La Leyenda de Crna Kraljica

Introducción

Altas en las laderas meridionales de Medvedgrad, las piedras ancestrales susurran al aliento de la noche. Un escalofrío se deslizó entre las agujas de los pinos como el ala de un cuervo, trayendo el tenue aroma de musgo y huesos antiguos. Los lugareños aún murmuran «Bolje vrabac u ruci nego golub na grani», advirtiendo que una pequeña bendición es más segura que una promesa lejana; sin embargo, nadie afirma haber salido de estos bosques con las manos vacías. Un búho ululó a lo lejos, quebrando el silencio tan sutil como la niebla que se arrastra sobre las ruinas del castillo donde la Reina Negra gobernó por primera vez.

Dicen que nació en sangre, roditi se u magli —una neblina de poder y ambición. La noble y orgullosa Egidia celebraba sus audiencias con risas como fragmentos de vidrio, y su mirada cortaba como el viento invernal. El pueblo temblaba bajo sus amplias túnicas de terciopelo, imaginando que cada burla traía el crujir de látigos de cuero. Colmó el tesoro de oro, pero vació las esperanzas, acaparando su riqueza con la misma avidez con que se abraza una brasa moribunda.

Entonces llegó la luna de sangre, una corona roja colgando baja en el cielo. Bebió de un cáliz de vida y muerte, forjando su alma en algo que no era ni mujer ni bestia. Aquella noche, el viento cambió, como una maldición que se filtra en las venas de la tierra, y desde entonces, sus pasos no proyectan sombras, sino un hambre insaciable de calor mortal.

Ahora, los bosques que rodean Medvedgrad pronuncian su nombre en susurros temblorosos. Los viajeros cuentan haber visto una figura deslizarse entre los troncos, la capa ondeando como una cascada negra y una mano pálida invitando a acercarse. A la luz de la antorcha solo se distinguen ojos encendidos de pena y malicia. Advierten: ningún corazón valiente debería buscar su tesoro. Pero, ¿quién puede resistirse al tirón del oro olvidado bajo un techo embrujado?

Ascenso de la Reina Negra

La condesa Egidia de Medvedgrad encarnó en su día la más pura elegancia, cabalgando por senderos boscosos cubiertos de niebla sobre un corcel tan blanco como la nieve de las montañas. Su sonrisa era capaz de transformar corazones de piedra en gratitud, pero su genio rugía como trueno en la capilla silenciosa. Los aldeanos aseguraban que su corte brillaba con riquezas: sedas teñidas de un azul más profundo que las plumas de un pavo real, monedas que repicaban como campanas lejanas. Bajo su mando, los campos de trigo crecían tan densos como los sueños de verano, aunque sus impuestos drenaban la cosecha hasta el último grano.

Su salón resonaba con el tintinear del oro y el lamento de familias rotas. Convocaba cenas a medianoche en penumbra de velas, donde degustaba vinos exóticos especiados con canela y clavo, cada sorbo impregnado de amenazas susurradas. Sus consejeros, antaño hombres de honor, se doblaban como juncos ante su voluntad, y en sus ojos danzaba el fulgor de la inquietud, como brasas en la ceniza.

Cuando una caravana no pagó el tributo, los citó en el gran salón. Las ruedas de sus carros chirriaron como alas fantasmales al inclinarse y ofrecer pieles repletas de monedas de plata. La risa de Egidia resquebrajó la bóveda en fragmentos de vidrio, y no perdonó a nadie el aguijón de su reproche. Aquella noche recorrió las almenas, su capa hinchada como una nube de tormenta cargada de relámpagos. Hasta los cielos temblaron, y algunos dicen que juró bajo truenos y cenizas, sellando su destino con sombras más antiguas que la propia tierra.

Maldición de la Luna de Sangre

En una noche en que la luna llena resplandecía roja como vino derramado, Egidia convocó un conclave clandestino de hechiceros. Se reunieron junto a una fuente cubierta de musgo, cuyas aguas centelleaban como mercurio. El aire sabía a azufre y rosas marchitas. Ella ofreció su alma a cambio de un dominio eterno —su risa, como cuervos enjaulados, resonaba mientras runas arcanas brillaban en la yema de sus dedos.

Al sellarse el pacto, el cielo se rasgó y un relámpago partió la luna en una danza salvaje. La tierra tembló. La carne de Egidia se enfrió bajo su capa de seda, y sus ojos se ahuecaron como cavernas olvidadas. Resurgió transformada, pálida como el ala de un cisne bajo la escarcha, con colmillos que relucían como marfil pulido. Su voz, antaño dulce miel, destilaba ahora el veneno de la noche.

Desde ese instante, se convirtió en Crna Kraljica, la Reina Bruja, condenada a vagar por los corredores del bosque. Ordenaba a lobos empapados de sombras e hilos de enredaderas que reptaban como serpientes entre muros derruidos. Cada víctima desangrada solo dejaba tras de sí cáscaras de desesperación, el frío de la muerte adherido al granito como seda húmeda. Los campesinos susurran que hasta los caballeros más valientes sucumben a la locura y se vuelven contra sí mismos al vislumbrar su silueta deslizándose entre troncos retorcidos.

Bosque Susurrante y Tesoro Oculto

Generaciones después, el bosque que rodea Medvedgrad pronuncia su nombre en cada crujido de hojas. El suelo cubierto de musgo está salpicado de monedas verdosas y fragmentos de cálices rotos que brillan como estrellas caídas. Los viajeros hablan de una cámara oculta bajo las raíces, con puertas talladas en runas que laten al compás de un latido.

Muchos se adentran con linternas que oscilan, su aliento visible como fantasmas blancos en el aire gélido. Algunos dicen oír un suave tarareo —su arrullo de angustia— o sentir una mano pálida rozar su hombro antes de descubrir sus bolsillos vacíos y sus esperanzas menguantes. El olor a pino y tierra húmeda se impregna en sus capas, y los ululares del búho lejano retumban como advertencias.

La leyenda local habla de dos caminos: rendir homenaje y marchar con las manos vacías, o desafiar su maldición y enfrentarse al hambre de su mirada. Solo quienes son astutos como zorros y temerarios como halcones de monte tienen alguna posibilidad. Dejan ofrendas de baratijas de plata y recitan antiguas plegarias, con la esperanza de que la Reina Bruja perdone sus almas lo suficiente como para atisbar su tesoro. No obstante, la leyenda insiste en que guarda su botín con la ferocidad de una madre protegiendo a su prole, y nadie ha logrado llevarse más de una sola moneda dorada de vuelta al mundo de los vivos.

Conclusión

Hoy, Medvedgrad se alza como una silueta de recuerdos y sombras. Los turistas, aferrados a sus guías, ascienden por senderos estrechos, deteniéndose para tocar los muros fríos y respirar el aire perfumado de pino, como si el propio castillo respirara. Recuerdan la advertencia: codiciar el tesoro de la Reina Negra despierta su hambre. La luz de las linternas danza sobre el musgo, y solo los más audaces —o los más insensatos— se atreven a pronunciar su nombre en un susurro.

Aun los escépticos confiesan escalofríos inexplicables y risas lejanas que resuenan por salas vacías. Hablan de monedas que se enfrían en la palma de la mano y de sombras que se aferran con más fuerza que el rocío. Algunos dejan humildes ofrendas al borde del bosque: un medallón de plata, una ramita de romero, una plegaria susurrada. Rumores aseguran que en las noches en calma puede divisarse su pálida figura entre los pinos, mezcla de anhelo y furia, enroscada como enredaderas alrededor de una tumba olvidada.

La leyenda de Crna Kraljica perdura, tejida en el corazón salvaje de Croacia, incitando a las almas a poner a prueba su valor. Su tesoro oculto permanece velado por antiguas magias y custodiado por un hambre que jamás duerme. Bajo la mirada vigilante de la luna de sangre, la Reina Negra reina eterna, su legado grabado en piedra y sueño por igual, invitando a cada nuevo peregrino a decidir si hay tesoros que es mejor dejar intactos.