Der Sprung des Lamas in Uyuni

Der Wächter des Altiplano

Die Hochländer Bolivias sind nicht gnädig zu den Schwachen. Der Wind schneidet scharf wie eine Klinge, die Sonne brennt tagsüber und die Kälte beißt nachts. Doch unter den Menschen, die dieses raue Land ihr Zuhause nennen, lebte ein alter Hirte namens Tupac, der mit den Härten des Altiplano Frieden geschlossen hatte.

Seit Jahrzehnten lebte Tupac am Rande der großen Salzwiesen und hütete seine Lamas mit stiller Hingabe. Seine kleine Herde war alles, was er in der Welt hatte. Er war nie verheiratet, hatte keine Kinder, aber er besaß etwas anderes — seine Lamas, sein Land und die Geschichten, die von seinen Vorfahren weitergegeben wurden.

Und dann war da Inti.

Von dem Moment an, als er geboren wurde, unterschied sich Inti. Seine Wolle schimmerte golden im Sonnenlicht, seine Haltung war majestätisch, seine Augen voll von etwas, das Tupac nicht ganz erklären konnte. In ihnen lag Weisheit, ein Verständnis über das Gewöhnliche hinaus.

Die Dorfbewohner flüsterten oft über ihn. Einige sagten, er sei ein Geschenk von Pachamama, der Erdmutter. Andere glaubten, er sei verflucht — kein Lama sollte solche Augen haben, Augen, die zu viel zu sehen schienen.

Tupac ignorierte ihre Gespräche. Er wusste nur eines: Inti war etwas Besonderes, und das reichte.

Der Fremde aus La Paz

Das Leben im Dorf Colchani war langsam und vorhersehbar — bis der Tag kam, an dem ein Fremder eintraf.

Sein Name war Fernando Suárez, und er kam aus La Paz, gekleidet in feinen Stiefeln und mit einer Selbstsicherheit, die hier fehl am Platz war.

„Ich suche das stärkste Lama ganz Boliviens“, erklärte er und seine Stimme hallte über den Dorfplatz. „Denn ich habe eine Wette abgeschlossen — ein Lama kann über den Teufelsriss springen.“

Die Dorfbewohner lachten. Der Teufelsriss war ein Riss im Salar, ein Abgrund so tief, dass niemand jemals den Grund gesehen hatte. Die Vorstellung, dass ein einfaches Lama ihn überspringen könnte? Unmöglich.

Doch Inti lachte nicht.

Er stand am Rand des Geheges, die Ohren gespitzt, der Blick unbeirrt. Als würde er es verstehen.

Fernando folgte den Blicken der Dorfbewohner, bis seine Augen auf Inti trafen. Sein Grinsen zögerte, nur ein wenig. Er hatte ein Muskelmassiv erwartet, nicht dieses elegante, goldene Geschöpf.

„Dieses hier“, sagte er schließlich und deutete. „Das ist es.“

Tupacs Hände ballten sich zu Fäusten. „Er ist nicht zu verkaufen.“

Fernandos Grinsen kehrte zurück. „Ich will ihn nicht kaufen. Ich will ihn testen.“

Er wandte sich an die versammelten Dorfbewohner. „Wenn dieses Lama den Sprung wagt, werde ich euch alle über eure kühnsten Träume hinaus belohnen. Wenn es scheitert …“ Er breitete die Hände aus, als wollte er sagen: *Was ist schon ein Lama mehr oder weniger?*

Tupac spürte das Gewicht der Blicke der Dorfbewohner. Sie brauchten Geld. Sie brauchten Hoffnung.

Aber er konnte Inti nicht zum Springen zwingen.

Die Entscheidung musste seine sein.

Und Inti … hatte sich bereits entschieden.

Der Erste Sprung

Die Sonne begann gerade aufzugehen, als sich die Dorfbewohner am Rand des Salars versammelten.

Der Teufelsriss lag vor ihnen aufgerissen — ein sieben Meter tiefer Abgrund, dessen Grund von Schatten verschlungen wurde. Der Wind heulte hindurch wie ein hungriges Tier.

Fernando stand auf der anderen Seite, die Arme verschränkt, wartend. „Wenn er springt, wird er der Erste sein.“

Tupac strich mit der Hand über Intis Wolle. „Du musst das nicht tun“, flüsterte er.

Inti zuckte mit einer Ohrenbewegung. Er war bereit.

Er trat zurück, die Muskeln gespannt.

Die Welt verstummte.

Dann — er rannte.

Schneller, als es je ein Lama getan hatte.

Im letzten Schritt katapultierte er sich in die Luft.

Die Zeit schien sich zu verlangsamen.

Keuchen erfüllte die Luft.

Und dann — er landete.

Die Menge brach aus. Schreie des Unglaubens. Jubel. Sogar Fernando sah erstaunt aus.

Doch fernab der Menge beobachtete etwas anderes.

Etwas, das älter war als das Dorf.

Und es war nicht erfreut.

Die Geister erwachen

In jener Nacht zog ein Sturm über den Salar auf.

Blitze zuckten über die endlose weiße Ebene und erleuchteten Schatten, die dort nicht hätten sein sollen.

Tupac erwachte mit einem Ruck. Seine Hütte fühlte sich falsch an, die Luft war dicht mit etwas Unsichtbarem.

Dann bemerkte er — Inti war verschwunden.

Panik ergriff ihn. Er packte seinen Poncho und rannte.

Er fand Inti am Rande der Salzwiesen stehen, starr in die Dunkelheit blickend. Und vor ihm — eine Gestalt, in Weiß gekleidet.

„Die Geister“, hauchte Tupac.

Die Gestalt hob den Arm, und ein neuer Abgrund öffnete sich in der Erde. Breiter. Tiefer. Dunkler.

„Wenn er wirklich der Auserwählte ist“, hallte die Stimme, „lass ihn es beweisen.“

Tupac wandte sich an Inti. „Du musst das nicht tun“, flehte er.

Doch Inti zögerte nicht.

Noch einmal lief er.

Blitze krachten.

Der Abgrund war breiter, unmöglich.

Doch im letzten Moment — sprang er.

Und als er landete, war der Geist verschwunden.

Nur der Wind blieb, der flüsterte: „Das Gleichgewicht ist wiederhergestellt.“

Das Lama, das den Himmel berührte

Am Morgen war Inti verschwunden.

Manche sagten, er sei in die Legende eingegangen.

Andere glaubten, er sei Teil des Salars selbst geworden, rase über die Ebenen und sprang für immer dem Horizont entgegen.

Doch in klaren Nächten, wenn du am Rande des Teufelsrisses stehst, könntest du es hören — das ferne Donnern von Hufen.

Und wenn du genau hinsiehst, könntest du ihn sehen.

Eine goldene Gestalt, die in den Himmel rennt.

Manche sagen, Inti sei ein Stern geworden, der über Bolivien für alle Ewigkeit leuchtet.

Andere sagen, er wacht immer noch über den Salar und wartet auf den Tag, an dem er erneut springen muss.

Aber eines ist sicher —

Manche Legenden verblassen nie.

Das Ende