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Acerca de la historia: La bruja de Blåkulla es un Folktale de sweden ambientado en el Medieval. Este relato Descriptive explora temas de Courage y es adecuado para Young. Ofrece Moral perspectivas. La búsqueda de la verdad de una joven la lleva al corazón de la leyenda más temida de Suecia.
Hay lugares en este mundo donde el velo entre los vivos y los muertos es delgado, donde la realidad se dobla y el pasado perdura como un susurro en el viento. En Suecia, en lo profundo de las oscuras aguas del Mar Báltico, se encuentra uno de esos lugares.
Blåkulla.
Un nombre que se pronuncia solo en voces apagadas. Un nombre que lleva el peso de generaciones, de miedo y superstición. Se decía que la isla estaba maldita, un lugar de encuentro para las brujas que volaban allí en la Noche de Walpurgis para jurarse lealtad al Diablo. Los aldeanos de Västmark la evitaban, rechazando las historias, fingiendo que no existía.
Pero las historias tienen una manera de llamar a quienes escuchan.
Y una chica, impulsada por la curiosidad y el destino, escucharía el llamado.
Su nombre era Ingrid.
Y aprendería que algunas leyendas son reales.
La noche de Walpurgis debía ser un tiempo de celebración, de alejar el mal. Fuegos ardían intensamente en la plaza del pueblo de Västmark, su resplandor parpadeando contra las casas de madera. La gente bailaba y festejaba, sus risas elevándose en el frío aire de abril. Ingrid debería haber estado entre ellos. Pero su mente estaba en otro lugar. Durante días, había escuchado los susurros. “Se volvieron a ver las luces”, murmuró su padre al sacerdote. “Brillando sobre el agua.” “Ningún barco. Ningún viajero. Solo el resplandor del fuego de las brujas.” El sacerdote estaba sombrío. “Es el llamado de Blåkulla. Alguien será llevado.” El corazón de Ingrid había latido con fuerza ante esas palabras. Siempre había sido escéptica de las historias antiguas, descartándolas como cuentos para asustar a los niños. Pero la urgencia en la voz de su padre la hizo preguntarse, ¿y si había algo de verdad en ellas? Así que cuando los fuegos ardían alto y los aldeanos se perdían en su jolgorio, Ingrid se deslizó. Los muelles estaban vacíos, el lago se extendía ante ella como un espejo negro. Un bote de pesca solitario estaba amarrado a un poste, balanceándose suavemente con las olas. Ella dudó. Luego, tragando su miedo, desató la cuerda y remó hacia afuera. La niebla se espesó mientras remaba, adheriéndose a la superficie del agua. El silencio la envolvía, tragándose los sonidos del pueblo detrás de ella. Cuanto más avanzaba, más frío se volvía. Un frío profundo y antinatural que se arrastraba hasta sus huesos. Y luego, a través de la niebla, lo vio. Blåkulla. Una tierra dentada y escarpada, su silueta marcada contra el cielo iluminado por la luna. Los árboles estaban retorcidos, sus ramas dobladas en dedos en forma de garras. El aire olía a tierra húmeda y a algo más, algo antiguo, algo que observa. Las manos de Ingrid temblaban mientras aseguraba el bote y pisaba la isla. El suelo bajo las botas de Ingrid se sentía suave, casi antinatural, como si la tierra misma respirara. Sombras se movían en la periferia de su visión, desplazándose entre los árboles, pero cuando se giraba, no había nada. Ella siguió adelante. Cuanto más se adentraba, más extraña se volvía la isla. Los árboles se alzaban altos, su corteza ennegrecida como si hubiera sido quemada por un fuego antiguo. Un sonido susurrante se deslizaba por el aire, aunque no había viento. Y entonces lo vio: la casa. Se erguía en un claro, encorvada y podrida. La madera estaba oscura por el paso del tiempo, el techo cediendo, pero las ventanas... brillaban. Una luz amarillenta, enfermiza, pulsaba en su interior. Algo en la vista hizo que el estómago de Ingrid se apretara. Pero había llegado hasta allí. Dio un paso adelante y empujó la puerta. El aroma de hierbas quemadas llenó su nariz, espeso y embriagador. Extraños símbolos estaban tallados en las paredes, su significado perdido en el tiempo. En el centro de la habitación, una figura se encontraba, envuelta en una capa raída. La bruja de Blåkulla. No era la anciana que Ingrid había imaginado. Era alta, con largos cabellos plateados que caían por su espalda, su rostro pálido y sin edad. Sus ojos, oscuros e incandescentes, se fijaron en los de Ingrid con una intensidad que hizo que se le trabara el aliento. “Eres valiente por venir aquí, niña”, murmuró la bruja, su voz suave pero con un poder subyacente. Ingrid tragó saliva. “Quería conocer la verdad.” Una sonrisa lenta y sabia se extendió por los labios de la bruja. “Entonces déjame mostrarte.” Con un solo movimiento, levantó su mano— Y el mundo cambió. Las paredes de la casa se derritieron, disolviéndose en la oscuridad. El suelo bajo ellos se transformó en piedra negra y fría. El techo desapareció, revelando un cielo lleno de estrellas giratorias. En el centro de todo había un charco de agua. Oscuro. Quieto. Y, sin embargo, pulsaba, como si estuviera vivo. La bruja lo señaló. “Mira.” Ingrid dudó. Pero algo en el agua la llamó. Se acercó, asomándose a sus profundidades. Al principio, no vio nada. Solo oscuridad. Luego, las imágenes cobraron vida. Su aldea, pacífica y completa. Su padre cuidando los campos. Los niños jugando junto al río. Pero luego, la escena cambió. Los fuegos de Walpurgis se desataron, consumiendo las casas. La gente gritaba, sus rostros retorcidos de terror. Y en el centro de todo— Estaba Ingrid. Retrocedió, su corazón latiendo con fuerza. “¿Qué es esto?” “El futuro”, dijo la bruja simplemente. “No.” Ingrid negó con la cabeza. “Nunca—” La bruja levantó una ceja. “¿Nunca, verdad?” Ingrid apretó los puños. “Dime qué significa.” La bruja inclinó la cabeza. “Significa que tienes una elección.” Alzó la mano, revelando una marca ennegrecida en su palma. “Yo era como tú. Una chica que buscaba la verdad.” La luz del fuego parpadeó en sus ojos. “Pero el conocimiento tiene un precio.” La respiración de Ingrid se volvió entrecortada. Había venido buscando la verdad. Y ahora, la verdad exigía algo a cambio. La voz de la bruja era suave, casi amable. “Puedes irte, olvidando todo lo que has visto.” Se acercó. “O… puedes quedarte. Tomar mi lugar.” El silencio se extendió entre ellas, pesado como el peso en el pecho de Ingrid. Miró de nuevo hacia el agua. El fuego. La destrucción. Su aldea ardería. A menos que… Se giró hacia la bruja, su voz apenas un susurro. “Si tomo tu lugar, ¿mi aldea estará a salvo?” La bruja la estudió por un largo momento. Luego, asintió. Ingrid cerró los ojos. Ya conocía su respuesta. “Lo haré.” La bruja sonrió, una sonrisa triste y sabia. Extendió la mano, presionando la suya contra la de Ingrid. El dolor ardió en su palma, blanco y persistente. Ingrid jadeó, las rodillas cediendo. La oscuridad a su alrededor se arremolinó, envolviéndose sobre sí misma. Cuando abrió los ojos, estaba sola. La casa había desaparecido. El claro, vacío. Pero no era la misma. Su mano palpitaba donde la marca había sido quemada en su piel. Blåkulla tenía una nueva guardiana. Remando de regreso al pueblo, vio que los fuegos seguían ardiendo en celebración. La gente reía, sin darse cuenta del peligro que había estado sobre ellos. Los había salvado. Pero a un precio. Y en la distancia, a través de las oscuras aguas, Blåkulla permanecía. Esperando. A la próxima alma que buscara la verdad.La Isla Prohibida
El Dominio de la Bruja
El Pacto
El Legado de Blåkulla
El Fin
