Die Schuld des Leoparden

Die Gnade eines Jägers

Tunde duckte sich tief, die Speer fest in seinem Griff. Das dichte Unterholz verschlang die meisten Geräusche, abgesehen vom Rascheln der Blätter und dem fernen Schrei eines Adlers am Himmel. Er hatte sein Wild seit Stunden verfolgt. Der Leopard—ein Geist des Dschungels—hatte das Dorf terrorisiert, Ziegen entführt und Angst in die Herzen der Menschen gesät.

Seine Augen folgten der Spur von Pfotenabdrücken im feuchten Boden, seine Jagdinstinkte schärften sich. Ein gebrochener Zweig, ein Blutfleck, ein Büschel goldenes Fell, das sich in einem Distelbusch verfing—alles erzählte eine Geschichte. Der Leopard war verletzt.

Dann sah er ihn.

Die große Katze lag auf einer kleinen Lichtung, schwer atmend. Blut verklumpte ihr glattes Fell, und ihr kräftiger Körper zitterte vor Erschöpfung. Ihre bernsteinfarbenen Augen fixierten ihn, nicht mit Aggression, sondern mit etwas anderem—vielleicht mit Verständnis. Eine Bitte.

Tunde spürte, wie sein Puls schneller wurde. Er hatte sein ganzes Leben gejagt, doch irgendetwas an diesem Moment fühlte sich… anders an. Die Dorfbewohner erwarteten, dass er siegreich zurückkehrte, die Haut des Tieres über seine Schultern gehängt. Doch als er seinen Speer hob, zitterten seine Hände.

Er sah die Wunde—tief, hässlich, verursacht durch den sorglosen Pfeil eines anderen Jägers. Nicht seiner. Jemand anderes hatte versucht, dieses Wesen zu töten und gescheitert.

Sein Hals war trocken. Ein Tier aus Nahrung oder zur Verteidigung zu töten, war eine Sache. Aber ein verwundetes Wild zu erschlagen, das nicht einmal zurückschlagen konnte?

Etwas in ihm widersetzte sich.

Langsam senkte Tunde seinen Speer. Er griff nach seinem Wasserschlauch und trat näher. Der Leopard spannte sich an, griff aber nicht an. Er beobachtete, misstrauisch aber still, wie Tunde kühles Wasser über seine Wunde goss.

„Heute lebst du, mein Freund“, murmelte er. „Aber ich hoffe, du kehrst nicht ins Dorf zurück.“

Er zerriss einen Streifen Stoff von seiner Tunika und drückte ihn gegen die Wunde. Der Leopard gab ein tiefes, grollendes Knurren von sich, bewegte sich aber nicht.

Tunde stand auf. Er hätte erleichtert sein sollen. Stattdessen setzte sich ein seltsames Gewicht in seiner Brust.

Der Dschungel hatte seine Gnade gesehen. Und der Dschungel vergisst nie.

Geschenke aus den Schatten

Wochen vergingen, und das Leben in Kitala ging weiter. Die Trockenzeit war in vollem Gange, und die Jäger waren damit beschäftigt, sich auf die kommenden harten Monate vorzubereiten.

Tunde hatte sich fast selbst überzeugt, dass der Leopard verschwunden war. Bis eines Morgens.

Am Eingang seiner Hütte lag eine frisch erlegte Antilope. Sie war ausgenommen, die besten Fleischstücke für ihn zurückgelassen. Das Haar sträubte sich auf seinem Nacken. Kein menschlicher Jäger würde ein solches Geschenk hinterlassen.

Am nächsten Tag gab es ein weiteres Opfer—ein pralles Perlhuhn, sein Hals sauber durchtrennt. Dann ein Wildkaninchen.

Es war der Leopard.

Tunde sagte den Dorfbewohnern nichts, aber er wusste es. Er sah die große Katze manchmal, wie sie von der Baumgrenze aus beobachtete, ihre bernsteinfarbenen Augen im Dunkeln leuchtend. Es war keine Bedrohung. Es war kein Haustier.

Es war eine Schuld, die beglichen wurde.

Der Zorn der Menschen

Die Räuber kamen in der Nacht.

Es waren Männer aus fernen Ländern—Sklavenhändler, die unter dem Schutz der Dunkelheit in Dörfer eindrangen und die Stärksten entführten, um sie auf ausländischen Märkten zu verkaufen. Sie schlugen schnell zu, setzten Hütten in Brand und zerrten die Menschen aus ihren Betten.

Tunde wachte von Schreien auf. Er griff nach seinem Speer und stürmte in das Chaos hinaus.

Flammen leckten an den Dächern, und die Luft war dick mit Rauch. Frauen und Kinder rannten, verfolgt von bewaffneten Männern. Er stürzte sich auf den nächsten Angreifer, sein Speer drang tief ein. Der Mann brach mit einem Grunzen zusammen, aber ein anderer nahm seine Stelle ein.

Schmerz explodierte in seiner Seite, als ihm eine Keule an die Rippen schlug. Er fiel auf die Knie und keuchte. Ein weiterer Schlag, und die Welt schwankte. Die Geräusche um ihn herum verschwammen, wurden fern.

Dann—ein Brüllen.

Tief. Urzeitlich.

Aus dem Rauch kam der Leopard wie ein Schatten der Götter.

Er bewegte sich wie ein Blitz, zerriss die Räuber mit Zähnen und Krallen. Schreie ersetzten Schlachtrufe, als die Männer fielen. Einige versuchten zu kämpfen, doch das Tier war unerbittlich, sein goldenes Fell mit dem Blut derer befleckt, die gekommen waren, um zu nehmen, was nicht ihnen gehörte.

Tunde konnte nichts anderes tun, als zuzusehen.

Die Räuber flohen. Diejenigen, die konnten, rannten. Diejenigen, die nicht konnten, starben dort, wo sie standen.

Die Schlacht war vorbei. Aber der Leopard blieb.

Er stand über ihm, keuchend, seine bernsteinfarbenen Augen immer noch wild. Für einen Moment starrten sie einander an.

Dann, mit einer langsamen, bedächtigen Bewegung, leckte die große Katze das Blut von ihrer Schnauze und verschmolz wieder mit dem Dschungel.

Tunde würde es nie vergessen.

Die Reflexion eines Jägers

In den folgenden Tagen sprachen die Dorfbewohner vom Wunder.

„Die Ahnen haben den Leoparden gesandt“, sagten die Ältesten.

Tunde hörte zu, doch er kannte die Wahrheit. Der Dschungel hatte seine Gnade gesehen. Und der Dschungel hatte ihm entsprechend gedankt.

Er jagte nicht mehr zum Sport. Er versorgte immer noch sein Volk, aber etwas in ihm hatte sich verändert. Er verstand jetzt—das Land gibt, das Land nimmt. Und jede Schuld muss beglichen werden.

Er kehrte zu der Lichtung zurück, wo er den Leoparden zuerst gefunden hatte. Der Wind flüsterte durch die Bäume. Keine Fußspuren waren zu sehen.

Vielleicht war er noch immer da draußen. Vielleicht war er einfach verschwunden, wie Geister es tun.

Er berührte die Narbe an seinen Rippen und lächelte.

Epilog: Das Flüstern der Blätter

Jahre vergingen. Tunde wurde älter, sein Haar wurde silbern. Er jagte nicht mehr, sondern saß unter dem großen Baobab-Baum und erzählte den Kindern die Geschichte von der Schuld des Leoparden.

Einige hörten ehrfürchtig zu. Andere lachten es ab. Aber alle spürten das Gewicht seiner Worte.

Eines Nachts, als er allein saß und die Sterne betrachtete, hörte er es.

Ein Rascheln.

Langsam drehte er seinen Kopf.

Dort, jenseits des Feuers, funkelte ein Paar bernsteinfarbener Augen in der Dunkelheit.

Er lächelte.

„Wir sind ausgeglichen“, flüsterte er.

Am nächsten Morgen fanden die Dorfbewohner nur seine Fußspuren, die in den Wald führten.

Sie fanden nie seinen Körper.

Nur tief im Dschungel, wo kein Mensch sich hinwagte, saß der große Leopard auf einem Felsen und starrte auf die aufgehende Sonne.

Und neben ihm ging der Geist eines Mannes schweigend.

Der Dschungel vergisst nie.