Petrosinella: Ein italienisches Rapunzel-Märchen voller Hoffnung

Introduction

Morgenröte ergießt ihr honiggoldenes Licht über die sanft geschwungenen Weinberge der Toskana und vergoldet Zypressenhaine sowie terrassierte Olivenhaine. In einem bescheidenen Bauernhaus auf einem sonnengewärmten Hügel hält Livia ihren geschwollenen Leib in den Armen, während ihre Augen vor Verlangen fast schwer werden. Seit den Herbstmärkten pocht ihr Herz unaufhörlich nach Petersilie – nach den leuchtend frischen Blättern, die auf der Zunge tanzen. Sie träumt von der kühlen Schärfe des Krauts unter der Mittagsglut und stellt sich vor, wie es in duftende Saucen und frisches Brot eingewoben wird.

Mateo, ihr hingebungsvoller Ehemann, beobachtet sie mit zärtlicher Sorge. Er steht vor dem Hahnenschrei auf, pflügt die kleinen Felder und kehrt mit wildem Fenchel und würzigen Zweigen heim, um ihren Appetit zu stillen. Doch Livias Verlangen wird gefährlich: Mit jedem Sonnenaufgang zittert sie, stürzt nach draußen und verschlingt rohen Stängel um Stängel, bis ihre Lippen bluten. Als der örtliche Arzt warnt, diese Obsession gefährde Mutter und Kind, fasst Mateo den Entschluss, Petersilie von anderswo zu besorgen.

Jenseits ihrer Weinberge liegt der ummauerte Garten der Zauberin, betreut von einer geheimnisvollen Frau, die nur als La Marchesa Vestina bekannt ist. Ihre Tore glänzen wie poliertes Bronze, ihre Hecken sind von jadegrünen Ranken gekrönt. Mateo nähert sich in der Dämmerung, in der Hoffnung, unbemerkt ein paar zerdrückte Blätter zu stehlen. Doch als die Dämmerung tiefer wird, tritt Vestina in einem Kleid aus mottengrauem Satin hervor, und Kerzenlicht spiegelt sich in ihren Augen. Sie erklärt sich bereit, Livias Leben zu verschonen – doch zu einem schrecklichen Preis: das Erstgeborene, mit Haaren so golden wie die toskanische Sonne.

Unter einem rosengoldenen Himmel legt Mateo den Schwur ab. Ohne den wahren Preis zu erahnen, kehrt er mit der kostbaren Petersilie heim. Livia isst ihren Hunger fort und schläft in seligen Träumen. Aber als im Haus der erste Schrei des Neugeborenen ertönt, regt sich jenseits der Hügel schon das Schicksal, und das Los des kleinen Petrosinella ist besiegelt.

A Craving in the Rosemary Fields

Im ersten Licht des Morgens irrte Livia durch den rosmarinumschmeichelten Hof, ihre blassen Finger strichen über die duftenden Zweige, die ihr doch nichts boten. Selbst die süße Harznote des Krauts vermochte ihre alles verschlingende Gier nicht zu lindern. Sie ließ sich auf eine Steinbank fallen, ihr Herz pochte wie eine Trommel in ihren Ohren. Mateo kehrte zurück mit wildem Fenchel, Lorbeerblatt und allem Grün, was der Markt bot, doch ihr Mund verweigerte alles außer Petersilie.

Verzweifelt folgte er ihren heimlichen Schritten bis zum Rand seines Besitzes, wo knorrige Weinreben an den Mauern der Zauberin emporstiegen. Hinter jenen Steinmauern wuchs die Kostbarkeit, die Livias fiebrige Träume verfolgte. Mateo beobachtete die Wachen, wartete, bis die Laternen schwächer flackerten, und schlüpfte durch einen niedrigen Torbogen in mondbeschienene Innenhöfe. Dort standen hinter eisernen Gittern akkurate Reihen von Petersilienpflanzen, unter flackernden Fackeln.

Mit klopfendem Herzen schnitt Mateo Bündel mintgrüner Blätter ab, jedes Abreißen hallte in der stillen Nacht wider. Plötzlich erklang eine Stimme – weich und doch so scharf wie zerbrochenes Glas – aus den Schatten. Vestina trat hervor, ihr rabenschwarzes Haar fiel über einen kastanienfarbenen Umhang. Sie winkte ihn näher, Kerzenschein tanzte in ihren Augen. Mateo blieb der Atem stehen, als sie nur eine Frage stellte: „Was willst du mir für dieses Geschenk geben?“

Ohne zu zögern sprach er im Namen Livias und des Kindes, das sie erwartete: „Mein Erstgeborenes. Ihr Haar – so golden wie die Sonne – soll dir gehören, Dame Vestina.“

Schatten legten sich auf Vestinas Lippen, als sie lächelte. „So sei es.“ Ihre Hand strich über sein Handgelenk, und eine Kälte kroch ihm in die Knochen. Als Mateo bei Tagesanbruch heimkehrte, trug er keine Münzen bei sich, nur das blasse Kraut, das seine Frau rettete und das Kind verdammte. Livia verschlang die Petersilie und sang vor Erleichterung, doch Mateos Freude war so hohl wie die mondlose Nacht, aus der er geflohen war.

Petrosinella’s Tower

Petrosinellas erstes Weinen hallte durchs Bauernhaus, noch ehe Vestina im Morgengrauen erschien. In silbergrauen Seidengewändern gebettet, trug die Zauberin das Kind in die nebelverhangenen Hügel. Livia streckte die Arme nach ihrer Tochter aus, doch Vestinas Stimme, kalt wie Reif, gebot ihr, zurückzubleiben. Das Baby gluckste in ihren Armen, und für einen Augenblick flammte ein Hauch von Zärtlichkeit in den dunklen Augen der Zauberin auf. Dann verschwand sie im Morgennebel.

Jahre vergingen, und das Kind wuchs unter Vestinas unerbittlicher Obhut heran. Tagsüber fiel das Sonnenlicht durch schmale Fenster weit oben in einen einsamen Turm. Efeu rankte sich um den rauen Stein, Jasmin kletterte bis zum Dach und trug das Flüstern der Vögel hinauf. Petrosinella flocht Kränze aus Wildblumen und brachte sich selbst das Spielen auf einer Zypresse-Laute bei. Ihr langes, goldenes Haar ergoss sich wie geschmolzene Seide an der Turmwand herab, ein lebendiges Seil, das sie mit dem Himmel verband.

Obwohl sie Bücher der Magie und Duftessenzen aus ganz Italien besaß, sehnte sich Petrosinella nach der Welt jenseits der Mauern. Manche Abende presste sie die Stirn ans kalte Fenster, beobachtete Schäfer, die ihre Herden über lavendelfelder heimführten, Laternen wie Glühwürmchen im Dämmerlicht. Nachts trugen Wind und Ferne Lachen und Musik von Dorf­festen heran. Sie versuchte, mit der sicheren Monotonie ihres goldenen Käfigs zufrieden zu sein, doch jede Jahreszeit steigerte nur ihre Sehnsucht.

Vestina besuchte sie selten, und wenn sie kam, erinnerten ihre strengen Blicke Petrosinella an die Schuld, die sie barg. Die Zauberin lehrte sie Tränke gegen Unruhe und Zauberformeln, die den Hunger stillten – feine Andeutungen an die Mutter, die sie nie gekannt hatte. Unter den Schäfern wuchs das Gerücht von einer goldhaarigen Jungfrau im einsamen Turm hoch über den Olivenhainen. Man flüsterte, ihr Gesang könne selbst die tiefsten Wunden heilen. Doch niemand wagte es, die efeubewachsenen Mauern hinaufzuklettern … bis der Prinz kam.

The Prince in the Cypress Woods

Prinz Adriano ritt unter sonnengetupften Zypressenalleen, sein Kastanienfalbe wählte behutsam den kieselgesprenkelten Pfad. Die Intrigen am königlichen Hof hatten ihn ermüdet; er sehnte sich nach etwas Echtem, das die Seele rührte. Eines Abends, als die Brise eine ferne Melodie trug, blieb er am Hügelkamm stehen und lauschte. Es war eine Stimme von kristalliner Reinheit, die ein Wiegenlied sang, das er nicht kannte und doch tief in sich verspürte.

Dem Klang folgend, entdeckte er den efeuumrankten Turm, umgeben von prunkvollen Blumen. Unter seinem Schatten stieg er ab, flüsterte: „Petrosinella, lass dein Haar herab.“ Zunächst blieb es still. Dann entrollten sich goldene Strähnen wie gesponnenes Sonnenlicht und warfen sich um einen Ast. Mit klopfendem Herzen ergriff Adriano das Haar und begann zu klettern, jeder Knoten und jede Locke war ein Strang der Hoffnung.

Im Innern saß Petrosinella an einem niedrigen Tisch, über Papiere und Farbpigmente gebeugt. Ihre Augen, so hell wie Tau auf Weizenfeldern, weiteten sich vor Überraschung. „Wer bist du?“ hauchte sie. Adriano kniete, neigte das Haupt. „Ein Prinz auf der Suche nach Wahrheit. Dein Lied führte mich hierher.“

Bis zum Mondaufgang sprachen sie über befreite Gärten und ungehemmtes Lachen. Petrosinella erfuhr von fernen Höfen und Meeren, Adriano entdeckte ihre Gabe für Illusionen und Heiltränke. Nacht für Nacht kehrte er zurück und verwebte ihre Welten miteinander. Doch mit jeder Begegnung lag ein Schatten über ihnen: Vestinas Versprechen schwebte über Petrosinella wie eine fallbeilgleiche Drohung.

Eines Morgengrauens, als Adriano einen Pfad durch ihr Haar hinauf zum Dachgarten suchte, zögerte Petrosinella. „Was, wenn der Preis unserer Liebe höher ist, als ich zahlen kann?“ flüsterte sie. Doch in seinen Augen stand nur unerschütterliche Hingabe. „Gemeinsam,“ versprach er, „brechen wir jeden Fluch.“ So schwuren sie sich unter einem Himmel aus Rosé und Violett, ahnungslos, welcher Verrat Vestina bereits plante.

Betrayal and Banishment

Ihre heimliche Liebe blühte wie nachts erblühende Rosen, bis am Vorabend der Frühlingssonnenwende Vestinas Schatten über den Hof fiel. Die Zauberin, mit silbernen Augen verengt, rief Petrosinella hinab auf den Turmboden. Herzklopfen in der Brust stieg die Jungfrau hinab und fand ihren goldenen Zopf abgeschnitten, die Enden zu rauen Stricken verknotet, die in eine verborgene Tür führten. Vestinas Stimme war kalt wie Marmor. „Deine Schuld ist fällig.“

Adriano, der oben wartete, hörte Petrosinellas Schrei. Er rannte zu ihr, doch Vestina verflocht den Turm in einen neuen Bann: Die Treppen verschwanden, ersetzt durch blanke Steinwände. Unten sank Petrosinella auf die Knie, Tränen sammelten sich wie Regen in ihrem Kleid. Mit einer Handbewegung warf die Zauberin sie durch einen schmalen Torbogen und versiegelte ihn hinter einem Dornenvorhang.

In einem mondbeschienenen Hain jenseits der Hügel erwachte Petrosinella allein, das brennende Gefühl des Verrats tief in ihrer Brust. Vestinas dunkles Lachen hallte im Wind nach. Sie wanderte durch Heidekraut und Dorngebüsch, strich mit den Fingern über die stachligen Ranken, ihre Seele gezeichnet, aber ungebrochen. Sie erkannte: Der Turm war zugleich Käfig und Metamorphose gewesen. Ohne ihn fühlte sie sich kraftlos und doch seltsam frei.

Adriano stieg aus den Trümmern des Turms – die Steine zu Schutt zerfallen – blutig und verzweifelt. Er durchkämmte die Lande, lockte mit Gold und Gnade, wer ihm den Weg zur verlorenen Maid wies. Gerüchte leiteten ihn über sonnenverbrannte Ebenen und nebelige Hügel, bis er Petrosinella fand, ausgehöhlt und doch strahlend unter Eichendach und Rosenblüte.

Er sank zu ihren Füßen, hob sie in die Arme. „Mein Herz war ein leerer Turm ohne dich,“ gestand er. Petrosinella, deren Wille durch den Schmerz geschärft war, legte eine Hand an seine Wange. „Alles, was die Zauberin uns nahm, ist verloren – doch einander haben wir behalten.“ Im ersten Licht des Morgens schworen sie, Seite an Seite zu wandeln und jeder Magie die Stirn zu bieten.

Conclusion

Bei Sonnenaufgang kehrten Petrosinella und Adriano zurück zu dem Turm der Zauberin – nun eine Ruine, von Wildblumen und Efeu zurückerobert. Vestina erschien, ihre Macht geschwächt durch das Entwirren ihres eigenen Fluchs. Petrosinella trat vor, ihr Haar mit Gänseblümchen und Rosmarinzweigen geflochten. „Eure Abkommen vermögen den Willen zweier Herzen nicht zu binden,“ sagte sie mit fester Stimme. Ein Erschrecken huschte über Vestinas Gesicht, als ihre Schatten im Morgenlicht zerrannen.

Mit einem letzten Zauberspruch zerfloß ihre Magie zu einem blassen Nebel, der leise im Wind verschwand. Wo einst kalter Stein stand, erhob sich nun eine offene Terrasse, betört von Orangenblüten und Jasminduft. Der Turm hatte sich von einem Gefängnis zu einem Palast der Möglich­keiten gewandelt. Im Hof umarmten Mateo und Livia ihre Tochter und den Prinzen, Tränen der Erleichterung mischten sich mit Lachen.

Petrosinella schwor, das Wissen, das Vestina ihr gegeben hatte, zu nutzen, um Land und Leute zu heilen. Gemeinsam gründeten sie mit Adriano ein Asyl für all jene, die von körperlichen und seelischen Begierden gequält wurden. Unter sonnengewärmten Arkaden lehrten sie die Dorfbewohner, Sehnsucht in Kunst, Musik und Freundschaft zu lenken. Livias Petersiliengier wich der Freude am Anlegen von Kräutergärten, die Hungrige nährten und gebrochene Herzen heilten.

Als die Laternen in der Dämmerung zu glühen begannen, standen Petrosinella und Adriano auf dem höchsten Balkon des Turms und blickten über Weinberge und Zypressenhaine. Ihre Reise hatte jeden Faser ihrer Tapferkeit geprüft, doch Liebe und Ausdauer schmiedeten ein neues Vermächtnis. Ein letztes Mal wehte Petrosinellas Wiegenlied durch das Tal – ein Lied der Hoffnung, der Freiheit und des Versprechens, dass selbst die dunkelsten Abkommen durch unerschütterliches Vertrauen in das menschliche Herz gebrochen werden können.