Der Djinn der Pamir-Berge
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Über die Geschichte: Der Djinn der Pamir-Berge ist ein Legend aus afghanistan, der im Contemporary spielt. Diese Descriptive Erzählung erforscht Themen wie Courage und ist geeignet für Adults. Sie bietet Moral Einblicke. Einige Geheimnisse sollten besser unberührt bleiben – einmal geweckt, zeigen sie kein Erbarmen.
Die Pamir-Berge erheben sich wie gezackte Zähne, ihre Gipfel verloren in der Umarmung des Himmels. In diesem abgelegenen und unerbittlichen Land verschwimmt oft die Grenze zwischen Mythos und Realität.
Die Bewohner von Shahr-e-Bozorg, einem Dorf, das im Schatten dieser gewaltigen Berge liegt, flüstern seit langem von einem uralten Wesen, das die Höhen durchstreift – ein Dschinn, älter als die Zeit selbst. Man sagt, er bewahre Geheimnisse, die in den Steinen vergraben sind, und bestraft jene, die es wagen, sein Reich zu betreten.
Jahrhunderte lang wurden diese Warnungen beachtet. Doch nicht alle hören zu. Manche halten sich für über Aberglauben hinweg. Und einige, wie Farid, erkennen die Wahrheit zu spät.
Dies ist seine Geschichte.
Die Sonne tauchte hinter den Gipfeln, als Farid sich den Dorfältesten auf dem Platz anschloss. Sie saßen um ein knisterndes Feuer, ihre Gesichter von der Last der Zeit gezeichnet. „Ihr solltet nicht gehen“, sagte Alter Zahir mit schwerer Stimme. „Die Berge sind nicht eure Herausforderung.“ Farid grinste und richtete das Messer an seinem Gürtel zurecht. „Ich gehe diese Wege seit meiner Kindheit. Ich kenne sie besser als jeder andere.“ Zahir schüttelte den Kopf. „Ein Mann mag den Weg kennen, aber das heißt nicht, dass er auf ihm willkommen ist.“ Die anderen murmelten zustimmend, das Feuerscheinspiel spiegelte sich in ihren müden Augen. „Der Dschinn wacht, Farid. Und er vergibt nicht.“ Farid atmete scharf aus. „Ich respektiere die Geschichten, Alter, aber ich fürchte sie nicht.“ Zahir betrachtete ihn lange. Dann seufzte er, griff in die Falten seiner Robe und zog einen kleinen, kunstvoll gewebten Anhänger hervor. „Nimm das hier“, sagte er und drückte es Farid in die Hand. „Es mag dich nicht retten, aber es kann dich daran erinnern, vorsichtig zu sein.“ Farid blickte auf den Anhänger – eine einfache Sache, aus verdrillten Fäden und getrockneten Bergkräutern gefertigt. Er steckte ihn in seine Tasche. Erst später würde er das wahre Gewicht dieser Gabe erkennen. Am nächsten Tag traf der Engländer ein. Richard Thornton war kein abergläubischer Mann. Er war ein Mann der Wissenschaft, der Geschichte, der Fakten. Mit seinem wettergegerbten Tagebuch und unermüdlichen Enthusiasmus sprach er von verlorenen Imperien und vergessenen Schätzen. „Die Höhlen, Farid“, sagte er, seine blauen Augen glänzten. „Sie könnten Wissen bergen, das seit Jahrhunderten ungesehen ist.“ Farid stimmte zu, ihn zu begleiten. Ihre Reise begann bei Tagesanbruch, der Himmel malte sich in Gold- und Indigo-Tönen. Die ersten Tage verliefen relativ einfach – die vertrauten Pfade schlängelten sich durch die Täler, der Duft von Kiefern lag dicht in der Luft. Doch je höher sie kamen, desto mehr veränderte sich die Welt um sie herum. Die Bäume wurden spärlicher. Die Luft dünner. Und nachts war die Stille anders. Nicht das friedliche Schweigen der Berge, sondern etwas Schwereres. Beobachtend. In der dritten Nacht trug der Wind eine Stimme weiter. „Farid…“ Thornton, der die Glut des Feuers schürte, runzelte die Stirn. „Hast du das gehört?“ Farids Blut erstarrte. Die Stimme war weder nah noch fern. Sie war einfach *da*. Eine Erinnerung tauchte auf – Zahirs Warnung. *Solltest du jemals die Stimme des Dschinn hören, antworte ihr nicht.* Farid schluckte schwer. „Wir sollten schlafen.“ Thornton zögerte, nickte dann. Aber als er sich abwandte, bemerkte Farid das leichte Zittern in seinen Händen. Keiner von beiden schlief. Am Mittag erreichten sie ihr Ziel. Der Höhleneingang gähnte vor ihnen auf, eingerahmt von gezackten Felsen wie die Rippen eines uralten Wesens. Symbole waren in den Stein gemeißelt – vom Zahn der Zeit gezeichnet, aber immer noch pulsierend vor unsichtbarer Kraft. Thornton verfolgte die Schnitzereien mit seinen Fingerspitzen. „Wunderbar…“ Farid rückte unruhig. Die Luft roch falsch – wie verbranntes Metall und alter Staub. „Wir sollten uns beeilen“, murmelte er. Sie traten ein. Je tiefer sie gingen, desto mehr schien die Außenwelt zu verschwinden. Ihre Fackeln flackerten, ihre Atemzüge hallten wider. Schatten tanzten an den Wänden und formten Gestalten, die nicht ganz zugehörten. Dann fanden sie die Tür. Sie war riesig, aus Stein geschmiedet, doch glänzend, als ob sie mit Gold durchzogen wäre. Weitere Symbole bedeckten ihre Oberfläche, wunden und kringelten sich wie eine uralte Schrift. Thorntons Gesicht leuchtete vor Staunen. „Das… das könnte Alexanders Eroberungen vorausgehen.“ Er streckte die Hand aus. „Nicht tun“, warnte Farid. Doch es war zu spät. Thornton drückte seine Handfläche gegen den Stein. Die Höhle bebte. Und das Flüstern kehrte zurück. „Ihr wagt es…“ Die Fackeln flackerten heftig. Die Luft wurde dick, erstickend. Der Boden unter ihnen *bewegte sich*. Dann begann sich die Tür zu öffnen. Die Dunkelheit hinter der Tür war nicht leer. Sie lebte. Eine Gestalt tauchte auf, die sich wie Rauch bewegte, doch so fest wie Stein war. Sie hatte keine feste Form – ihre Ränder verschoben sich ständig, ihre Merkmale unbestimmbar. Aber ihre Augen… Ihre Augen brannten wie sterbende Sterne. „Ihr wurdet gewarnt.“ Thornton stolperte rückwärts. „Was—was ist das?“ Die Stimme des Dschinn grollte durch die Höhle und ließ die Wände erbeben. „Ihr sucht nach dem, was nicht euch gehört.“ Farid fiel auf die Knie, sein Herz hämmerte gegen seine Rippen. „Wir wollen keinen Schaden anrichten“, flüsterte er. Thornton, atemlos vor Angst, aber immer noch getrieben von seiner Obsession, machte einen Schritt vorwärts. „Bitte! Lass mich das untersuchen! Ich—ich will nur verstehen.“ Der Dschinn *lachte*. Es war kein Geräusch, das für menschliche Ohren bestimmt war. „Kein Schaden?“ verspottete er. „Ihr nehmt. Ihr beansprucht. Ihr *verletzt*.“ Die Luft verdichtete sich. Thornton keuchte, hielt sich die Kehle. Die Dunkelheit schlang sich wie Finger um ihn. Dann, mit einem letzten, qualvollen Schrei—war er verschwunden. Verschwunden. Keine Spur blieb zurück. Farid bewegte sich nicht. Der Dschinn richtete seinen Blick auf ihn. „Du“, sagte er. Farid ballte die Fäuste und zwang seine Stimme, nicht zu zittern. „Ich werde gehen. Ich schwöre es.“ Der Dschinn musterte ihn, die Augen verengend. „Du wirst es ihnen erzählen.“ Farid senkte den Kopf. „Ja.“ Der Dschinn atmete aus—ein Geräusch wie der Wind vor einem Sturm. Dann, mit einem letzten Schattenflackern, war er verschwunden. Farid floh. Als er das Dorf erreichte, war sein Körper vergewalbt, sein Geist erschöpft. Alter Zahir wartete. „Du hast es gesehen“, sagte der Älteste. Farid nickte. In dieser Nacht sprach er von dem, was geschehen war. Die Dorfbewohner hörten schweigend zu. Und sie glaubten. Jahre vergingen. Farid bestieg die Berge nie wieder. Die Geschichte des Dschinn wurde zur Legende, aber er kannte die Wahrheit. Dann, an einem Abend, traf ein Reisender ein. Jung, ehrgeizig. Augen voller Neugier. Er fragte nach der Höhle. Nach dem Dschinn. Farid, nun ein alter Mann, traf seinen Blick. „Suche es nicht“, warnte er. Der Reisende grinste. Und als der Wind in jener Nacht durch das Dorf heulte, wusste Farid es. Der Dschinn wartete. Wartete auf den nächsten Narren, der sein Reich herausfordert.Die Warnung der Ältesten
Die Reise beginnt
Die Höhle der Geheimnisse
Der Zorn des Dschinn
Der Bote
Epilog: Der nächste Suchende
