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Über die Geschichte: Die Wächter des Blutflusses ist ein Legend aus south-africa, der im 19th Century spielt. Diese Dramatic Erzählung erforscht Themen wie Courage und ist geeignet für Adults. Sie bietet Historical Einblicke. Ihre Mission war es, die Geschichte zu enthüllen.
Der Blutfluss, sein Name durchtränkt von Legenden und Geschichte, war lange ein Ort des Flüsterns und der Warnungen gewesen. Seine Gewässer, nach jedem heftigen Regenrot gefärbt, sollten die Erinnerungen der Krieger bewahren, die in der berüchtigten Schlacht von 1838 ihr Leben verloren hatten. Für die Einheimischen war der Fluss mehr als nur ein historisches Wahrzeichen – er war ein lebendiges Wesen, eine rastlose Kraft, die nicht vergisst.
Dr. Helena Kruger glaubte nie an Geistergeschichten. Als erfahrene Archäologin mit dem Ruf, die Geheimnisse der südafrikanischen Vergangenheit auszugraben, lebte sie von dem Greifbaren, dem Realen. Doch als sie am Flussufer stand und auf die Koordinaten starrte, die ihr Mentor, Professor Themba Zulu, ihr gegeben hatte, breitete sich ein seltsames Unbehagen in ihr aus.
Sie war nicht allein. Ihr Assistent, Liam van Rooyen, ein skeptischer Historiker mit einem Auge für Details, stand neben ihr und tippte ungeduldig auf sein GPS. Ihre einheimische Führerin, Nomusa Dlamini, hielt eine vorsichtige Distanz, ihre dunklen Augen durchkämmten den Fluss, als erwartete sie, dass etwas aus den Tiefen emporsteigen würde.
„Bist du sicher, dass das der Ort ist?“ fragte Liam und runzelte die Stirn über der Karte.
Helena nickte. „Das ist es. Wenn die Aufzeichnungen stimmen, sollte die Kammer unter uns liegen.“
Nomusa atmete scharf aus. „Mein Vater hat mich vor diesem Ort gewarnt,“ murmelte sie. „Die Ältesten sagen, der Fluss mag es nicht, gestört zu werden.“
Liam lachte. „Flüsse haben keine Gefühle, Nomusa. Aber sie verbergen Geschichte.“
Nomusa antwortete nicht. Stattdessen kniete sie nieder und fuhr mit den Fingern durch den feuchten Boden. „Das bedeutet nicht, dass die Vergangenheit nicht zurückschlagen wird.“
Helena seufzte und verstellte ihren Rucksack. Ob Geister nun existierten oder nicht, sie hatte Arbeit zu tun. Sie ahnte nur nicht, wie sehr der Fluss auf sie gewartet hatte.
Die Morgensonne vermochte kaum, die Kälte in der Luft zu vertreiben, als sie mit ihrer Suche begannen. Sie arbeiteten methodisch und nutzten ein Bodenradar, um unter die Oberfläche zu scannen. Stunden vergingen, und gerade als Liam vorschlagen wollte, eine Mittagspause einzulegen, piepte das Gerät. Sie hatten etwas gefunden. Aufgeregt begannen Helena und ihre Gruppe zu graben, vorsichtig darauf bedacht, das, was sich unter ihnen verbarg, nicht zu stören. Bald enthüllten ihre Bemühungen eine steinerne Tür, halb im Flussufer vergraben. Die Schnitzereien, obwohl verwittert, waren unverkennbar – Zulu-Krieger und niederländische Siedler, in der Schlacht eingefroren. Doch es gab etwas anderes, etwas, das in keinem Geschichtsbuch hingehörte. Am unteren Ende der Schnitzerei, verborgen unter Sedimenten, waren Figuren mit leuchtenden Augen – weder Zulu noch Voortrekker. Helena verfolgte mit einer zitternden Hand die Konturen. „Das ist nicht nur eine Begräbnisstätte,“ flüsterte sie. „Das ist etwas anderes.“ Liam runzelte die Stirn. „Etwas anderes wie was?“ Nomusa schluckte. „Wie eine Warnung.“ Das Freilegen des Eingangs nahm den Rest des Tages in Anspruch. Bei Sonnenuntergang hatten sie genug freigelegt, um einzutreten. Der Tunnel war eng und kalt, seine Wände mit Piktogrammen versehen, die die Geschichte der Schlacht erzählten. Doch je weiter sie vordrangen, desto mehr änderten sich die Darstellungen. Anstelle eines Siegers zeigten die Wandmalereien Krieger – sowohl Zulu als auch Voortrekker – die von schattenhaften Gestalten in den Fluss gezogen wurden. Ihre Augen leuchteten, ihre Gliedmaßen verzerrt. Sie waren nicht menschlich. „Die Wächter,“ murmelte Nomusa kaum hörbar. „Geister des Flusses. Mein Volk sagt, sie waren einst Krieger, aber sie wurden verflucht, das Blut im Wasser zu schützen.“ Liam schüttelte den Kopf. „Aberglaube.“ Doch als seine Stimme im Tunnel widerhallte, antwortete ein leises Flüstern. Helena spannte sich an. „Hast du das gehört?“ Liam nickte langsam. „Der Wind?“ „Hier unten gibt es keinen Wind,“ flüsterte Nomusa. Das Flüstern verstärkte sich, verwandelte sich in einen Chor von Stimmen, dringend und hungrig. Die Wände bebten, Staub regnete von der Decke herab. Und dann – ein ohrenbetäubendes Gebrüll. Der Boden unter ihnen brach zusammen. Sie stürzten in die Dunkelheit. Helena schlug hart auf dem Boden auf, der Aufprall raubte ihr den Atem. Über ihnen hatte sich der Tunnel verschlossen, sie in einer unterirdischen Höhle eingeschlossen. Liam stöhnte und drehte sich auf die Seite. „Sag mir, wir wurden nicht lebendig begraben.“ „Wir wurden nicht begraben,“ sagte Nomusa, ihre Stimme zitternd. „Wir wurden hineingezogen.“ Helenas Taschenlampe flackerte, während sie die Kammer absuchte. Es war unnatürlich, die Wände glatt und poliert, verziert mit Symbolen, die sie nicht erkannte. In der Mitte stand ein massiver steinerner Altar, dunkel gefleckt von etwas, das viel zu sehr wie Blut aussah. Und davor stand eine Gestalt. Sie war groß, ihr Körper in zerlumpte Kampfrüstung gehüllt. Ihre Augen brannten wie Feuer. Der Wächter. Helenas Mund wurde trocken. „Niemand ist seit Jahrhunderten hier unten gewesen.“ Der Wächter bewegte sich. Helena trat einen Schritt zurück. „Wir wollen keinen Schaden anrichten.“ Die Luft summte, dick vor ungesehener Energie. Der Wächter hob einen Speer, seine Stimme war tief und uralt. _"Blut ruft nach Blut. Ihr habt die Schuld erweckt."_ Liam machte einen langsamen Schritt nach vorne. „Schuld? Welche Schuld?“ Der Blick des Wächters ruhte auf ihm, und plötzlich stand Liam nicht mehr in der Höhle. Er befand sich auf einem Schlachtfeld. Die Schlacht tobte um Liam herum, die Schreie sterbender Männer erfüllten seine Ohren. Der Himmel war rot, der Fluss noch röter. Er war dort – die Schlacht am Blutfluss, 16. Dezember 1838. Zulu-Krieger stürmten vorwärts, ihre Speere kreuzten die Gewehre der Voortrekker. Blut durchnässte die Erde. Und dann kamen sie aus dem Fluss. Die Wächter. Sie stiegen aus dem Wasser empor, ihre Körper wechselten zwischen Mensch und Schatten, ihre Augen brannten vor uralter Wut. Sie zogen die Krieger in die Tiefen, sowohl Voortrekker als auch Zulu, bis die Schreie verstummten und der Fluss still wurde. Liam keuchte und schnappte zurück in die Gegenwart. Er fiel auf die Knie und zitterte. „Die Schlacht… sie war nicht nur zwischen den Zulu und den Voortrekkern. Der Fluss – er hat sie alle geholt.“ Helena wandte sich dem Wächter zu. „Warum bist du immer noch hier?“ _"Um das Blut daran zu hindern, wieder aufzusteigen. Aber ihr habt den Fluss gestört."_ Die Höhle bebte. Helena verstand. Die Vergangenheit hatte gewartet. Und sie erwachte. Das Wasser um den Altar begann zu kochen. Nomusa packte Helenas Arm. „Wir müssen das beenden.“ Der Wächter trat vor und legte Helena einen alten Dolch in die Hände. Die Klinge pulsierte, warm gegen ihre Haut. _"Der Fluss erinnert sich. Nur Blut kann den Kreislauf durchbrechen."_ Helena zögerte. Wenn sie scheiterte, würde der Fluss niemals ruhen. Sie hob den Dolch. Die Luft zerbrach. Licht explosionsartig durch die Höhle, blendend und roh. Als Helena ihre Augen öffnete, waren sie zurück am Flussufer. Die Höhle war verschwunden. Die Flüstern verstummt. Und zum ersten Mal seit Jahrhunderten – der Fluss floss klar. Nomusa kniete sich ans Wasser und murmelte ein sanftes Gebet. Liam atmete zitternd aus. Helena drehte sich um, doch der Wächter war verschwunden. Oder vielleicht hatte er endlich Frieden gefunden. Während sie ihre Ausrüstung packten, stupste Liam Helena an. „Also… Geister sind echt?“ Helena blickte auf den Fluss. „Geschichte ist real.“ Nomusa lächelte sanft. „Und die Geschichte erinnert sich immer.“ Als sie wegfuhren, flüsterte der Wind durch die Bäume. Und irgendwo unter dem Fluss, beobachteten die Wächter.Die Tür unter dem Fluss
Die Kammer der Flüstern
Unter dem Fluss
Die Erinnerung des Flusses
Die Wahl des Flusses
Epilog: Die Geschichte vergisst nie
DAS ENDE.
