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Über die Geschichte: Ngoné und die heilige Maske ist ein Legend aus senegal, der im Ancient spielt. Diese Poetic Erzählung erforscht Themen wie Courage und ist geeignet für All Ages. Sie bietet Moral Einblicke. Die mutige Reise eines Mädchens, um das heilige Relikt ihres Dorfes aus dem Reich der Djinn zurückzuholen.
Einleitung
Im Herzen Senegals, wo das Land mit der Weisheit alter Geister atmet und die Affenbrotbäume die Geheimnisse der Vergangenheit flüstern, lag ein Dorf namens Ndiongolor. Es war ein Ort, an dem Tradition heilig war, wo Geschichten das Leben der Menschen prägten und die Geister der Ahnen mit unerschütterlicher Hingabe geehrt wurden.
Alle fünfzig Jahre feierte das Dorf ein großes Fest zu Ehren von Jomfatu, dem Schutzgeist ihres Landes. Im Zentrum der Zeremonie stand die Heilige Maske von Jomfatu, ein Relikt, das über Generationen hinweg weitergegeben wurde, aus dem Holz eines alten Baumes geschnitzt und mit der Kraft der Ahnen versehen sein sollte. Das Festival war nicht nur ein Fest; es war ein Bund zwischen den Lebenden und den Geistern, eine Erneuerung von Gleichgewicht und Wohlstand.
Doch als das Fest näher rückte, geschah eine Katastrophe.
Eines Morgens erwachte das Dorf und stellte fest, dass die heilige Hütte verwüstet worden war. Die Maske – das wertvollste Relikt von Ndiongolor – war verschwunden. Die Nachricht verbreitete sich wie ein Lauffeuer und löste Wellen der Angst unter den Menschen aus. Ohne die Maske konnte das Fest nicht stattfinden. Ohne das Fest könnten die Geister sie verlassen.
Mitten im Chaos stand ein junges Mädchen namens Ngoné mit pochendem Herzen. Anders als die anderen, die verzweifelten, spürte sie etwas tief in sich erwachen – einen Ruf. Sie war erst vierzehn, aber sie war schon immer anders gewesen. Unruhig. Neugierig. Unerschrocken vor Dingen, die andere mieden.
„Die Maske muss gefunden werden“, sagte sie mit fester Stimme.
Die Dorfältesten, versammelt in ihrer Ratshütte, sahen sie mit müden Augen an.
„Das ist keine Aufgabe für ein Kind“, sagte Onkel Demba und schüttelte den Kopf. „Es ist eine Reise voller Gefahren.“
Maam Koumba, Ngonés Großmutter und die Griot des Dorfes, betrachtete sie mit Augen, die viele Jahreszeiten gesehen hatten. „Und doch“, murmelte sie, „vielleicht haben die Geister sie auserwählt.“
Das darauffolgende Schweigen war von Unsicherheit durchdrungen. Schließlich sprach der Älteste des Rates. „Wenn die Geister auserwählt haben, müssen wir zuhören.“
Und so wurde es beschlossen. Ngoné, das Mädchen, das nie über den Fluss hinausgewagt hatte, sollte sich auf die Suche nach der heiligen Maske machen.
Sie wusste nicht, was sie jenseits der Sicherheit ihres Zuhauses erwartete. Sie kannte die Gefahren, die in den Schatten lauerten, nicht.
Alles, was sie wusste, war, dass sie die Maske zurückbringen musste.
Sonst würden die Geister ihr Volk für immer verlassen.
Die Fußspuren im Staub
Der Morgen nach dem Diebstahl versammelten sich die Ältesten vor der heiligen Hütte und inspizierten die wenigen Beweise, die zurückgeblieben waren.
Ein einzelner Fußabdruck.
Es war nicht der Abdruck eines Dorfbewohners – zu schmal, zu leicht. Wer auch immer die Maske genommen hatte, war ein Fremder.
Ngoné kniete sich daneben und verfolgte die Ränder der Spur mit ihren Fingern. „Das gehört nicht zum Dorf“, sagte sie.
Ältester Moussa nickte. „Nein, das ist der Fußabdruck von jemandem, der leicht tritt, wie ein Jäger… oder ein Dieb.“
Ein Murmeln ging durch die Dorfbewohner. Misstrauen verwandelte sich in Angst.
„Könnten es die Geister gewesen sein?“ flüsterte jemand.
„Die Dschinn“, murmelte ein anderer.
Doch Maam Koumba schüttelte den Kopf. „Kein Geist hinterlässt Fußspuren im Staub.“
Die Ältesten diskutierten. Einige wollten eine Suchgruppe entsenden. Andere fürchteten, was sie finden könnten.
Doch Ngoné wartete nicht. In jener Nacht, während das Dorf debattierte, packte sie einen kleinen Beutel – getrocknete Hirsekuchen, einen Wassersack und ein kleines Amulett, das Maam Koumba ihr einst gegeben hatte. Ein Schutzamulett.
Dann, unter dem Mantel der Dunkelheit, folgte sie den Fußspuren aus dem Dorf.
Sie wusste nicht, wohin sie führen würden.
Sie wusste nur, dass sie ihnen folgen musste.
Die Geschichte des Tricksters
Die Fußspuren führten sie über die Hirsespflanzen hinaus, am Flussbogen vorbei und in den dichten Wald von Soumbe. Je tiefer sie ging, desto mehr schlossen sich die Bäume um sie herum. Die Luft wurde dicht, gefüllt mit den Geräuschen unsichtbarer Kreaturen.
Und dann sah sie ihn.
Ein Mann saß auf einem umgestürzten Baumstamm und schnitzte mit einem gebogenen Messer eine kleine Holzfigur. Sein Haar war wild, seine Gewänder geflickt und abgenutzt. Aber seine Augen – scharf und glänzend – hatten die Schlauheit eines Fuchses.
Samba der Trickster.
Ngoné hatte die Geschichten gehört. Er war ein Außenseiter, ein Mann, der von seinen Witzen lebte, weder vertraut noch wirklich gefürchtet. Er war dafür bekannt, Geheimnisse zu verkaufen… gegen einen Preis.
„Du bist weit gekommen für ein Mädchen“, sagte er, ohne aufzuschauen.
Ngoné zuckte nicht zusammen. „Ich suche die Heilige Maske von Jomfatu.“
Samba grinste. „Und du glaubst, ich habe sie?“
„Nein“, sagte Ngoné vorsichtig. „Aber ich glaube, du weißt, wer sie hat.“
Der Trickster lachte leise, sein Messer glitt mühelos durch das Holz. „Klug. Aber Wissen ist nicht umsonst.“
Ngoné griff in ihren Beutel und zog eine einzelne Kuhrmuschel heraus. Ein Angebot der Griot.
Sambas Lächeln wurde breiter. „Ein fairer Preis.“ Er beugte sich vor. „Die Maske wurde von einem Fremden gestohlen. Kein Mensch, kein Geist, sondern etwas dazwischen.“
Ngonés Magen drehte sich um. „Die Dschinn.“
Samba nickte. „Sie haben sie jenseits des Flusses, in ihr Reich, gebracht.“
Ein Schweigen senkte sich zwischen ihnen.
Niemand überschritt das Land der Dschinn.
Niemand, der es tat, kehrte je zurück.
Aber Ngoné hatte keine Wahl.
Sie drehte sich um, um zu gehen.
„Warte“, rief Samba ihr nach. „Du wirst das brauchen.“
Er warf ihr einen kleinen Beutel zu. Sie fing ihn auf und spürte etwas Glattes darin.
„Ein Amulett“, sagte Samba. „Für das Überqueren in ihre Welt.“
Ngoné zögerte.
Sie vertraute ihm nicht.
Doch sie nahm das Amulett trotzdem.
Dann drehte sie sich zum Fluss um.
Das Land der Dschinn
Der Fluss war anders als alles, was sie je gesehen hatte. Breit, dunkel und unheimlich still.
Ngoné holte tief Luft und trat auf die Steine, die eine natürliche Brücke bildeten.
Im Moment des Überquerens änderte sich die Welt.
Die Luft roch anders – reicher, wilder. Die Bäume waren höher, ihre Wurzeln wie verdrehte Hände, die nach ihren Knöcheln griffen. Die Schatten bewegten sich, beobachteten sie.
Und dann sah sie ihn.
Den Dschinn.
Er war groß, gehüllt in Gewänder aus dem Nachthimmel, seine goldenen Augen leuchteten wie Glühwürmchen.
„Du suchst die Maske“, sagte er, seine Stimme wie der Wind.
Ngoné nickte, ihre Finger umschlossen Sambas Amulett fest. „Sie gehört meinem Volk.“
Der Dschinn musterte sie. „Zu nehmen, was den Dschinn gehört, muss ein Pakt geschlossen werden.“
Ngoné schluckte. „Was wollt ihr?“
„Eine Geschichte“, sagte der Dschinn. „Eine wahre Geschichte, so tief wie der Fluss.“
Ngoné schloss die Augen.
Und sie sprach.
Sie sprach von ihrem Dorf, von den Affenbrotbäumen, die ihre Geschichte hielten, von den Griots, die ihre Vergangenheit sangen. Sie sprach von den Ahnen, den Geistern, die sie leiteten.
Sie sprach von der Maske – nicht nur als ein Objekt, sondern als ein Geist selbst.
Als sie fertig war, war der Dschinn schweigsam.
Dann enthüllte er mit einer Handbewegung die Maske.
„Ihr habt die Ahnen geehrt“, sagte er. „Nimm sie.“
Ngoné hielt die Maske fest an ihre Brust.
Und sie rannte.
Die Rückkehr
Bei Morgengrauen erreichte sie Ndiongolor, atemlos und triumphierend.
Als die Dorfbewohner die Maske sahen, verstummten sie.
Und dann hob Maam Koumba sie hoch.
„Die Geister haben gesprochen!“, rief sie aus.
Das Festival war gerettet.
Und von diesem Tag an wurde Ngonés Name unter den Griots gesungen, für immer in Erinnerung als Ngoné, die Hüterin der Heiligen Maske.
