Die Morrigan

# Flüstern im Wind

Der Morgen brach an jenem Tag ungewöhnlich spät an, die Sonne hinter einem dichten Wolkenschleier verborgen. Die Bauern zögerten bei ihrer Arbeit, als ein Gefühl der Unruhe über das Dorf Glenbeag zog. Die Luft war schwer, als ob die Erde selbst den Atem anhielt. Es begann mit den Krähen—Dutzende von ihnen, schwarze Silhouetten, die über die Felder kreisten, ihr Kreischen durchbrach die Stille wie das Läuten entfernter Glocken.

Brigid, eine angehende Heilerin, die gerade einmal siebzehn Jahre alt war, stand am Brunnen. Ihr kastanienbraunes Haar war locker zurückgebunden, ihre Schürze mit den getrockneten Kräutern besprenkelt, die sie zuvor gemahlen hatte. Sie spürte die Unruhe ebenso stark wie jeder andere.

Aus der Schmiede kam Darragh heraus, ein kräftig gebauter junger Mann, der lange Zeit ihr Kindheitsgefährte gewesen war. Seine dunklen Augen waren weit vor Alarm, als er sich ihr näherte.

„Brigid“, begann er und deutete auf den Horizont, „du hast sie gesehen, oder? Die Krähen.“

Sie nickte und beobachtete die dunklen Gestalten, die darüber flatterten. „Es sind nicht nur die Krähen“, murmelte sie. „Es ist etwas anderes—ein Gefühl. Wie ein heraufziehender Sturm.“

Darragh runzelte die Stirn. „Sie sagen, der Hochkönig bereite sich auf den Krieg vor. Gegen die Clans von Connacht. Könnte das—sie sein?“

Brigids Magen verkrampfte sich bei diesem Gedanken. Die Morrighan, die Phantomkönigin. Geschichten über ihre Macht sind so alt wie die Hügel selbst, verwoben in das Gewebe ihres Lebens. Man sagte, sie erscheine als Warnung—ihre Präsenz ein Vorbote von Chaos und Blutvergießen.

Der Wind änderte plötzlich die Richtung und trug das ferne Geräusch eines Frauenrufs mit sich. Oder war es der Ruf eines Raben? Die Dorfbewohner erstarrten, ihre Gesichter bleich wie Stein.

# Die Göttin am Fluss

An jenem Abend fühlte sich Brigid zum Fluss Bann hingezogen, einem sich schlängelnden Wasserweg, der sich durch das Land wie ein silberner Faden wand. Es war ein Ort, den sie oft für Trost aufsuchte, ein Rückzugsort von den Anforderungen ihrer Ausbildung. Doch heute Nacht schien der Fluss anders zu sein. Seine Oberfläche glitzerte im fahlen Licht eines Sichelmondes, und die Luft fühlte sich geladen mit etwas Übernatürlichem.

Sie kniete am Wasserrand, ihr Spiegelbild wogte im Strom. Und dann sah sie sie. Auf der anderen Seite des Flusses stand eine Gestalt, in Schwarz gehüllt, ihre Haare flossen wie die Flügel eines Raben. Der Speer in ihrer Hand glänzte kalt, und ihre Augen brannten mit einer Intensität, die Brigid an Ort und Stelle verwurzte.

„Kind von Ériu“, sprach die Frau, ihre Stimme sowohl melodisch als auch gespenstisch. „Fürchtest du den Weg, der vor dir liegt?“

Brigids Kehle zog sich zusammen. Sie versuchte zu sprechen, fand sich aber in der Gegenwart der Göttin verstummt.

„Ich habe dich beobachtet“, fuhr die Morrighan fort. „Du bist an die Fäden des Schicksals gebunden. Es brennt ein Feuer in dir, aber Feuer muss geschmiedet werden, um hell zu brennen.“

„Warum ich?“ Brigid schaffte es schließlich, ihre Stimme bebend. „Ich bin keine Kriegerin.“

Die Lippen der Morrighan verzogen sich zu einem leichten Lächeln. „Kriegerin, Heilerin, Souverän—diese Titel sind nur Schleier. Du bist, was du wählst zu sein, aber die Welt, die du kennst, wird alles von dir verlangen. Die Winde des Krieges sind über uns, und das Gleichgewicht von Ériu hängt an einem seidenen Faden.“

Damit verschwand die Göttin und ließ eine einzige schwarze Feder zurück, die zu Brigids Füßen schwebte.

# Der aufziehende Sturm

In den folgenden Wochen konnte Brigid die Worte der Morrighan nicht abschütteln. Die Luft wurde schwerer vor Spannung, als sich die Nachrichten über den Vormarsch des Hochkönigs verbreiteten. Die Dorfbewohner flohen in Scharen, ihre Karren beladen mit den wenigen Habseligkeiten, die sie tragen konnten. Diejenigen, die blieben, bereiteten sich auf das Schlimmste vor.

Die Heilerin, eine ältere Frau namens Maeve, betrachtete Brigid mit wissendem Blick. „Du hast sie gesehen, nicht wahr?“ fragte sie eines Abends, während sie Kräuter am Feuer mahlten.

Brigid zögerte. „Wie hast du—“

„Ich habe sie auch gesehen“, unterbrach Maeve sie. „Vor Jahren, als ich ungefähr in deinem Alter war. Sie besucht nicht leichtfertig, Kind. Wenn sie dich ausgewählt hat, bedeutet das, dass du Teil von etwas viel Größerem bist als du selbst.“

In jener Nacht träumte Brigid von Feuer und Blut. Sie sah die Morrighan mitten auf einem Schlachtfeld stehen, ihren Speer hoch erhoben. Um sie herum kämpften und fielen Krieger, ihre Schreie vermischten sich mit dem Kreischen der Krähen. Brigid erwachte mit einem Ruck, ihre Hände zitterten.

Am nächsten Tag ging sie zur Schmiede, um Darragh aufzusuchen. „Ich brauche eine Waffe“, sagte sie ihm, ihre Stimme fest trotz der Angst in ihrem Herzen.

# Der Marsch nach Samhain

Der Tag von Samhain kam, eine Zeit, in der der Schleier zwischen den Lebenden und den Toten am dünnsten war. Es war auch der Tag, an dem die Truppen des Hochkönigs Glenbeag erreichten. Brigid, nun bewaffnet mit einem Speer, den Darragh für sie geschmiedet hatte, schloss sich den Dorfverteidigern an. Obwohl sie keine erfahrene Kriegerin war, schien die Präsenz der Morrighan sie zu leiten, ihre Bewegungen unfehlbar, als die Schlacht begann.

Der Kampf war brutal. Schwerter trafen Schilde mit ohrenbetäubender Wucht, und die Schreie der Verwundeten erfüllten die Luft. Brigid bewegte sich wie ein Schatten, ihr Speer traf stets ins Schwarze. Sie spürte die Macht der Morrighan in sich, eine Kraft, die sie über ihre Grenzen hinaustrieb.

Mitten im Chaos erschien die Morrighan erneut—nicht als Frau, sondern als Rabe. Sie schwirrte über dem Schlachtfeld, ihre Schreie webten sich durch das Gefecht wie eine unheilige Symphonie. Brigid fühlte, wie ihr Herz sowohl vor Angst als auch vor Entschlossenheit anschwoll. Dies war ihr Moment.

# Das Handelsabkommen des Phantoms

Die Schlacht endete mit einem hart erkämpften Sieg, jedoch zu schrecklichem Preis. Die Felder waren übersät mit den Gefallenen, und die Überlebenden standen schweigend da, ihre Gesichter von Trauer gezeichnet. Brigid, blutig und erschöpft, fiel auf die Knie. Die schwarze Feder vom Fluss blieb in ihrem Gürtel stecken, ein Talisman der Gunst der Göttin.

Die Morrighan erschien ein letztes Mal, ihre Gestalt wechselte zwischen der einer Frau und der eines Raben. Sie streckte ihre Hand zu Brigid aus.

„Du hast deinen Wert bewiesen“, sagte sie. „Aber der Kampf ist noch nicht vorbei. Das Gleichgewicht muss wiederhergestellt werden, und der Weg vor dir wird noch mehr von dir verlangen.“

Brigid zögerte. „Was kann ich noch geben? Ich habe bereits alles gegeben.“

Der Blick der Göttin wurde weicher. „Du hast gegeben, was erforderlich war. Aber das Schicksal ist kein einzelner Akt—es ist eine Reise. Nimm dies“, sagte sie und legte eine weitere Feder in Brigids Hand. „Sie wird dich leiten, wenn die Zeit gekommen ist.“

# Das Vermächtnis von Ériu

Jahre später wurde Brigids Name zur Legende. Sie führte ihr Volk durch Zeiten des Friedens und der Not, ihr Speer ein Symbol des Schutzes und ihre heilenden Hände ein Balsam für die Verwundeten. Die schwarzen Federn der Morrighan blieben stets bei ihr, eine Erinnerung an die Führung der Göttin.

In ihrem letzten Samhain, als der Nebel über die Hügel zog, kehrte Brigid zum Fluss Bann zurück. Die Morrighan erwartete sie, strahlend und gelassen.

„Es ist Zeit“, sagte die Göttin, ihre Stimme ein Flüstern, das vom Wind getragen wurde. „Du bist deinen Weg gut gegangen.“

Brigid lächelte, Tränen glitzerten in ihren Augen. Als sie in die Umarmung des Flusses trat, spürte sie die Präsenz der Morrighan, die sie umhüllte und in die Anderwelt trug, wo Krieger und Heiler gleichermaßen ewigen Frieden fanden.

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