Stille Prinzessin Anatoliens

Einführung

In einem versteckten Tal, in dem die Mohnblumen wie blutrote Tränen schwankten, lag das Königreich Kâşân in erstickender Stille. Die Vögel schienen den Atem anzuhalten, und selbst der Wind wagte es nicht, zu laut zu flüstern. Die Alten murmelten noch immer anadan üryan – nackt wie bei der Geburt –, wenn sie an den Tag dachten, als Prinzessin Aylin den Mund öffnete und kein Laut erklang. Man erzählte, ein eifersüchtiger Dschinn habe ihre Stimme verflucht und jedes Wort in einen Kristallkäfig um ihren Hals gezwängt. Prinz Kemal, mit Schultern so breit wie ein Zedernbalken, legte zitternd seine Fingerspitzen auf den Anhänger, der an seiner Brust funkelte, während sein Herz schlug wie ferne Trommeln bei einem nächtlichen Fest. Inshallah schwor er, die Fesseln der finsteren Magie zu zerschmettern.

Die Schlossflure rochen nach feuchtem Stein und Rosenpulver – ein Duft, der zugleich von Pracht und Verfall kündete. Wandteppiche, einst in Azur und Gold erstrahlend, hingen nun wie struppige Schafe herab, ihre Farben vom Zahn der Zeit ausgelöscht. Kemals Blick wanderte zu der eisenbeschlagenen Tür, hinter der Aylin saß, die Finger an eine Laute gelegt, die sie nicht mehr zu spielen vermochte. Ein einziger Laternentropfen warf tanzende Lichtreflexe an die Wand, zerbrechlich wie ein Falterflügel.

Niemand wusste, wohin der Dschinn geflohen war. Legenden sprachen von einer verborgenen Oase in den Schwarzen Kiefern oder einer Höhle unter den Ruinen von Miletos. Karten gaben nur Rätsel preis. Noch ehe die Dämmerung wich, bestieg Kemal sein Pferd – die Mähne wie seidige Wellen – und trieb das Tier vorwärts, obwohl sein Brustkorb bebte. Der Weg schlängelte sich durch Olivenhaine, deren knorrige Stämme wie weise Heiler wirkten, die stumm Rat gaben. Jedes Blatt schien ihm Mut zuzuflüstern. Der Prinz presste die Lippen zusammen und machte sich daran, jenes Fünkchen Hoffnung zu verfolgen in einem Land, das in Schatten gehüllt war.

Nur eine bronzene Lampe, ein vom Mondlicht geküsstes Dolch und das unausgesprochene Versprechen, ihr die Stimme zurückzugeben, begleiteten ihn. Hinter ihm schlossen sich die Schloss­tore, als wollten sie seine Rückkehr verbieten, bis seine Aufgabe erfüllt war. Und so begann seine Reise unter einem rauchgrauen Himmel, wo das Schicksal wie ein stummer Wächter zwischen zerklüfteten Hügeln wartete.

1. Der Fluch offenbart

Kemal ritt, bis der Atem seines Pferdes in der kühlen Luft weiße Schwaden bildete, jeder Hauch wie ein kleines Gespenst, das in der Dämmerung verschwand. Hinter einem niedrigen Steinbogen hielt er an, wo Scherben von Tongefäßen mit seltsamen Runen übersät den Boden bedeckten. Hier roch die Luft nach feuchtem Basalt, und ein dumpfes Echo trommelte gegen Wände, die er noch nicht gesehen hatte. Die Alten im Dorf sagten, man müsse den Namen des Fluchwebers kennen und den Mut von zehn Männern besitzen, um einen Bann zu brechen.

Ein Blattrascheln verriet die Ankunft einer gedrungenen alten Frau, deren Gesicht Falten wie alte Pergamente zierten. In unterschiedlichen Pantoffeln und mit einem knorrigen Stab, gekrönt von einem moosgrünen Smaragd, hantierte sie. Mit kratziger Stimme sprach sie: "Allah kerim, du jagst einem Schatten nach. Der Fluch ward gewebt von dem Scheydan-Dschinn in der Jugend der Welt. Um deine Prinzessin zu erlösen, finde sein Abbild im Obsidiansee jenseits der Schwarzen Kiefern." Ihre Verachtung roch nach verbrannter Salbe.

Kemal ging in die Knie und antwortete ehrfürchtig: "Ich trage nur Hoffnung und diese Lampe bei mir." Er spürte den Stein an seinem Knie, kühl und bereit, seine eigene Geschichte preiszugeben. Die Alte ließ den Smaragd über einer kupfernen Schale baumeln. Blitze von grünem Licht tanzten in ihrem kühlen Inneren wie rastlose Glühwürmchen. "Der See liegt am Rande des Spukwalds", flüsterte sie. "Verirrst du dich vom Pfad, verstrickst du dich in eine Irrburg aus verdrehten Eichen, so unübersichtlich wie die Brieftasche eines Geizhalses."

Mit krummer Hand tippte sie ihm auf die Schulter. "Nimm dieses Talismans einer Falkenklaue, gebunden durch mein Gebet. Es vertreibt die niederen Geister, die den Lebenden nachstellen." Rau und lederig fühlte sich das Amulett in seiner Hand an, jede Pore mit winzigen Runen durchzogen. Als er es an seinen Gürtel band, surrte die Erde unter seinen Stiefeln. Ein Ast knackte hinter ihm – scharf wie eine Peitsche. Der Wald hinter dem Bogen ragte dunkel empor, seine Kiefern wie eine Kathedrale aus Schatten. Ein Käuzchen rief, hohl wie eine verwaiste Trommel, und Kemal richtete die Schultern auf.

2. Reise durch die Schwarzen Kiefern

Sternenlicht fiel durch die hohen Kiefern, deren Nadeln wie Stimmen in einer überfüllten Halle flüsterten. Die Luft schmeckte nach Harz und Erde, als atmete der Wald selbst. Kemals Laterne warf einen bernsteinfarbenen Kranz um ihn, der über knorrige Wurzeln und lauernde Schatten tanzte. Jeder Schritt zerbrach die Stille mit dem Knirschen unter seinen Stiefeln – eine mahnende Erinnerung daran, dass er in ein Reich des Unsichtbaren eingetreten war.

Ein schmaler Mond hing bleich über ihm, führte ihn an verdrehten Stämmen vorbei. Kühler Wind strich über sein Gesicht, sanft wie der Hieb einer feinen Klinge. Er bemerkte flüchtige Silhouetten: einen Fuchs, der lautlos zwischen den Stämmen verschwand, einen Hirsch, der im Laternenlicht erstarrte. Irgendwo plätscherte Wasser, weich wie ein Wiegenlied. Das Geräusch weckte Erinnerungen an Aylins Lachen, wärmer als das Feuer eines Winterherdes. Die süße Erinnerung legte sich wie Balsam in seine Brust.

An einer Weggabelung alter Eichen hielt er an und las eine vom Moos verwitterte Tafel ab. Die Schrift war kaum zu erkennen – Buchstaben, die sich wie Ranken wanden –, doch seine Fingerspitzen folgten vorsichtig der Inschrift: „Obsidiansee in weiter Norde.“ Er erhob sich und setzte seinen Weg fort, bis der Pfad so eng wurde, dass er wie eine Kehle wirkte, die ihn zu verschlingen drohte. Ein schaler Geruch von feuchtem Leder hing in der Luft, als läge irgendwo vergessenes Jagdge­rät im Gesträuch.

Plötzlich grollte ein tiefes Knurren aus der Dunkelheit. Zwei bernsteinfarbene Augen gleißten im Laternenlicht. Ein Ungetüm trat voran: ein riesiger Wolf, sein Fell von Asche und Schatten durchzogen. Reglos musterte er Kemal. Sein Puls hämmerte wie ein Kriegstrommel, doch der Prinz griff nach dem Dolch. Er zögerte, ob er fliehen sollte, als das Amulett an seinem Gürtel leicht vibrierte – ein Herzschlag, der seinen eigenen beruhigte. Leise murmelte er: „Sakin ol, sei ruhig.“

Er streckte die Hand mit dem Falkenkrallen-Talisman aus. Der Wolf schnüffelte, unterzog das Leder einer genauen Prüfung und neigte überraschend den Kopf, ehe er im Schatten verschwand. Kemal atmete sacht aus. Der Wald schien erleichtert aufzuseufzen. Ihn trieb weiter der Klang von Wasser, bis er auf eine kleine Lichtung trat. Dort lag der Obsidiansee, so schwarz, dass jedes Licht in ihm zu versinken schien.

3. Prüfungen der Wüstenruinen

Nachdem er den flüsternden Hain verlassen hatte, zog Kemal weiter gen Süden in ein ausgedörrtes Land, wo sandige Dünen wie ein goldenes Meer flimmerten. Die Sonne klebte an seiner Haut, so drückend wie die Umarmung eines Sommers, der kein Ende kennt. Jeder Sandkorn drang in seine Stiefel, scharf wie gemahlenes Glas, und erinnerte ihn daran, dass die Wüste Leib und Geist prüfen würde.

Zur Mittagsstunde erhoben sich am Horizont marmorne Säulen wie Trugbilder – die Wüstenruinen von Karaman. Halb versunken zogen sich die zerbrochenen Kolonnaden dahin wie die Knochen einer längst versunkenen Bestie. Zwischen zerbröckelten Statuen wanderte er, deren Gesichtszüge von Erosion verblichen waren. Die Luft roch nach Weihrauch und ausgedörrter Lehmsonne. In der Ferne klimperte eine Windspiel-Klangfeder, die im plötzlichen Hauch klang wie Applaus in einer leeren Halle.

Man munkelte, der Dschinn hauste unter der größten Säulenhalle, verborgen hinter einer Geheimtür, die sich nur durch ein uraltes Wort im alten Dialekt öffnen ließ. Kemal strich mit den Fingern über schwach erkennbare Glyphen in einer umgestürzten Säule und sprach die Worte, die ihm die Alte überliefert hatte: „Ezhira mel kadan.“ Die Erde bebte, und ein Steinplattensegment verschob sich, gab einen schmalen Durchgang frei, durch den Lichtschächte von oben fielen.

Drinnen war die Luft kühl, durchzogen von Staub und einem scharfen Unterton. Mit erhobener Laterne schritt er voran. Schatten zitterten über Wände, bemalt mit Ocker- und Rußszenen, die eine geflügelte Gestalt – den Dschinn – zeigten, wie sie die Stimme einer Maid in einen Kristallamulett bannte. Der Kristall in der Wandmalerei flackerte selbst im Laternenlicht, als atme das Bild.

Ein dumpfes Summen hallte durch den Gang, wie Trommeln aus einer verborgenen Kammer. Schließlich stieß er auf drei versiegelte Türen, jede beschriftet mit einem Rätsel in sternlichtschimmernder Tinte:

"Ich spreche, ohne ein Wort zu äußern; ich bewege mich, ohne meinen Platz zu verlassen; was bin ich?"

Kemal grübelte, erinnerte sich an die Geschichten seines Lehrers. „Ein Spiegel“, flüsterte er. Die mittlere Tür ächzte auf wie ein erschöpfter Krieger.

Jenseits klaffte eine Grube aus schwarzem Sand. An der Felswand verlief eine schmale Leiste, der er anklammerte. Ozon stach in die Nase, und irgendwo raschelte es, als würden Flügel schlagen. Schritt für Schritt überquerte er den Abgrund, jeder Herzschlag ein Hammerschlag. Auf der anderen Seite ruhte auf einem dunklen Sockel das Kristallamulett, das Aylins Stimme gefangen hielt.

Als er die Hand danach ausstreckte, hallte höhnisches Gelächter – trocken wie Staub. Der Dschinn trat hervor: hager, mit Augen wie glühende Kohlen und einem Grinsen heißer als die Wüstensonne. Kemal zuckte zurück, hob jedoch die Lampe. Das Amulett an seinem Gürtel pulsierte. Mit aller Kraft packte er die Amulettkristalle. In ihnen wirbelten die eingeschlossenen Stimmen, ein gefangenes Konzert. Mit einem lauten Schrei riss er es heraus. Der Dschinn stürzte vor, Krallen kratzten über den Stein, doch das Talismanlicht flammte auf und verbannte die Gestalt mit einem Kreischen, das die Säulen erbeben ließ. Stille kehrte ein. In Kemals Hand ruhten nun nur noch splittrige Glasstücke.

4. Die letzte Konfrontation

Durch Olivenhaine, duftend nach Meer und gesprenkeltem Sonnenlicht, kehrte Kemal zurück, das Kristallamulett schwer im Gepäck. Der Pfad zog sich an Terrassenhängen entlang, jeder Schritt weckte den Geruch von gärenden Oliven in Holzfässern. Zikaden summten wie ferne Saiteninstrumente – eine Melodie der Hoffnung.

Am Taleingang erhob sich das Schloss, die Türmchen scharf gezeichnet gegen den Abendhimmel. Fackeln flackerten im Dämmerwind, ihr Schein versprach eine Heimkehr. Doch als er sich dem Tor näherte, formten sich Schattengestalten – Reste der Dschinnmagie. Sie zischten und stürzten sich auf ihn: gespenstische Hunde, wraithartige Figuren mit hohlen Augen, ihr Atem eisig wie Winterluft.

Kemal zog das Amulett hervor. Seine Oberfläche war seit dem Sieg matt geworden, doch Aylins erstickte Stimme bebte darin wie ein gefangenes Vögelchen. Er hob den Kristall hoch. Die Schatten zögerten, rückten von der sanften Pulsation zurück. Er trat vor, lieh seine Stimme den Worten der Alten: „Bei altem Licht und neuem Morgen, durchbreche ich euern Bund!“ Der Kristall erstrahlte in blendender Pracht, vertrieb jede Scheingestalt in einem Wirbel aus Leuchtpartikeln wie Glühwürmchen in einer Sommernacht.

Stille folgte. Mit klopfendem Herzen durchschritt er den Hof und stieg die vertrauten Marmorstufen empor. Die großen Türen glitten auf, als erkannten sie ihren Herrn. Im Inneren reihte sich Laternenglut wie flüssiges Gold an den Wänden. Am Ende der Halle saß Aylin auf einem Samtsessel, die Augen weit vor Staunen. Sie wirkte zerbrechlich wie eine Mondblume, bleich und reglos.

Kemal sank vor ihr auf ein Knie. Sanft wickelte er das Amulett aus seinem Lederband. Die Luft schmeckte nach Jasmin und Erwartung. Mit leisem Atem legte er den Kristall auf Aylins Kehle. Einen Augenblick lang regte sich nichts als das leise Flackern der Flammen. Er schloss die Augen und hauchte: „Lass ihre Stimme frei fließen, wie ein Fluss, der das Meer findet."

Ein Zittern durchfuhr den Kristall. Lichtblitze brachen hervor in einem Farbenmeer aus Rosé, Gold und Smaragd. Aylins Lippen öffneten sich. Ein Laut, anfangs zart wie der Ton eines einsamen Vogels, entfaltete sich zu Worten: „Kemal … mein Herz … du bist gekommen.“ Ihre Stimme sprudelte klar wie eine Bergquelle, süß wie mit Honig durchtränkte Feigen. Kemal spürte, wie Tränen seine Augen brannten – Tränen, die er ein Leben lang zurückgehalten hatte.

Um sie herum flammten die Fackeln heller auf, Banner wehten, als bräche Jubelwind herein. Diener und Wachen stürzten herbei, überwältigt vom Klang ihrer Stimme. In jener erleuchteten Halle war der Fluch gebrochen. Aylin erhob sich, fand seine Hand, und er half ihr auf, während sie sich an seine Brust lehnen durfte, ihre Stimme sanft wie eine gespielte Laute.

Schluss

Als die Morgenröte über Kâşân zog, erwachte das Reich zu einem Konzert aus Vogelgesang und Jubelglocken. Poppeln blühten unter den ersten Sonnenstrahlen, und der Duft von Olivenhainen trug Gelächter durch die Täler. In der Großen Halle erklang Aylins Stimme im Gesang, jede Note heller als gesponnenes Sternenlicht. Höflinge weinten vor Freude, ihre Tränen glitzerten wie Tau auf frischem Frühlingsgrün. Kemal sah ihr zu, das Herz so leicht wie die Falken, die über den Türmen kreisten.

Unter einem Bogen aus Jasmin und Orangenblüten gaben sie sich das Jawort, während Blütenblätter wie Konfetti in einem freudigen Sturm zu Boden segelten. Die Alte, nun gebrechlich, aber lächelnd, als hätte die Jugend ein letztes Mal ihr Antlitz gestreift, segnete sie in der alten Sprache: „Mögen eure Stimmen niemals schweigen und eure Herzen im ewigen Licht brennen.“ Die Schlossmauern hallten ihr Gebet wider und trugen es hinüber zu fernen Dörfern.

In den folgenden Jahren wanderten Lieder von der Schweigenden Prinzessin durch Anatolien, gesungen von Barden auf Marktplätzen und am Feuer der Bauern. Mütter summten Wiegenlieder der Hoffnung, Kinder riefen die Geschichte herbei, wenn Stürme die Fenster erzittern ließen. Kemal und Aylin herrschten mit Weisheit, ihr Reich geprägt von Mitgefühl und Tapferkeit. Jedes Jahr, wenn das erste Licht des Morgens brach, schlenderten sie Hand in Hand durch die Mohnfelder und erinnerten sich an die Schatten, die sie überwunden hatten.

Im Zwielicht mochte eine Brise die Blütenblätter rühren und ein leises Lied durch das Tal tragen – Aylins Melodie, eine Mahnung, dass selbst tiefste Stille von der unerschütterlichen Kraft der Liebe überwunden werden kann. So lebt die Erzählung weiter, von Generation zu Generation geflüstert, ein Leuchtfeuer der Hoffnung auf dunklen Pfaden, das jedes Herz zum Versprechen des Sonnenaufgangs führt.