeanos vieron la máscara, guardaron silencio.

Y entonces, Maam Koumba la levantó en alto.

“¡Los espíritus han hablado!” gritó.

El festival fue salvado.

Y desde ese día, el nombre de Ngoné fue cantado entre los griots, recordada para siempre como Ngoné, Guardiana de la Máscara Sagrada.

Fin.