Die Jumbie-Trommeln von Scotts Head
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Über die Geschichte: Die Jumbie-Trommeln von Scotts Head ist ein Legend aus dominica, der im Contemporary spielt. Diese Descriptive Erzählung erforscht Themen wie Justice und ist geeignet für Young. Sie bietet Entertaining Einblicke. Die dröhnenden Trommeln von Scotts Head rufen nach Gerechtigkeit—wird Marcus antworten?.
Die karibische Insel Dominica, eingehüllt in Nebel und alte Geschichten, ist ein Land, in dem die Geschichte niemals wirklich ruht. Hier verweilt die Vergangenheit im Flüstern des Windes durch die Bäume, im Krachen der Wellen gegen die Küste und – wenn man genau genug hinhört – im fernen, rhythmischen Schlagen unsichtbarer Trommeln.
Im ruhigen Fischerdorf Scotts Head, gelegen auf einer Halbinsel, wo der Atlantische Ozean auf das Karibische Meer trifft, sprechen die Menschen leise über die Jumbie-Trommeln – geisterhafte Klänge, die nachts von den Klippen widerhallen. Einige sagen, sie gehören den Geistern der Kalinago-Krieger, den ersten Bewohnern der Insel, die ihr Land zu verteidigen kämpften. Andere glauben, es seien die rastlosen Seelen versklavter Afrikaner, die vor Jahrhunderten verraten und abgeschlachtet wurden, ihr Leid in das Land selbst eingeprägt.
Seit Generationen warnen die Dorfbewohner davor, dem Klang der Trommeln zu folgen. „Die machen keine Musik zum Tanzen“, sagen die Ältesten. „Es sind Geister, die rufen.“
Niemand wagt es, nachzuforschen. Niemand, bis jetzt.
Marcus Dupont hatte seit zwanzig Jahren keinen Fuß mehr auf Dominica gesetzt. Nicht seit er ein Junge war, barfuß durch das Dorf rannte, Sand am Strand aufwirbelte und seiner Großmutter beim Geschichtenerzählen am Feuer lauschte. Aber die Trommeln hatten ihn nie verlassen. Selbst in den kalten, grauen Straßen von New York, wo er sich ein Leben aufgebaut hatte, hatte er sie gehört. In seinen Träumen. In der Stille zwischen Autohupen und Sirenen. Ein langsamer, stetiger Rhythmus, der in seiner Brust zu pulsieren schien. Boom-boom... Boom-boom-boom… Und jetzt war er zurück. Sein Auto rumpelte die kurvenreiche Straße hinunter in Richtung Scotts Head, seine Scheinwerfer schnitten durch die Dunkelheit. Das Dorf war zu dieser Stunde still, abgesehen vom gelegentlichen Flackern von Laternenlicht aus den Holzhäusern oder dem fernen Summen eines Bootsmotors weit hinaus auf dem Meer. Dann, als er sich den Klippen näherte, begannen die Trommeln. Lauter als zuvor. Boom-boom... Boom-boom-boom… Marcus griff das Lenkrad, sein Puls beschleunigte sich. Er parkte nahe dem Rand der Halbinsel und stieg aus. Die Luft war dick vom Duft nach Salz und Regen, und eine warme Brise trug Flüstern durch die Bäume. Er war nicht allein. Eine Gestalt stand im Schatten. Sie war alt, aber stark, ihr Gesicht von Jahren voller Weisheit und Härte gezeichnet. Ihr langer Schal war mit seltsamen Symbolen bestickt, und sie trug einen hölzernen Stab, der aussah, als habe er Jahrhunderte überdauert. „Ama Josette“, murmelte Marcus. Er erinnerte sich an sie aus seiner Kindheit – die Geschichtenerzählerin des Dorfes, die Hüterin der Geheimnisse. Sie musterte ihn mit dunklen, wissenden Augen. „Du hörst sie, nicht wahr?“ Marcus zögerte, dann nickte er. Ama Josette trat vor, ihre Stimme war leise. „Du bist Duponts Enkel. Dein Volk trägt das Blut der Maroon… jener, die flohen, jene, die kämpften, jene, die starben. Und jetzt kehrst du zurück – gerufen von den Jumbie-Trommeln.“ „Meine Großmutter hat mich vor ihnen gewarnt“, sagte Marcus. „Sie hatte recht.“ Der Blick der alten Frau schweifte zur Dunkelheit jenseits der Klippen. „Vor langer Zeit schlossen sich die Versklavten, die in die Berge geflohen waren, mit den Kalinago zusammen. Sie sollten gemeinsam gegen die Kolonisatoren kämpfen, Seite an Seite. Aber einer von ihnen war ein Verräter. Er führte die Soldaten zu ihrem Versteck.“ Sie deutete auf die schroffen Felsen unten. „Viele starben hier. Die Kalinago, die Maroon, wurden abgeschlachtet. Ihre Geister schlagen die Trommeln, damit wir nicht vergessen. Damit wir nicht ruhen, bis Gerechtigkeit geschaffen ist.“ Marcus schluckte schwer. „Gerechtigkeit?“ Ama Josettes Ausdruck war ernst. „Wir müssen die Knochen des Verräters finden… und sie dem Meer übergeben.“ Am nächsten Morgen versammelte Marcus ein kleines Team. Sein Jugendfreund Damien, der nun als Fischer arbeitete. Dr. Eliana Roque, eine Archäologin aus der Dominikanischen Republik, fasziniert von der verborgenen Vergangenheit der Insel. Und zwei widerstrebende Dorfbewohner, die zugestimmt hatten zu helfen – gegen einen Preis. Die Klippen von Scotts Head waren steil und tückisch. Die Wellen krachten hungrig darunter, während sie zu einem schmalen Vorsprung hinabstiegen, wo Ama Josette gesagt hatte, der Verräter sei begraben worden. Sie gruben. Stundenlang, unter der sengenden karibischen Sonne, schabten ihre Schaufeln den Boden ab. Dann – klunk. Damien kniete nieder und bürstete den Schmutz vorsichtig weg. Ein Schädel. Ein verrostetes Fesselglied. Ein gebrochenes Messer. „Heiliger Jesus“, flüsterte einer der Fischer. Eliana untersuchte die Überreste. „Das passt zur Zeitperiode. Das Fesselglied deutet darauf hin, dass er einst versklavt war, aber dieses Messer…“ Sie fuhr mit den Fingern über die Klinge. „Es ist europäisch. Militärausgabe.“ Marcus atmete aus. Der Verräter. Da änderte sich der Wind. Die Luft wurde schwer. Der Himmel verdunkelte sich. Und dann – die Trommeln. Lauter als zuvor. Schneller. Die Fischer gerieten in Panik, kletterten die Felsen zurück, doch Marcus stand wie erstarrt da. Seine Brust zog sich zusammen, sein Atem war kurz. Als Nächstes kamen die Stimmen. Leise Flüstern. Alte Sprachen. Kalinago. Afrikanisch. Eine Sprache von Trauer und Wut. Dann – Bewegung. Die Bäume schwankten heftig, obwohl kein Wind wehte. Der Ozean darunter brodelte, die Wellen krachten mit unnatürlicher Wut gegen die Felsen. „Marcus!“ Eliana packte seinen Arm. „Wir müssen gehen!“ „Die Knochen“, stammelte Marcus. „Wir müssen—“ Eine Windböe schlug gegen sie, beinahe undachte sie zu Fall bringen. Die Trommeln wurden lauter. Boom-boom-boom! Marcus schnappte sich den Schädel. Mit zitternden Händen trug er ihn zum Rand der Klippe. Er sah zu Ama Josette. „Jetzt?“ Sie nickte. „Jetzt.“ Er warf die Knochen ins Meer. In dem Moment, als die Knochen das Wasser berührten, verstummten die Trommeln. Der Wind legte sich. Der Himmel klarte auf. Zum ersten Mal seit Jahrhunderten herrschte Stille. Der Ozean, einst gewaltig, liebte sanft die Küste. Es war vorbei. Tage später saß Marcus bei dem Grab seiner Großmutter, die Sonne wärmte seine Haut. Ama Josette fand ihn dort und legte eine kleine, geschnitzte Trommel neben ihn. „Ein Geschenk“, sagte sie. Marcus strich mit den Fingern über das Holz. „Wofür?“ „Nicht alle Geister sind rachsüchtig“, murmelte sie. „Einige warten einfach… darauf, dass jemand zuhört.“ Er blickte zu den Klippen hinaus, wo sich das Meer endlos bis zum Horizont erstreckte. Und zum ersten Mal seit langer, langer Zeit – fühlte er sich friedlich.Der Ruf der Trommeln
Die Hüterin der Geschichten
Die Ausgrabung
Die erwachenden Geister
Boom-boom... Boom-boom-boom…
Stille
Heimkehr
Das Ende.
