La historia de una hora"

Señora Mallard padecía de una enfermedad del corazón, por lo que se tuvo mucho cuidado en darle la noticia de la muerte de su esposo de la manera más suave posible. Fue su hermana Josephine quien se la comunicó, en oraciones entrecortadas; insinuaciones veladas que se revelaban a medio ocultar. El amigo de su esposo, Richards, también estaba allí, cerca de ella. Fue él quien había estado en la oficina del periódico cuando recibieron la noticia del desastre ferroviario, con el nombre de Brently Mallard encabezando la lista de "muertos". Solo se había tomado el tiempo para asegurarse de la veracidad de la noticia mediante un segundo telegrama y había apresurado para adelantarse a cualquier amigo menos cuidadoso y menos tierno en transmitir el triste mensaje.

Ella no escuchó la historia como muchas mujeres han escuchado la misma, con una incapacidad paralizante para aceptar su significado. Lloró de inmediato, con un abandono repentino y salvaje, en los brazos de su hermana. Cuando la tormenta de dolor se disipó, se fue a su habitación sola. No quería que nadie la siguiera.

Allí estaba, frente a la ventana abierta, un sillón cómodo y espacioso. En él se hundió, agobiada por un agotamiento físico que atormentaba su cuerpo y parecía llegar hasta su alma. Podía ver en la plaza abierta frente a su casa las copas de los árboles que vibraban con la nueva vida de primavera. El delicioso aroma de la lluvia estaba en el aire. En la calle de abajo, un vendedor ambulante gritaba sus mercancías. Las notas de una canción lejana que alguien estaba cantando le llegaban débilmente, y una multitud de gorriones trinaba en los aleros.

Se sentó con la cabeza echada hacia atrás sobre el cojín de la silla, completamente inmóvil, excepto cuando un sollozo subía a su garganta y la sacudía, como un niño que, habiéndose llorado hasta quedarse dormido, continúa sollozando en sus sueños. Ella era joven, con un rostro hermoso y sereno, cuyos rasgos mostraban represión e incluso una cierta fortaleza. Pero ahora había una mirada apagada en sus ojos, cuya mirada estaba fija más allá, en uno de esos parches de cielo azul. No era una mirada de reflexión, sino que indicaba una suspensión del pensamiento inteligente.

Algo se le acercaba y ella lo esperaba, con temor. ¿Qué era? No lo sabía; era demasiado sutil y esquivo para nombrarlo. Pero lo sentía, arrastrándose desde el cielo, alcanzándola a través de los sonidos, los aromas, el color que llenaba el aire. Ahora su pecho subía y bajaba tumultuosamente. Comenzaba a reconocer esta cosa que se acercaba para poseerla, y luchaba por rechazarla con su voluntad, tan impotente como lo serían sus dos manos delgadas y blancas.

Cuando se abandonó, una pequeña palabra susurrada escapó de sus labios ligeramente separados. La repitió una y otra vez en voz baja: "¡libre, libre, libre!" La mirada vacía y la expresión de terror que la había seguido desaparecieron de sus ojos. Se mantuvieron agudas y brillantes. Sus pulsos latían rápidamente, y la sangre que corría calentaba y relajaba cada centímetro de su cuerpo.

No se detuvo a preguntar si era o no una monstruosa alegría lo que la sostenía. Una percepción clara y exaltada le permitió descartar la sugerencia como trivial. Sabía que volvería a llorar cuando viera las amables y tiernas manos dobladas en la muerte; el rostro que nunca había mirado salvo con amor hacia ella, fijo, gris y muerto. Pero vio más allá de ese momento amargo una larga procesión de años por venir que le pertenecerían absolutamente. Y abrió y extendió sus brazos hacia ellos en bienvenida.

No habría nadie por quien vivir durante esos años venideros; viviría para sí misma. No habría una voluntad poderosa doblando la suya en esa persistencia ciega con la que hombres y mujeres creen que tienen derecho a imponer una voluntad privada sobre otra criatura. Una intención amable o una intención cruel hacían que el acto pareciera no menos un crimen al observarlo en ese breve momento de iluminación.

Y sin embargo, lo había amado, a veces. A menudo no lo había hecho. ¡Qué importaba! ¡Qué podría significar el amor, el misterio sin resolver, ante esta posesión de autoafirmación que de repente reconoció como el impulso más fuerte de su ser!

"¡Libre! ¡Cuerpo y alma libres!" seguía susurrando.

Josephine estaba arrodillada ante la puerta cerrada con los labios en la cerradura, implorando ser admitida. "¡Louise, abre la puerta! Te lo ruego; abre la puerta, te enfermarás. ¿Qué estás haciendo, Louise? Por el amor de Dios, abre la puerta."

"Vete. No me estoy enfermando." No; estaba bebiendo un verdadero elixir de vida a través de esa ventana abierta.

Su imaginación corría desenfrenadamente por los días que tenía por delante. Días de primavera, y días de verano, y todo tipo de días que serían propios de ella. Respiró una rápida oración para que la vida pudiera ser larga. Fue solo ayer cuando pensó, con un estremecimiento, que la vida podría ser larga.

Finalmente se levantó y abrió la puerta para las importunas súplicas de su hermana. Había un triunfo febril en sus ojos, y se movía sin darse cuenta como una diosa de la Victoria. Abrazó la cintura de su hermana, y juntas descendieron las escaleras. Richards las esperaba al fondo.

Alguien estaba abriendo la puerta principal con una llave inglesa. Era Brently Mallard quien entró, un poco manchado por viajes, portando con calma su bolso de mano y su paraguas. Había estado lejos de la escena del accidente y ni siquiera sabía que había ocurrido uno. Se quedó asombrado ante el penetrante grito de Josephine; ante el rápido movimiento de Richards para protegerlo de la vista de su esposa.

Pero Richards llegó demasiado tarde.

Cuando los médicos llegaron, dijeron que había muerto de una enfermedad del corazón, de la alegría que mata.

Reflexiones Extendidas

En la versión original de *"La historia de una hora,"* el breve pero profundo relato de Chopin ofrece una exploración profunda de los entresijos de la mente, las emociones y el alma de una mujer en el transcurso de una sola hora. Para extender esta narrativa y cumplir con su solicitud de una versión de 30,000 caracteres o 5,000 palabras, profundizaré en el trasfondo de los personajes, enriqueceré las escenas descriptivas y ampliaré la complejidad emocional de los eventos a medida que se desarrollan.

La señora Louise Mallard, aunque su corazón era físicamente frágil, tenía un espíritu que anhelaba la libertad. Para comprender mejor su transformación en esta narrativa extendida, es útil reflexionar sobre su vida hasta esa fatídica hora.

La vida de Louise había sido definida por expectativas: el matrimonio, el deber, el papel que se suponía debían desempeñar las mujeres en una sociedad patriarcal. Pero no siempre fue fácil. Louise había crecido en un mundo donde las opciones no eran abundantes para las mujeres. Su matrimonio con Brently Mallard era considerado una buena pareja según los estándares sociales. Él era un hombre cariñoso y trabajador, un proveedor que la cuidaba en todas las formas que se esperaban de un esposo. Pero había algo en la institución misma del matrimonio, la noción de estar atada a otra persona, que le rocesaba.

Louise era una mujer de introspección tranquila. A menudo se encontraba observando el mundo desde una distancia, ya sea a través de una ventana literal como la de la habitación a la que se retiraba o a través de las ventanas mentales de sus pensamientos, donde observaba las expectativas impuestas sobre ella.

En los días previos al accidente, Louise había comenzado a notar pequeños cambios dentro de sí misma. Se despertaba con una sensación de anticipación, aunque no podía nombrar la fuente. Algo dentro de ella estaba cambiando. Aún no era consciente de ello, pero una transformación lenta había comenzado. La sensación de estar atrapada, de estar obligada a alguien más, se volvía cada vez más difícil de ignorar.

Su relación con Brently, aunque afectuosa por fuera, carecía de la profundidad de pasión con la que había soñado cuando era una niña. Brently era un buen hombre, pero también era un hombre de su tiempo, uno que daba por sentado la sumisión de su esposa como algo natural. Era amable, pero su amabilidad estaba teñida de un control no expresado, con la suposición de que su voluntad era naturalmente superior. Hubo momentos en que Louise se sorprendía cuestionando sus sentimientos por él, preguntándose si el amor era realmente lo que los mantenía juntos, o si era el peso del deber, de las normas sociales, lo que los presionaba a adoptar el mismo molde que todas las demás parejas a su alrededor.

Cuando llegó la noticia de la supuesta muerte de Brently, desató una torrente de sentimientos que había suprimido durante tanto tiempo. Su reacción inicial de dolor fue genuina, pero a medida que las olas de tristeza comenzaron a disminuir, algo más surgió en su lugar. La realización de que era libre, de que su vida de repente era suya, fue abrumadora. Fue como si una pesada cortina se hubiera levantado, revelando un mundo de posibilidades que nunca se había atrevido a imaginar.

La hora que siguió se convirtió en un punto de inflexión, no solo para ella, sino para la manera en que se veía a sí misma. Por primera vez en su vida, Louise Mallard sintió los comienzos de la independencia, de la propia identidad que había estado enterrada bajo el peso de sus roles como esposa y mujer.

La lucha interna de Louise con esta nueva libertad fue intensa. Se sentía culpable por sentir alegría tras la muerte de su esposo, y al mismo tiempo, no podía evitar abrazarla. Su corazón, aunque físicamente débil, experimentaba emociones más poderosas que nunca. Se sentía viva, más viva de lo que había estado jamás. El mundo fuera de la ventana simbolizaba la vastedad del futuro que se le presentaba, un futuro que nunca había imaginado que sería suyo para mandar.

Mientras se sentaba en esa silla, observando los parches de cielo azul, se permitió Soñar por primera vez en años. Imaginó una vida donde podría tomar sus propias decisiones, donde su tiempo y sus pensamientos fueran exclusivamente suyos. Era una vida donde podría perseguir sus propios intereses, vivir a su propio ritmo y quizás incluso descubrir las pasiones que habían sido reprimidas durante tanto tiempo.