El Niño de la Luna Taína

Una niña de la Luna

La noche en que nació Maróa, la luna llena brillaba tan intensamente que volvía el cielo plateado, bañando la tierra con un resplandor de otro mundo. Incluso el *behique*, el chamán del pueblo, nunca había visto una luna tan fuerte.

Dentro de un pequeño *bohío*, su madre, Yara, sostenía al recién nacido contra su pecho, su corazón estabilizándose a medida que el dolor del parto disminuía. A su lado, Bimaru, un cazador y guerrero hábil, susurraba una oración silenciosa de agradecimiento. Pero en el momento en que el *behique* puso sus ojos en la infante, un silencio cayó sobre la habitación.

"Mira sus ojos," murmuró.

La bebé los miró, su mirada como plata líquida. No lloró, no se inquietó, solo observaba con una quietud inquietante, como si ya entendiera algo que el resto no comprendía.

El *behique* trazó con un dedo tembloroso la frente de la niña. "Ella no es ordinaria," dijo. "La luna la ha marcado. Caminará entre este mundo y el siguiente."

Sus palabras enviaron un escalofrío a Yara, pero Bimaru sonrió y besó la diminuta mano de su hija. "Entonces será fuerte," dijo. "Será una luz para nuestro pueblo."

Y así, la llamaron Maróa, por el resplandor de la luna sobre el río.

Creciendo diferente

La infancia de Maróa estuvo llena de asombro e inquietud. Los otros niños jugaban en el río, reían mientras trepaban árboles, pero Maróa a menudo se alejaba sola. Se sentaba en la hierba alta, susurrando a criaturas invisibles, trazando patrones en el suelo con dedos delicados.

Por la noche, mientras el pueblo dormía, se levantaba y caminaba hacia los acantilados, mirando al océano como si esperara que algo—o alguien—le hablara.

Su padre la adoraba, llamándola su *luna pequeña*, su pequeña luna, pero su madre se preocupaba. "Los espíritus han mostrado demasiado interés en ella," decía Yara. "Ningún niño debería caminar entre mundos."

El *behique*, que la había observado de cerca durante años, solo asintió. "Tiene un destino," dijo simplemente.

La advertencia en la niebla

En la tarde de su decimosexto año, Maróa se encontraba junto al gran árbol de *ceiba*, sus raíces extendiéndose como las venas de la tierra misma. La selva estaba viva con sonidos: el chirrido de los insectos, los búhos lejanos de las aves nocturnas. Sin embargo, de repente, el mundo se quedó en silencio.

El aire se espesó, volviéndose fresco a pesar de la noche húmeda. De la niebla emergió una figura, su forma cambiando como la luz de la luna sobre el agua.

"Niña de la Luna," habló el espíritu, su voz un susurro llevado por el viento.

El corazón de Maróa latía con fuerza. "¿Quién eres?"

El rostro del espíritu era hermoso pero extraño, como si estuviera hecho de las mismas estrellas. "Se acerca una oscuridad," dijo. "Hombres de más allá de las grandes aguas. No buscan armonía. Buscan tomar."

Maróa tragó saliva. "¿Tomar qué?"

"Todo."

La figura del espíritu parpadeó, y con ella llegó una visión: llamas consumiendo *bohíos*, ríos teñidos de rojo, los rostros de su gente retorcidos en dolor.

Maróa jadeó. "¿Cómo lo detengo?"

Los ojos luminiscentes del espíritu se encontraron con los suyos. "Tú eres la llave. Debes recordar quién eres, porque solo tú puedes proteger lo que no debe perderse."

Y entonces, tan repentinamente como había llegado, el espíritu se desvaneció en la noche, dejando a Maróa parada en la selva silenciosa, el peso de la advertencia presionando contra su pecho.

Esa noche no durmió.

Llegan los extranjeros

Los días se convirtieron en semanas, y la visión perseguía a Maróa. Le contó al *behique* sobre la advertencia, pero él solo asintió solemnemente. "Entonces es cierto," murmuró. "Los espíritus rara vez hablan sin razón."

Luego, un día, desde los acantilados sobre la costa, Maróa los vio.

Extrañas canoas de madera con velas blancas ondeando, diferentes a cualquier cosa que hubiera visto, cortaban las olas. El océano parecía inquieto bajo ellas, las olas aumentando como si intentaran empujar las embarcaciones lejos.

Los hombres que pisaron la arena eran pálidos, sus rostros ensombrecidos bajo cascos de metal, sus ojos llenos de hambre—por tierra, por poder, por algo más profundo y peligroso.

Su padre, Bimaru, se situaba al frente de los guerreros del pueblo mientras se acercaban, su rostro inexpresivo. El *cacique*, su jefe, saludaba a los hombres con las manos abiertas, ofreciendo comida, agua, paz.

Pero Maróa no pudo deshacerse de la sensación fría que se asentaba en sus huesos.

Miró al *behique*. "Traen muerte," susurró.

"Sí," dijo él. "Pero aún no."

La noche del fuego

Por un tiempo, los *Españoles* fueron huéspedes. Hablaban de comercio, de amistad. Aceptaban regalos con sonrisas, pero sus ojos los traicionaban.

Y luego, la paz se rompió.

Bajo el manto de la oscuridad, los *Españoles* atacaron. Querían oro, creyendo que Borikén era rica en él. Asaltaron el pueblo con armas de metal, derribando a quienes resistían, encadenando a los que no.

Maróa corría a través del caos, su corazón golpeando con fuerza. Vio a su padre, espada en mano, caído antes de que pudiera llegar a ella. Vio a su madre arrastrada hacia la noche.

Las lágrimas ardían en sus ojos, pero no se detuvo.

Huyó hacia la selva, su respiración viniendo en jadeos entrecortados. No sabía a dónde iba—solo que debía llegar al río, el lugar donde los espíritus le habían hablado antes.

Cuando llegó, se desplomó al borde del agua, sollozos sacudiendo su cuerpo.

" Ayúdame," susurró. "Por favor."

El río brilló. La niebla regresó.

Y la mujer espíritu dio un paso adelante una vez más.

Convirtiéndose en la Luna

"La elección es tuya, Niña de la Luna," dijo el espíritu. "Permanecer en este mundo y sufrir, o abrazar tu verdadera forma y proteger a tu gente desde más allá."

Maróa tembló. "No entiendo."

El espíritu se arrodilló a su lado. "Tu alma está ligada a la luna, al río, a la propia tierra. Si entras al agua, no regresarás—pero nunca estarás perdida."

Maróa miró hacia la selva, hacia el humo que se elevaba sobre su pueblo. No le quedaba familia. No tenía hogar.

Respiró hondo. Entonces, sin miedo, dio un paso adelante.

El río la abrazó como los brazos de una madre, tirándola hacia abajo. Una luz estalló a su alrededor, y en ese momento, supo—se había convertido en algo más.

No se había ido. Estaba en todas partes.

Y nunca dejaría de vigilar.

Epílogo: La leyenda perdura

Los taínos sufrieron. Los españoles tomaron su tierra, su libertad, sus vidas. Pero el espíritu de Maróa no permitió que fueran borrados.

Susurraba a través del viento. Vivía en las olas. Y en el resplandor de la luna llena, su gente recordaba.

Incluso ahora, cuando la noche está quieta y la luna está llena, aquellos que caminan por las costas de Puerto Rico dicen que escuchan su voz—suave como la marea, fuerte como las estrellas.

Ella es la Niña de la Luna.

Y nunca será olvidada.

Fin.