Die verzauberten Berge von Ceahlău: Eine rumänische Legende

Einleitung

Im östlichen Grat der Karpaten, dem Ceahlău-Rücken, senkt sich mit jeder Morgendämmerung eine Stille wie ein Samtumhang. Silberne Strahlen des Morgens dringen durch uralte Fichten und tauchen das Moos in geisterhafte Farbtöne. Unter einem mit lavendelfarbenen Wolken gefärbten Himmel tuscheln die Dorfbewohner von weinenden Steinen und Gipfeln, die sich gegen Unwürdige verschließen. Man sagt, nur wer reinen Herzens und festen Tritts ist, könne dort hinaufsteigen, wo die Berggeister wohnen und ihre Stimmen wie geheime Gebete im Nebel tragen.

Maria, die Tochter eines Holzfällers aus dem nahegelegenen Dorf Durău, wuchs mit solchen Erzählungen auf. Bei Einbruch der Dämmerung saß sie gerne auf der Dachlatte des Zauns, ihr Atem schwebte als zarter Dunst in der kalten Luft, während ihre Großmutter das Sprichwort murmelte: „Wer früh aufsteht, gelangt weit.“ Sie hatte gesehen, wie ihre Mutter mit der Trauer rang, und stellte sich die Frage, ob Mut nicht so einfach sein könnte wie vor der Sonne aufzustehen.

Mit einem Ranzen voll Brot und Käse, einem Rosenkranz aus geschnitzter Zeder und dem Gewicht ihrer eigenen Sehnsucht machte Maria sich auf den gewundenen Pfad, der unaufhaltsam ins Herz des Ceahlău führte. Der Duft von Kiefernharz haftete an ihrem Umhang – ein scharfes, aromatisches Versprechen – und weit unten läuteten die Kirchenglocken im Tal, ihre Echos webten sich wie ferne Wächter durch die Bäume. Jeder Schritt brachte sie näher an eine Welt, in der Berggötter ihre Standhaftigkeit prüfen und die weinenden Steine ihre uralte Weisheit preisgeben wollten.

Der Ruf der Ceahlău-Geister

Marias Reise begann am Fuß des dichten Waldes, wo Wurzeln unter ihren Stiefeln wie uralte Schlangen gewunden lagen. Eine Stille legte sich über den Wald, die schwerer schien als Samt; selbst die Vögel wagten nur ein vorsichtiges Lied. Der Pfad stieg durch Bestände silberner Birken und knorriger Eichen, deren Äste zu knarren schienen, als flüsterten sie Geheimnisse in einer vergessenen Sprache. Die Luft schmeckte nach feuchter Erde und Kiefernnadeln, und manchmal hielt sie inne, legte die Hand auf die kühle Rinde und staunte über den langsamen Herzschlag des Waldes.

An einer Weggabelung stieß sie auf die Weinenden Steine: Felsblöcke, überzogen von feinen Wasser­rinkel, die im Zwielicht wie Tränen schimmerten. Die Steine hauchten ein tiefes, klagendes Lied, als beklagten sie eine uralte Trauer. Maria beugte sich vor, berührte die raue Oberfläche, ein grobes Mosaik aus Flechten und Moos. „Glück durch Glauben“, flüsterte sie und schöpfte Mut aus dem Spruch, den ihre Großmutter oft gebraucht hatte.

Ein plötzlicher Windhauch seufzte durch die Fichten und trug gedämpfte Stimmen mit sich – sanft, drängend. Sie stiegen und sanken wie ein Gespensterchor, flehten sie an umzukehren. Doch sie setzte ihren Weg fort und erinnerte sich an das Sprichwort ihrer Großmutter: „Wer anderen eine Grube gräbt, fällt selbst hinein.“ Sie würde nicht wanken. Noch tanzten schwache Sterne am Himmel, obwohl die Dämmerung den Horizont bereits färbte.

Höher oben wich der Wald einem felsigen Hang, übersät mit glitschigen Steinen und Wurzeln, die wie Schlangen über den Boden krochen. Marias Herz pochte wie eine ferne Trommel, während sie hinaufkletterte und ihre Fingerspitzen den tau­nassen Fels streiften. Jeder Atemzug fühlte sich kalt an, als atmete sie die Seele des Berges ein. Tief unten klagte das Tal im Wind durch die Fichten, ein einsames Klagelied, das sie weiter vorantrieben.

Prüfungen der Gipfel

Die Geister musterten Maria mit stummer Intensität, bevor ein Windstoß auffrischte, ihren Umhang peitschte und Kiefernnadeln in einem raschelnden Tanz wirbelte. Sie schienen sie vorwärts zu locken, ihre bleichen Finger deuteten auf einen schmalen Pass, verstopft von Geröll. Maria richtete sich auf, ihre Knie steif vor Anstrengung, und trat ein in den gähnenden Mund der Schlucht, jeder Schritt eine Prüfung ihres Mutes.

Drinnen schlossen sich die Felsen wie Mauern einer Kathedrale um sie. Tropfen fielen in der Dämmerung, jeder ein stetiges Metronom, das ihren Herzschlag maß. Die Luft roch nach feuchtem Granit und fernem Donner. Mit zitternder Hand legte sie sie auf einen Stein, dessen Oberfläche glatt und kalt war wie poliertes Glas. Eine Stimme – leise wie Mottenflügel – flüsterte: „Beweise deine Entschlossenheit.“

In ihrem Geist erschien Heimat: die Schwelle, wo Lachen mit dem Duft von Mămăligă verschmolz, die Wärme der Hand ihrer Mutter. Sie fasste sich und erinnerte sich an den Spruch ihres Onkels: „Viel Glück und Gesundheit!“ In diesem Augenblick fühlte sich die Welt zugleich unermesslich weit und schmerzlich vertraut an, wie das Geheimnis eines Medaillons.

Kaum war sie aus dem Pass getreten, verlor sich der Pfad in einem Feld schroffer Felsen, gebadet im fahlen Mondlicht. Die Gipfel ragten wie die Zähne eines gewaltigen Ungeheuers gegen den nachtschwarzen Himmel. Ein plötzlicher Sturm brach los, schüttelte die Steine mit eisigem Hagel. Maria duckte sich unter einem Überhang, spürte den scharfkantigen Stich gegen ihren Umhang, während ein fernes Grollen von erweckten Kräften kündete.

Als der Sturm vorüberzog, glänzte die Welt im frischen Frost. Der Mond schien wie geschmolzenes Silber auf kristallin­en Flächen und verwandelte die Wildnis in ein funkelndes Labyrinth. Maria tastete sich nach Sternenlicht und dem schwachen Schimmer der Glühwürmchen, die in feuchten Spalten klebten. Ihr phosphoreszierendes Licht war sanft wie ein Wiegenlied und wies ihr den Weg.

Im ersten Dämmerlicht erreichte sie den Fuß des letzten Aufstiegs – eine senkrechte Felswand, gekrönt von einer Ruine: einer steinernen Kapelle. Ihre Arme brannten, als sie hinaufkletterte, Fingernägel gruben sich in den Fels. Der Wind heulte in ihren Ohren, eine wilde Hymne, die sie zurück ins Tal zu schleudern drohte. Doch jeder Tritt fühlte sich an wie ein gehaltenes Versprechen, jeder Atemzug war ein Triumph über die Verzweiflung.

Segnungen und Abschied

In der Ruinenkapelle schien die Dämmerung trotz der aufgehenden Sonne zu verweilen. Gebrochene Säulen trugen Schnitzereien unverständlicher Gesichter, deren Augen hohl, doch wachsam waren. Maria, das Herz noch immer pochend, näherte sich dem Altar – eine Steinplatte, durchzogen von blassem Quarz, der wie ein Leuchtfeuer glänzte. Sie kniete nieder und legte ihren Zedernrosenkranz auf dessen Oberfläche.

Ein Schweigen, tiefer als Schlaf, hüllte sie ein; die Luft um den Altar schimmerte. Aus diesem Schimmer traten die Berggeister hervor, nun greifbarer – Glieder wie fließender Nebel, Haare wie Spinnweben, Stimmen, die wie Wind durch hohle Baumkronen hallten. Ein Geist streckte eine Hand aus, die Fingerspitzen glühten mit kaltem Feuer, und legte sie in ihre Hand.

Ein Schwall von Wärme durchströmte ihre Adern, wie honiggetränktes Sonnenlicht, das in eine dunkle Höhle flutete. Sie spürte den Puls des Berges in ihrem eigenen Herzschlag, dessen uralte Trauer und Freude durch sie hindurchflossen. Visionen aller Pilger erschienen, die ihr vorausgegangen waren: Lachen und Tränen, Triumph und Verzweiflung, verwoben zu einem Teppich des Glaubens.

Dann sprachen die Geister mit einer Stimme, sanft und fordernd zugleich: „Du bist hinaufgestiegen, hast erduldet und bist treu geblieben. Nimm unseren Segen an und trage unser Andenken in die Welt der Menschen.“ Ein leises Lüftchen strich durch die zerbrochene Kapelle, wirbelte Staubpartikel zu Licht­tupfern, die um Maria wie Glühwürmchen tanzten.

Als die Vision verblasste, war der Steinaltar wieder kühl, doch in ihrer Handfläche lag ein einzelnes, weißes Quarzsplitterchen, eingraviert mit einem schlichten Kreuz. Sie hielt es wie ein Talisman, spürte sein verborgenes Summen der Kraft. Hinter ihr schienen die bröckelnden Mauern der Kapelle sich in stiller Verneigung zu neigen.

Der Abstieg war nicht leichter, doch jeder Schritt war nun von Gelassenheit erfüllt statt von Furcht. Der Wald empfing sie mit erneuertem Vogelgesang, Sonnenstrahlen brachen durch das Blätterdach wie goldene Pfeile. Moos funkelte unter ihren Füßen, und das Tal entfaltete sich wie ein Flickenteppich aus Grün und Gold.

Zurück in Durău versammelten sich die Dorfbewohner, als Maria aus dem Wald trat, ihr Umhang von Nadeln bestäubt, die Augen von etwas Übernatürlichem erfüllt. Sie reckte den Quarzsplitter zum Zeichen empor, und ein Jubel brach los wie ein Brand. Selbst die alten Skeptiker spürten, wie ihre Herzen weich wurden, berührt von einer Gnade, der sie keinen Namen geben konnten.

Schlussfolgerung

Die Geschichte von Marias Aufstieg über die verzauberten Höhen des Ceahlău wurde für Generationen zum Leuchtfeuer der Hoffnung. Hirten hielten in der Dämmerung inne, um ihren Mut zu erinnern; Reisende beteten an den Weinenden Steinen. Der Quarzsplitter, den sie trug, fand seinen Platz in der Dorfkirche, sein blasses Leuchten eine Mahnung daran, dass Ausdauer selbst die dunkelste Finsternis durchdringen kann. Im Schweigen vor der Morgendämmerung kann man noch immer leise Stimmen im Wind vernehmen, die jeden erschöpften Pilger auffordern, aufzustehen und den Segen des Berges zu suchen. Und in jenem ewigen Moment zwischen Erde und Himmel lächelt der Ceahlău all jenen, die es wagen zu glauben.