La bruja de Morne Diablotin

La Llegada del Erudito

El Dr. Elías Mercer bajó del ferry, sintiendo el peso del aire húmedo presionando contra su piel. Portsmouth estaba viva con el aroma del mar, el murmullo de los comerciantes y el rítmico choque de las olas contra los muelles de madera.

Historiador y folclorista de Inglaterra, Elías había pasado años persiguiendo mitos, desentrañando viejas historias y ensamblando verdades ocultas bajo capas de superstición. Pero Morne Diablotin... era diferente. Las leyendas que rodean a la montaña hablaban de una maldición, una presencia, algo real.

Y necesitaba verlo por sí mismo.

Mientras caminaba por el pueblo, las miradas lo seguían. Algunos curiosos, otros cautelosos. Era un forastero: su camisa de lino impecable y su bolso de cuero lo identificaban como alguien que no pertenecía.

En la posada local, conoció a Madame Céleste, una anciana posadera con ojos oscuros y sabios. Colocó un tazón de caldo de pescado humeante frente a él, pero dijo poco cuando él preguntó sobre la bruja.

“Algunas historias no deben ser perturbadas, monsieur,” murmuró, apretando el rosario alrededor de su cuello. “Ni por ti. Ni por nadie.”

Pero Elías había llegado demasiado lejos para retroceder ahora.

Esa noche, encontró a Jules Baptiste, un guía local que accedió—a regañadientes—a llevarlo por las pendientes inferiores de la montaña.

“Una cosa es ir,” dijo Jules, con voz tranquila. “Otra es regresar.”

La Sombra en la Niebla

Cuanto más ascendían, más silenciosa se volvía la selva. Las llamadas habituales de los pájaros y el chirrido de los insectos se desvanecían en un silencio inquietante.

Jules caminaba delante, su machete cortando la densa maleza, pero sus ojos parpadeaban constantemente hacia los árboles.

“¿Lo sientes?” preguntó Elías, secándose el sudor de la frente.

Jules se detuvo pero no se dio la vuelta. “No deberías hacer esas preguntas.”

Llegaron a un claro, y en el centro se erguía una vieja choza abandonada, medio enterrada en enredaderas. El techo de palma había cedido hace tiempo ante la lluvia, y el musgo se aferraba a sus vigas de madera.

“Aquí es donde ella vivió,” dijo Jules, con una voz apenas audible.

Elías dio un paso adelante, pasando sus dedos por la madera podrida. “¿Quién era ella?”

Jules titubeó antes de responder. “Su nombre era Isabelle Montrose. Una sanadora, antes. Algunos dicen una bruja. Los aldeanos…” Exhaló, su expresión se oscureció. “La agraviaron.”

Antes de que Elías pudiera preguntar más, Jules se puso rígido.

Sus nudillos se blanquearon alrededor del mango del machete. “Alguien nos está observando.”

Elías también lo sintió: esa sensación inequívoca de ojos invisibles entre los árboles. La selva estaba viva con una presencia, algo justo más allá del velo de niebla.

Entonces—

Una risa. Suave. Femenina.

Vino de todas partes y de ninguna a la vez.

Y así, el aire se enfrió.

La Maldición de Isabelle Montrose

Jules agarró el brazo de Elías. “Debemos irnos. Ahora.”

Elías dudó. Todo su instinto le gritaba que se quedara, que viera. Pero la urgencia de Jules era contagiosa.

Corrían, sus pasos eran absorbidos por la tierra húmeda. La niebla se espesaba, envolviéndolos como dedos invisibles. Elías juró que escuchó pasos que no eran los tuyos.

Cuando llegaron a las pendientes inferiores, Jules parecía sacudido. No volvió a hablar hasta que regresaron al pueblo, sentados en la mesa de madera de la posada, con las manos temblorosas.

Madame Céleste vio su rostro y suspiró. Se sentó frente a Elías, con los ojos cargados de viejos recuerdos. “No te detendrás hasta conocer la verdad,” dijo.

Elías se inclinó hacia adelante. “Cuéntame.”

Ella asintió lentamente.

Isabelle Montrose había sido una sanadora, conocida por sus remedios. Los aldeanos la buscaban para todo—enfermedades, fertilidad, protección contra los espíritus.

Pero cuando el hijo del Gobernador enfermó y murió bajo su cuidado, comenzaron los susurros.

*Bruja. Asesina.*

El miedo es una cosa poderosa. Convierte corazones agradecidos en crueles.

Una noche, los aldeanos arrastraron a Isabelle de su hogar. La ataron a un antiguo árbol de algodón de seda y la dejaron allí, sola, bajo la luna llena.

A la mañana siguiente, ella había desaparecido.

Y entonces comenzaron las muertes.

Uno por uno, aquellos que habían participado en su castigo desaparecían. Algunos fueron encontrados en el río, ahogados, con sus rostros retorcidos de terror. Otros deambulaban por la selva y nunca más fueron vistos.

Los que sobrevivieron hablaban de susurros en la niebla.

De la risa de una mujer.

La Bruja Despierta

Elias no pudo dormir esa noche.

Muy pasada la medianoche, dejó el pueblo, una linterna en mano.

La selva lo recibió con demasiada facilidad. Los sonidos habituales de la vida habían regresado, pero debajo de ellos había algo más—algo que escuchaba.

Llegó al árbol de algodón de seda. Sus raíces masivas se curvaban como los dedos de algún dios antiguo. El viento agitaba sus ramas, susurrando en un lenguaje más antiguo que el tiempo.

Entonces—

Ella apareció.

Una figura emergió de la niebla. Isabelle Montrose, o lo que quedaba de ella. Su rostro era pálido como el hueso, sus ojos vacíos como abismos negros, su cabello un río de noche.

No caminaba.

Flotaba.

Elías no podía moverse.

“Buscas respuestas,” susurró, su voz como el susurro de las hojas. “Pero el conocimiento es una carga.”

Intentó hablar, disculparse por lo que se había hecho, pero su garganta se cerró mientras el viento aullaba a su alrededor.

Ella levantó una mano—

Y el mundo colapsó en la oscuridad.

Una Nueva Leyenda

Elías despertó al pie de la montaña, días después.

Jules y Madame Céleste lo encontraron, delirante, murmurando en un lenguaje que no era el suyo. Sus ojos estaban oscuros, su piel fría, incluso bajo el sol tropical.

No habló de lo que había visto.

Pero nunca dejó Dominica.

Hasta el día de hoy, dicen que recorre la selva, susurrando al viento. Escuchando voces que solo él puede oír.

Algunos creen que se convirtió en parte de la leyenda.

Otros dicen que está observando, esperando a la próxima alma lo suficientemente tonta como para buscar a la Bruja de Morne Diablotin.

Y si alguna vez te encuentras cerca de esa cúspide maldita—

Cuidado.

Algunas historias nunca deben ser perturbadas.

Fin.