The Tell-Tale Heart

Kapitel 1: Die Beunruhigung

Wahrlich! – nervös – sehr, sehr furchtbar nervös war ich gewesen und bin es immer noch; aber warum behauptest du, dass ich verrückt bin? Die Krankheit hatte meine Sinne geschärft – nicht zerstört – sie nicht betäubt. Am stärksten war mein Hörsinn ausgeprägt. Ich hörte alles im Himmel und auf Erden. Ich hörte viele Dinge in der Hölle. Wie also bin ich verrückt? Hört zu! Und beobachtet, wie gesundlich – wie ruhig ich euch die ganze Geschichte erzählen kann.

Es ist unmöglich zu sagen, wie zuerst die Idee in mein Gehirn kam; aber einmal begriffen, verfolgte sie mich Tag und Nacht. Es gab kein Objekt. Es gab keine Leidenschaft. Ich liebte den alten Mann. Er hatte mir nie Unrecht getan. Er hatte mich nie beleidigt. Nach seinem Gold verlangte ich nichts. Ich glaube, es war sein Auge! Ja, genau das war es! Eines seiner Augen ähnelte dem eines Geiers – ein blasses blaues Auge, mit einem Schleier darüber. Wann immer es auf mich fiel, wurde mein Blut kalt; und so fasste ich allmählich – sehr allmählich – den Entschluss, dem alten Mann das Leben zu nehmen und mich so für immer von dem Auge zu befreien.

Nun, das ist der Punkt. Du glaubst, ich sei verrückt. Verrückte wissen nichts. Aber du hättest mich sehen sollen. Du hättest sehen sollen, wie weise ich vorging – mit welcher Vorsicht – mit welcher Voraussicht – mit welcher Täuschung ich meine Arbeit anging! Ich war dem alten Mann niemals gegenüber freundlicher als die ganze Woche, bevor ich ihn tötete. Und jede Nacht, gegen Mitternacht, drehte ich das Riegel seines Türschlosses und öffnete es – oh, so sanft! Und dann, als ich einen Spalt weit genug gemacht hatte, um meinen Kopf hineinzustecken, setzte ich eine dunkle Laterne ein, komplett geschlossen, sodass kein Licht herausfiel, und stieß dann meinen Kopf hinein. Oh, du hättest lachen müssen, wie gerissen ich ihn hineingestreckt habe! Ich bewegte ihn langsam – sehr, sehr langsam, damit ich den Schlaf des alten Mannes nicht störte. Es dauerte eine Stunde, bis ich meinen ganzen Kopf so weit in den Spalt gesteckt hatte, dass ich ihn sehen konnte, wie er auf seinem Bett lag. Ha! – hätte ein Verrückter so weise handeln können? Und dann, als mein Kopf gut im Raum war, löste ich die Laterne vorsichtig – oh, so vorsichtig – vorsichtig (denn die Scharniere knarrten) – ich löste sie gerade so weit, dass ein einzelner dünner Strahl auf das Geierauge fiel. Und das tat ich sieben lange Nächte lang – jede Nacht genau um Mitternacht – aber ich stellte fest, dass das Auge immer geschlossen war; und so war es unmöglich, die Arbeit zu verrichten; denn es war nicht der alte Mann, der mich beunruhigte, sondern sein böses Auge. Und jeden Morgen, wenn der Tag anbrach, ging ich kühn in die Kammer und sprach mutig mit ihm, nannte ihn beim Namen in einem herzlichen Ton und erkundigte mich, wie er die Nacht verbracht hatte. Ihr seht also, er wäre ein sehr tiefgründiger alter Mann gewesen, tatsächlich, um zu vermuten, dass jede Nacht, genau um zwölf, ich ihn anblickte, während er schlief.

In der achten Nacht war ich mehr als gewöhnlich vorsichtig beim Öffnen der Tür. Der Minutenzeiger einer Uhr bewegt sich schneller als meiner. Bis zu jener Nacht hatte ich nicht das Ausmaß meiner eigenen Kräfte – meiner Klugheit – gespürt. Ich konnte meine Gefühle des Triumphes kaum zurückhalten. Zu denken, dass ich dort war, die Tür Stück für Stück öffnete und er nicht einmal davon träumen konnte, was für geheime Taten oder Gedanken ich hatte. Ich kicherte fast bei diesem Gedanken; und vielleicht hörte er mich; denn er rührte sich plötzlich im Bett, als wäre er erschrocken. Jetzt denkst du vielleicht, dass ich zurückwich – aber nein. Sein Zimmer war so schwarz wie Pech vor der dichten Dunkelheit (denn die Fensterläden waren fest verschlossen, aus Angst vor Räubern), und so wusste ich, dass er den Türspalt nicht sehen konnte, und ich drückte die Tür stetig, stetig weiter.

Ich hatte meinen Kopf hineingesteckt und war dabei, die Laterne zu öffnen, als mein Daumen auf dem Zinnverschluss abrutschte und der alte Mann sich blitzschnell im Bett aufrüttelte und ausrief – „Wer ist da?“

Ich blieb völlig still und sagte nichts. Eine ganze Stunde lang bewegte ich keinen Muskel, und in der Zwischenzeit hörte ich nicht, dass er sich wieder hinlegte. Er saß immer noch im Bett, lauschte – genau wie ich Nacht für Nacht den Todesuhren in der Wand lauschte.

Bald hörte ich ein leichtes Stöhnen, und ich wusste, es war das Stöhnen des sterblichen Schreckens. Es war kein Stöhnen vor Schmerz oder Trauer – oh, nein! – es war der gedämpfte, tiefe Klang, der aus dem Innersten der Seele aufsteigt, wenn sie vor Ehrfurcht überladen ist. Ich kannte den Klang gut. Viele Nächte, genau um Mitternacht, wenn die ganze Welt schlief, stieg er aus meiner eigenen Brust auf, vertiefte mit seinem schrecklichen Echo die Schrecken, die mich verfolgten. Ich sage, ich kannte ihn gut. Ich wusste, was der alte Mann fühlte, und empfand Mitleid mit ihm, obwohl ich innerlich kicherte. Ich wusste, dass er seit dem ersten leisen Geräusch, als er sich im Bett drehte, wachgelegen hatte. Seine Ängste waren seitdem auf ihm gewachsen. Er hatte versucht, sie ohne Ursache zu sein, aber konnte es nicht. Er hatte zu sich selbst gesagt – „Es ist nichts als der Wind im Schornstein – es ist nur eine Maus, die über den Boden läuft,“ oder „Es ist lediglich eine Grille, die ein einziges Zirpen von sich gibt.“ Ja, er hatte versucht, sich mit diesen Vermutungen zu trösten: aber er hatte alles vergeblich gesucht. Alles vergeblich; denn der Tod, indem er sich ihm näherte, hatte mit seinem schwarzen Schatten vorausgegangen und das Opfer umhüllt. Und es war der traurige Einfluss des unbemerkten Schattens, der ihn dazu brachte – obwohl er weder sah noch hörte – die Präsenz meines Kopfes im Raum zu fühlen.

Nachdem ich lange gewartet hatte, sehr geduldig, ohne ihn sich hinlegen zu hören, beschloss ich, ein kleines – ein sehr, sehr kleines Ritzen in der Laterne zu öffnen. Also öffnete ich es – du kannst dir nicht vorstellen, wie heimlich, heimlich – bis schließlich ein einzelner schwacher Strahl, wie der Faden einer Spinne, aus dem Ritzen schoss und direkt auf das Geierauge fiel.

Es war offen – weit, weit offen – und ich wurde wütend, als ich darauf starrte. Ich sah es mit perfekter Deutlichkeit – ganz in einem stumpfen Blau, mit einem abscheulichen Schleier darüber, der mir bis ins Mark der Knochen fröstelte; aber ich konnte nichts anderes von dem Gesicht oder der Person des alten Mannes sehen: denn ich hatte den Strahl instinktiv genau auf die verdammte Stelle gerichtet.

Und habe ich euch nicht erzählt, dass das, was ihr für Wahnsinn haltet, nur übersteuerte Sinne sind? – jetzt, sage ich, kam ein tiefer, dumpfer, schneller Klang in meine Ohren, wie eine Uhr, die in Baumwolle gewickelt ist. Ich kannte diesen Klang auch gut. Es war das Schlagen des Herzens des alten Mannes. Es steigerte meine Wut, wie das Trommeln eine Soldatin zum Mut anregt.

Aber trotzdem hielt ich inne und blieb still. Ich atmete kaum. Ich hielt die Laterne regungslos. Ich versuchte, den Strahl so stetig wie möglich auf das Auge zu richten. In der Zwischenzeit nahm das höllische Pochen des Herzens zu. Es wurde immer schneller und lauter in jedem Augenblick. Die Angst des alten Mannes musste extrem gewesen sein! Es wurde lauter, sage ich, lauter mit jedem Moment! – hörst du mich gut? Ich habe euch gesagt, dass ich nervös bin: also bin ich es. Und jetzt, in der toten Stunde der Nacht, inmitten der furchterregenden Stille dieses alten Hauses, hat ein so seltsames Geräusch mich in unkontrollierbare Angst versetzt. Doch noch einige Minuten hielt ich inne und blieb stehen. Aber das Schlagen wurde lauter, lauter! Ich dachte, das Herz würde platzen. Und jetzt überkam mich eine neue Angst – das Geräusch würde von einem Nachbarn gehört werden! Die Stunde des alten Mannes war gekommen! Mit einem lauten Aufschrei stürzte ich die Laterne auf und sprang in den Raum. Er kreischte einmal – nur einmal. In einem Augenblick riss ich ihn zu Boden und zog das schwere Bett über ihn. Dann lächelte ich fröhlich, um zu sehen, dass die Tat soweit vollbracht war. Aber, noch viele Minuten, schlug das Herz mit einem gedämpften Klang weiter. Dies beunruhigte mich jedoch nicht; es würde durch die Wand nicht gehört werden. Schließlich hörte es auf. Der alte Mann war tot. Ich entfernte das Bett und untersuchte die Leiche. Ja, er war leblos, leblos tot. Ich legte meine Hand auf das Herz und hielt es dort viele Minuten. Es gab keine Pulsation. Er war leblos tot. Sein Auge würde mich nicht mehr beunruhigen.

Kapitel 2: Die Verdeckung

Wenn du mich immer noch für verrückt hältst, wirst du das nicht mehr tun, wenn ich die weisen Vorsichtsmaßnahmen beschreibe, die ich zur Verdeckung der Leiche getroffen habe. Die Nacht neigte sich dem Ende zu, und ich arbeitete hastig, aber still. Zuerst zerlegte ich die Leiche. Ich schnitt den Kopf, die Arme und die Beine ab.

Dann nahm ich drei Bretter vom Fußboden der Kammer und legte sie zwischen die Balken. Ich setzte die Bretter dann so geschickt, so listig ein, dass kein menschliches Auge – nicht einmal seines – irgendetwas Falsches entdecken konnte. Es gab nichts zu reinigen – keine Art von Fleck – kein Blutfleck von irgendeiner Art. Ich war dafür zu vorsichtig gewesen. Eine Wanne hatte alles aufgefangen – ha! ha!

Als ich mit diesen Arbeiten fertig war, war es vier Uhr – immer noch so dunkel wie Mitternacht. Als die Glocke die Stunde schlug, klopfte es an der Straßentür. Ich ging hinunter, um sie mit leichtem Herzen zu öffnen – denn was hatte ich jetzt zu fürchten? Drei Männer traten ein, die sich mit perfekter Selbstsicherheit als Polizeibeamte vorstellten. Eine Schreie hatte ein Nachbar während der Nacht gehört; der Verdacht auf ein Verbrechen war geweckt worden; eine Anzeige war bei der Polizeistation erstattet worden, und sie (die Beamten) waren ausgesandt worden, um die Räumlichkeiten zu durchsuchen.

Ich lächelte – denn was hatte ich zu fürchten? Ich hieß die Herren willkommen. Der Schrei, sagte ich, war meiner eigener in einem Traum gewesen. Den alten Mann, erwähnte ich, sei im Lande abwesend. Ich führte meine Besucher durch das ganze Haus. Ich bat sie, gründlich zu durchsuchen – gut zu durchsuchen. Schließlich führte ich sie zu seiner Kammer. Ich zeigte ihnen seine Schätze, sicher, ungestört. In der Überschwänglichkeit meines Vertrauens brachte ich Stühle in den Raum und bat sie, sich hier von ihren Mühen auszuruhen, während ich selbst, in der wilden Kühnheit meines perfekten Triumphes, meinen eigenen Sitzplatz auf genau der Stelle unterlegte, unter der die Leiche des Opfers ruhte.

Die Beamten waren zufrieden. Meine Art hatte sie überzeugt. Ich war ausgesprochen entspannt. Sie setzten sich, und während ich heiter antwortete, unterhielten sie sich über vertraute Dinge. Doch bald wurde mir schwindelig und ich wünschte mir, dass sie gingen. Mein Kopf schmerzte, und ich hörte ein Klingeln in meinen Ohren: aber sie saßen weiter und unterhielten sich weiter. Das Klingeln wurde deutlicher: – Es ging weiter und wurde deutlicher: Ich sprach freier, um das Gefühl loszuwerden: aber es ging weiter und gewann an Bestimmtheit – bis ich schließlich feststellte, dass das Geräusch nicht in meinen Ohren war.

Zweifellos wurde ich jetzt sehr bleich; – aber ich sprach fließender und mit erhobener Stimme. Doch der Klang nahm zu – und was konnte ich tun? Es war ein tiefer, dumpfer, schneller Klang – so ein Geräusch, wie eine Uhr, die in Baumwolle gewickelt ist. Ich schnappte nach Luft – und doch hörten die Beamten es nicht. Ich sprach schneller – heftiger; aber das Geräusch nahm stetig zu. Ich erhob mich und stritt über Kleinlichkeiten, in hohem Ton und mit heftigen Gesten; aber das Geräusch nahm stetig zu. Warum wollten sie nicht gehen? Ich schritt mit schweren Schritten den Boden hin und her, als wäre ich durch die Bemerkungen der Männer zur Raserei getrieben – aber das Geräusch nahm stetig zu. Oh Gott! Was konnte ich tun? Ich schäumte – ich raste durch – ich schwor! Ich schwang den Stuhl, auf dem ich gesessen hatte, und rieb ihn über die Bretter, aber das Geräusch erhob sich über allem und nahm ständig zu. Es wurde lauter – lauter – lauter! Und die Männer unterhielten sich weiterhin angenehm und lächelten. War es möglich, dass sie es nicht hörten? Allmächtiger Gott! – nein, nein! Sie hörten es! – sie vermuteten es! – sie wussten es! – sie machten sich über meinen Schrecken lustig! – das dachte ich, und das denke ich immer noch. Aber irgendetwas war besser als diese Qual! Irgendetwas war erträglicher als diese Verspottung! Ich konnte diese heuchlerischen Lächeln nicht länger ertragen! Ich fühlte, dass ich schreien oder sterben musste! – und jetzt – nochmal! – hört zu! lauter! lauter! lauter! lauter! –

„Schurken!“, schrie ich, „täuscht euch nicht länger! Ich gestehe die Tat! – zerreißt die Bretter! – hier, hier! – Es ist das Schlagen seines abscheulichen Herzens!“